Kodezeichen Großer Bär

Al­le­ghe­ny-Ge­bir­ge lag.
    Nach mei­ner An­kunft hat­te ich einen äu­ßerst selt­sa­men Emp­fang er­lebt. Ein Arzt, der einen skur­ri­len Hu­mor zu be­sit­zen schi­en, hat­te sich ein­ge­hend nach mei­nem Be­fin­den er­kun­digt. Sei­ne Fra­ge, ob ich un­ter Kopf­schmer­zen lit­te und die sich an­schlie­ßen­de Ar­gu­men­ta­ti­on, daß auch oh­ne die­se Sym­pto­me ei­ne Ge­schwulst vor­han­den sein könn­te, hat­ten mich kons­ter­niert den Kopf schüt­teln las­sen.
    Kurz da­nach wa­ren die Über­ra­schun­gen ge­kom­men, zu de­nen Ge­ne­ral Mou­ser in großer Be­schei­den­heit »Grund­da­ten« sag­te. Un­ser Stra­te­ge war ne­ben­bei Ma­the­ma­ti­ker mit zwei Dok­tor­ti­teln. So ge­nau hat­te ich das noch gar nicht ge­wußt!
    Jetzt saß ich im Vor­raum zum Vor­führ­saal III. Zahl­lo­se Men­schen has­te­ten an mir vor­bei, doch plötz­lich schi­en kei­ner mehr zu wis­sen, warum GWA-Schat­ten HC-9 über­haupt im »Zen­trum« er­schie­nen war.
    Mei­ne Stim­mung war auf den Null­punkt ge­sun­ken, als ich einen Mann be­merk­te, der bis jetzt an­schei­nend im Schat­ten ei­nes dün­nen Ent­lüf­tungs­roh­res ge­stan­den hat­te. Sei­ne Ge­stalt war so as­ke­tisch, daß die spär­li­che De­ckung voll­kom­men aus­ge­reicht hat­te.
    Der Ma­jor kam auf mich zu und ver­hielt erst et­wa zwölf Zen­ti­me­ter vor mir im Schritt. In sei­nen tief­lie­gen­den Au­gen stand Me­lan­cho­lie.
    »Ge­stat­ten, mein Na­me ist Egan«, dröhn­te sei­ne Baß­stim­me.
    »An­ge­nehm!« ent­geg­ne­te ich. »Wenn Sie die Kü­che su­chen, müs­sen Sie sich um zwei Eta­gen nach oben be­mü­hen.«
    Ma­jor Egan blick­te vor­wurfs­voll auf mich hin­un­ter. Er konn­te kei­ne Se­kun­de ru­hig ste­hen, so daß ich mich be­müh­te, mei­ne Fü­ße in Si­cher­heit zu brin­gen.
    »Man hat mir die Eh­re er­wie­sen, mich zum Chef der pik­ko­lo­gi­schen Ab­tei­lung in­ner­halb der Ge­hei­men-Bun­des­kri­mi­nal­po­li­zei zu er­nen­nen«, er­klär­te er mit ei­nem treu­her­zi­gen Lä­cheln.
    »Wie bit­te?« frag­te ich ver­ständ­nis­los. »Wel­che Ab­tei­lung?«
    Ne­ben­an lach­te ein pas­si­ver GWA-Kol­le­ge lei­se auf. Ma­jor Egan schi­en hier un­ten ein Be­griff zu sein. Ich war je­doch völ­lig ah­nungs­los.
    Ma­jor Egan hüs­tel­te. Sein Griff an das lang­ge­zo­ge­ne Kinn schi­en ei­ne Rou­ti­ne­be­we­gung zu sein.
    »Rich­tig, es heißt schon so, wie Sie ver­mu­ten. Nur ver­mag ich die­ses Wort schlecht aus­zu­spre­chen, da mei­ne mi­se­ra­ble Zahn­pro­the­se ge­wis­se Zischlau­te nicht ver­trägt. Sie ge­stat­ten mir, zu be­mer­ken, daß ich Ih­nen nicht ger­ne fern­ge­steu­ert in den Hals bei­ßen möch­te.«
    An­schei­nend war der lan­ge Satz un­ge­eig­net für den fes­ten Sitz sei­ner Ober­kie­fer­pro­the­se. Sei­ne rech­te Hand preß­te sich auf den Mund, um den Zah­ner­satz vor dem Her­aus­fal­len zu be­wah­ren.
    »Ich müß­te mich dar­um küm­mern«, er­klär­te Egan sin­nend. Der selt­sa­me FBI-Be­am­te ver­zog bei die­sen Wor­ten kei­ne Mie­ne. Von da an ahn­te ich, warum er zu psy­cho­lo­gisch »pik­ko­lo­gisch« sag­te.
    Als er an­schlie­ßend zu grin­sen be­gann, ge­sch­ah das mit ei­nem sol­chen Hu­mor, daß ich den Ma­jor schlag­ar­tig um zehn Gü­te­klas­sen hö­her ein­stuf­te. Er wuß­te of­fen­bar sehr ge­nau, wie vor­züg­lich ab­len­kend sei­ne Fi­gur wirk­te. Die Er­wäh­nung sei­nes Ge­bis­ses war ein Trick für sich. Wenn die­ser Mann nicht ein her­vor­ra­gen­der Psy­cho­lo­ge war, woll­te ich nicht mehr Thor Kon­nat hei­ßen.
    Als ich end­lich ne­ben ihm stand, stell­te ich fest, daß er mich noch um ei­ni­ge Zen­ti­me­ter über­rag­te. In sei­nem ha­ge­ren, fal­ten­durch­zo­ge­nen Ge­sicht spra­chen nur die Au­gen, de­ren Aus­druck er ge­schickt un­ter den her­ab­hän­gen­den Sträh­nen sei­nes dün­nen, blon­den Haa­res zu ver­ber­gen wuß­te.
    Die­se ko­mi­sche Ge­stalt hat­te es faust­dick hin­ter den ab­ste­hen­den Oh­ren. Wenn Egan als Chef ei­ner Son­der­ab­tei­lung des FBI fun­gier­te, muß­te er ein über­aus fä­hi­ger Mann sein.
    Er mus­ter­te mich kurz aber gründ­lich. Das war der