Kodezeichen Großer Bär

den Kopf ein, krümm­te den Rücken und tat all das, was man beim wag­hal­si­gen Flug­ma­nö­ver ei­nes toll­küh­nen Pi­lo­ten eben so un­ter­nimmt.
    Die her­vor­ra­gen­de Wie­der­ga­be­tech­nik des 3-D-Fil­mes brach­te es mit sich, daß ich mich schon als Lei­che sah. Man soll­te nie­mand ra­ten, im Va­ku­um-Sog ei­nes vier­zehn­fach schall­schnel­len Atom-Raum­jä­gers spa­zie­ren zu ge­hen. Dem or­ga­ni­schen Wun­der­werk na­mens Mensch be­kommt so et­was gar nicht gut.
    Das Et­was saus­te vor­bei, wur­de von ei­ner an­de­ren Ka­me­ra er­faßt und nun im Ab­flug ge­zeigt. Ra­ke­ten­gleich zuck­te die fla­che Schei­be in den Him­mel, in des­sen Blau sie längst ver­schwun­den war, als end­lich der Schall aus den Groß­laut­spre­chern brach.
    Es war, als ex­plo­dier­te in Saal III ei­ne mitt­le­re A-Bom­be. Ich preß­te die Hän­de auf die Oh­ren und hat­te trotz­dem noch das Ge­fühl, der Kopf müs­se mir plat­zen.
    Da­bei dach­te ich an den Pi­lo­ten, der die­se Ma­schi­ne ge­flo­gen hat­te. Der Mensch war ent­we­der to­tal ver­rückt oder im höchs­ten Gra­de le­bens­mü­de. Je­den­falls trau­te ich es mir kaum zu, mit un­ge­fähr fünf­zehn­tau­send Sa­chen in fünf­zig Me­ter Hö­he über die Wüs­ten­land­schaft: New Me­xi­cos zu ja­gen.
    Die Sze­ne wech­sel­te. Das Dröh­nen ver­ging schlag­ar­tig. Auf der Bild­flä­che er­schi­en Ge­ne­ral Mou­ser. Er hat­te es vor­ge­zo­gen, sei­ne An­wei­sun­gen auf Bild­ton­band zu spre­chen, das man in den Ori­gi­nal­film ein­ge­blen­det hat­te.
    Auf dem Schirm wirk­te »Ba­by« Mou­ser sehr si­cher. Kei­ne Spur von Ver­le­gen­heit, kein Aus­wei­chen des Blickes. Ich ahn­te, warum er die­sen Aus­weg ge­wählt hat­te. Si­cher­lich hät­te er sich bei ei­nem di­rek­ten Ge­spräch nie­mals so klar und prä­zi­se aus­drücken kön­nen.
    Ein Ge­dan­ke ging mir durch den Kopf.
    Wie­so war die Ma­schi­ne in den dich­ten Luft­schich­ten nicht ver­glüht? Ich sah jetzt noch die weiß­leuch­ten­de Wand hoch­er­hitz­ter Gas­mo­le­kü­le vor mei­nen Au­gen. Der Jä­ger hat­te sie prak­tisch durch­pflügt und vor sich her­ge­scho­ben. Wie­so hat­te sich das Ge­bil­de nicht in einen zer­lau­fen­den Me­tall­ku­chen ver­wan­delt?
    »Sie sa­hen den Pro­to­typ des in­zwi­schen se­ri­en­rei­fen Fern­kampf­jä­gers TES­CO-215 B, drei­sit­zig, Dis­kus­form, ab­so­lut raum­tüch­tig, Be­waff­nung Ener­gie­ge­schüt­ze vom La­ser-Typ, da­zu BB-Ra­ke­ten und Ma­schi­nen­ka­no­nen. Das neue Ul­tra­plast-Trieb­werk ga­ran­tiert die tak­ti­sche und stra­te­gi­sche Ver­wen­dung im lee­ren Raum so­wie in­ner­halb ei­ner At­mo­sphä­re. Die TES­CO-215 B ist da­für vor­ge­se­hen, den ge­plan­ten Ve­nus­ein­satz mit vor­aus­sicht­lich not­wen­dig wer­den­den Feu­er­schlä­gen zu un­ter­stüt­zen.«
    Un­ter dem Wort »Feu­er­schlä­gen« fuhr ich zu­sam­men. Das war ty­pisch für den Stra­te­gen Mou­ser. Er er­klär­te wei­ter:
    »Es ist der Wis­sen­schaft ge­lun­gen, einen ver­wen­dungs­rei­fen Fu­si­ons­re­ak­tor zu ent­wi­ckeln. Die tech­ni­schen Da­ten der aus­ge­stor­be­nen Mars­be­völ­ke­rung ga­ben die letz­ten Er­kennt­nis­se. Die Ma­schi­ne dient gleich­zei­tig als Ver­suchs­trä­ger für zwei neu­ar­ti­ge Ge­rä­te, die ein­mal die to­ta­le Ab­sorp­ti­on der bei ho­hen Be­schleu­ni­gun­gen ent­ste­hen­den Be­har­rungs­kräf­te be­wir­ken, zum an­de­ren da­für sor­gen, daß die be­rüch­tig­te Hit­ze­mau­er in­fol­ge ener­gie­rei­cher Ab­sto­ßung der at­mo­sphä­ri­schen Gas­par­ti­kel als ver­nach­läs­sig­bar an­ge­se­hen wer­den kann.«
    Ich at­me­te in­ner­lich auf. Jetzt wuß­te ich, warum der neue Flit­zer nicht zer­schmol­zen war.
    Der Pro­to­typ war vor et­wa drei­zehn Mo­na­ten erst­mals auf­ge­stie­gen. Die 215 B war ei­ne Ent­wick­lung der TES­CO, so lau­te­te die Ab­kür­zung des Be­grif­fes »Ter­ra-Space-Ship-Cor­po­ra­ti­on«. Das neue Rie­sen­werk be­fand sich in der Wüs­te dicht bei dem klei­nen Ort Que­ma­do, New Me­xi­co, al­so in un­mit­tel­ba­rer Nä­he un­se­res GWA-Raum­flug­ha­fens von