Kodezeichen Großer Bär

auf die Bild­schir­me pro­ji­ziert. Al­le Au­gen­bli­cke kam je­mand her­ein, um mir zu sa­gen, daß die­se und je­ne Än­de­rung noch er­for­der­lich sei.
    In­zwi­schen schrie­ben wir den 11. März 2007. Vor et­wa vier­und­zwan­zig Stun­den hat­te mich Dr. Mir­nam mit der In­jek­ti­ons­tech­nik Dol­ve­tis ver­traut ge­macht.
    Dol­ve­ti inji­zier­te sich das mör­de­ri­sche Gift mit ei­ner ge­wöhn­li­chen Glass­prit­ze. Al­so muß­te ich mich pro­tes­tie­rend da­zu über­win­den, mir ei­ne spit­ze Na­del ins Fleisch zu ste­chen.
    Mei­ne wil­den Ver­wün­schun­gen wa­ren im ge­sam­ten HQ im Um­lauf. Seit ei­ni­gen Stun­den ka­men die Me­di­zi­ner nur noch un­ter Be­gleit­schutz an. Be­son­ders Mir­nam brach­te we­nigs­tens vier kräf­ti­ge Kol­le­gen mit, die, sanft auf mich ein­re­dend, ei­ne Be­ru­hi­gungs­the­ra­pie ver­such­ten.
    Als ich dar­an dach­te, ge­sch­ah et­was, was ich seit fünf Ta­gen nicht mehr ver­mocht hat­te: Ich be­gann halt­los über mich selbst zu la­chen.
    Ich be­kam aber gleich ei­ne neue Du­sche. Un­ter dem gel­len­den Pfei­fen ei­nes Di­rekt-Vi­si­phons er­schi­en das mar­kan­te Ge­sicht un­se­res Chef-Chir­ur­gen auf dem Schirm.
    Pro­fes­sor Hen­drik van Hou­ler, die größ­te Ka­pa­zi­tät im Krei­se sei­ner eben­falls ge­nia­len Kol­le­gen, lä­chel­te.
    Mei­ne le­ben­de, mit dem Kreis­lauf ver­bun­de­ne Kopf­fo­lie be­gann zu tran­spi­rie­ren. Wenn ein GWA-Chir­urg so freund­lich lä­chel­te, muß­te man sich meis­tens auf et­was ge­faßt ma­chen.
    »Sa­gen Sie, mein Lie­ber, wie steht es ei­gent­lich um Ih­ren Wurm­fort­satz?« er­kun­dig­te er sich.
    Ich hör­te nur et­was von »Wurm«, so durch­ein­an­der war ich. Pro­fes­sor van Hou­ler war der Mann, der seit zwei Jah­ren Herz­trans­plan­ta­tio­nen aus­führ­te! Mit Dau­e­rer­folg, ver­steht sich. Wenn man ihn über die Be­sei­ti­gung des An­ti­kör­per­ef­fek­tes und die Tech­nik der Lym­ph­ver­bin­dun­gen re­den hör­te, wur­de ei­nem er­fah­re­nen Mond­pi­lo­ten übel.
    »Wurm …?« wie­der­hol­te ich. »Wie bit­te, wie­so Wurm? Sa­gen Sie nur nicht, Dol­ve­ti wä­re auch ein pas­sio­nier­ter Ang­ler. Mit Wür­mern ken­ne ich mich über­haupt nicht aus. Au­ßer­dem …«
    Hen­drik van Hou­ler schmun­zel­te vä­ter­lich.
    »Ob Sie Ih­ren Blind­darm noch ha­ben, mein jun­ger Freund«, ver­nahm ich aus dem Laut­spre­cher.
    »Pro­fes­sor, wann ge­hen Sie in Ur­laub? Zum Teu­fel, ich ha­be ihn noch! Wenn Sie jetzt auf die Idee ver­fal­len, mir im Blitz­ver­fah­ren das Ding …«
    »Aber nein, nein, ich er­kun­di­ge mich nur da­nach. Dol­ve­ti hat den sei­nen noch. Sehr gut. Die Be­sei­ti­gung ei­ner Nar­be ist dem­nach über­flüs­sig. Ent­schul­di­gen Sie die Stö­rung.«
    Er schal­te­te ab. Die Ver­bin­dung er­losch. Ich wank­te zum nächs­ten Lie­ge­bett hin­über.
    Ei­ne hal­be Stun­de spä­ter er­hielt ich Be­such von Scheu­ning, ge­nau ge­sagt: von Pro­fes­sor Dr. Dr. Ema­nu­el Scheu­ning, dem phy­si­ka­li­schen Ge­nie der GWA. Er kam in Be­glei­tung von zwei As­sis­ten­ten.
    »Fan­gen wir an«, mein­te Scheu­ning und rück­te an sei­ner Bril­le. »Für einen Mann mit der un­ge­heu­ren In­tel­li­genz­quo­te von 52,4 Neu-Orb­ton-Ein­hei­ten, die Sie dank der mar­sia­ni­schen Schu­lung er­hal­ten ha­ben, müß­te es ei­ne Klei­nig­keit sein, das Fu­si­ons­ge­rät TES­CO-0/23-4 zu be­grei­fen. Der Er­folg des neu­en Raum­flug­ge­rä­tes vom Typ 215 B ba­siert in ers­ter Li­nie auf dem leis­tungs­fä­hi­gen Leicht­re­ak­tor der 0/23-Bau­rei­he. Was wis­sen Sie über das Ver­hal­ten ei­nes sim­plen Was­ser­stoff­ga­ses wäh­rend sei­ner vier­ten Zu­stands­form? Wir ge­hen da­von aus, daß die Plas­ma­ge­win­nung di­rekt im Fu­si­ons­re­ak­tor ge­schieht.«
    Er sah mich au­gen­zwin­kernd an. Dies­mal hat­te er so ge­spro­chen, daß man es auch ver­ste­hen konn­te. Im­mer­hin konn­te er sich nicht da­zu hin­rei­ßen las­sen, zu un­se­rem neu­ar­ti­gen Fern­kampf-Raum­jä­ger auch Jä­ger zu sa­gen. Für Scheu­ning war das ein Raum­flug­ge­rät.
    Die vier­stün­di­ge Lek­ti­on in Plas­ma- und