Knochensplitter

heiser, eine Mischung aus Aberdonian und Elite-Internat. Wee Hamish Mowat.
    Logan leckte sich die Lippen. Setzte sich gerade auf. »Hallo?«
    »Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, dass ich einfach anrufe, aber ich dachte, es würde Sie vielleicht freuen zu hören, dass es uns gelungen ist, Ihren vermissten … Freund ausfindig zu machen.«

40
    Ein kleiner Lagerschuppen in Dyce – nicht viel größer als eine Doppelgarage; Ölflecken auf dem Betonboden, die Metallregale an den kahlen Hohlblockwänden mit staubigen Kartons beladen.
    Der Boden war mit dicker, transparenter Plastikfolie ausgelegt, die Ecken mit rostigen Maschinenteilen beschwert.
    Das eine Rolltor stand offen; man hörte Hämmern und Poltern, die Geräuschkulisse des Industriegebiets, und das dumpfe Dröhnen der Hubschrauber, die zwischen dem Festland und den Bohrinseln hin- und herflogen. Ein verbeulter Transit war ein Stück weit rückwärts in den Schuppen hineingefahren worden, sodass er mit den Hinterrädern auf der Plane stand und mit der Schnauze in den sonnigen Nachmittag hinausragte. Der Motor lief.
    Der junge Mann mit den grünen Haaren schniefte, griff nach einem Aktenkoffer aus Metall, ließ die Verschlüsse aufschnappen und hielt Logan das Ding hin, als ob sie hier einen Agentenfilm drehten. Jonny Urquhart – Liebesgrüße aus Mastrick . Er grinste und ließ dabei ein makelloses Gebiss sehen. Seine Wangen waren eine Mondlandschaft aus alten Pockennarben. »Keine Sorge, ist absolut sauber, echt.«
    Logan sah in den Aktenkoffer. Darin lag, in einen wiederverschließbaren Plastikbeutel gehüllt, eine große halbautomatische Pistole. In einem weiteren Beutel befand sich das Magazin, ein dritter enthielt eine Handvoll stumpfnasiger 9-mm-Patronen.
    »Hohlspitzgeschosse.« Urquhart zwinkerte Logan zu. »Da siehst du echt alt aus, wenn du so eins abkriegst.«
    Logans Hände waren plötzlich feucht. Er wischte sie an seiner Jeans ab. »Nein. Vielen Dank, aber die brauch ich nicht.«
    »Ah, stehst wohl eher auf Handarbeit, hm? Alte Schule – gefällt mir.« Er klappte den Koffer wieder zu und drehte an dem Kombinationsschloss herum. »Hast du Handschuhe? Nein? Kein Problem, kriegst welche von mir.«
    Er zog die Hecktüren des Transit auf, kletterte hinein und zerrte einen ausgewachsenen Mann heraus, den er unter den Achseln gepackt hielt.
    Shuggie Websters Hände waren hinter dem Rücken gefesselt, dafür trat er umso wilder mit den Füßen aus. Mit einem dumpfen Knall landete er auf dem Betonboden – oder vielmehr auf der Plastikplane. Ein gedämpftes Stöhnen drang durch den Knebel aus Isolierband. Er trug immer noch denselben verdreckten Kapuzenpulli wie letztes Mal, doch statt der Schuhe hatte er nur ein Paar löchrige Socken an den Füßen. Urquhart schleifte Shuggie in die Mitte der Plane und ließ ihn dann los.
    Shuggie lag da, die Augen weit aufgerissen, und atmete zischend durch die Nase.
    Logan schluckte.
    »Bitte sehr – ein Stück Scheiße, geliefert wie bestellt. Fed-Ex für Fixer-Abschaum, sozusagen.« Urquhart zog noch einen weiteren Plastikbeutel aus der Tasche und warf ihn Logan zu. »Kleine Aufmerksamkeit des Hauses.«
    Drei Paar Handschuhe, einmal Leder, zweimal Latex – die fleischfarbene Sorte, die man an Tatorten inzwischen gar nicht mehr sah.
    »Also, bist du sicher, dass du die Knarre nicht willst?«
    Shuggie, der sich auf dem Boden wälzte und wand, versuchte etwas zu rufen.
    »Dich hat keiner gefragt, Arschloch.« Urquhart nahm zwei Schritte Anlauf und trat Shuggie den Stiefel in die Seite.
    Die Reaktion war ein gedämpftes Stöhnen.
    »Siehst du? So geht’s dir, wenn du deine Drogen bei Scheißausländern kaufst.« Noch ein Tritt. »Unterstützt die regionale Wirtschaft!« Urquhart klatschte in die Hände. »Gut, dann lass ich euch zwei mal allein. Klopf einfach an, wenn du die Reste entsorgt haben willst, okay?« Er schlenderte zum Transporter zurück und zerrte einen Ghettoblaster von der Größe einer Bulldogge von der Ladefläche. Er hantierte eine Weile damit herum und drückte dann einen Knopf.
    Heavy Metal dröhnte aus den Lautsprechern, laut genug, um alle Schreie zu übertönen.
    Urquhart stellte das Ding auf den Boden und knallte die Türen des Transit wieder zu. Der Transporter rollte anderthalb Meter vor.
    Urquhart drehte sich um, hob grüßend die Hand an sein begrüntes Haupt, ging hinaus und zog das Rolltor zu. Jetzt waren sie unter sich: Logan, Shuggie und Metallica.
    Shuggie hörte auf zu zappeln,