Koks und Karneval

Kopf, und Scarface wirbelte ihn zum Trocknen so lange durch die Luft, bis Bernie einer Ohnmacht nah war.
    »Aber ich suche doch Killer!« kreischte er.
    Abrupt verstummte das grölende Gelächter. Scarface löste seinen Griff, und Bernie fiel wie ein nasser Sack zu Boden. Furchtsam blickte er zu den turmhohen Gestalten auf. Sechs Augen blickten auf ihn herab, als wäre er ein besonders widerwärtiges Ungeziefer, das umgehend zertreten gehörte.
    »Du willst zu Killer?« grunzte Scarface und spielte versonnen mit seinem Totschläger. »Wat will’n beknackter Zwerg wie du von Killer?«
    »Das kann ich ihm nur persönlich sagen«, erklärte Bernie kühn. Er rappelte sich auf, wischte sich das Bier aus dem Gesicht und von der Antennenkappe und fügte listig hinzu: »Es handelt sich um eine streng geheime Sache. Ich bin ein Freund von Tommy Zet!«
    »Tommy Zet? Nie von dem gehört! Wer soll’n dat sein? Noch’n beknackter Zwerg mit Antenne?«
    Die anderen Kamikazes grölten pflichtschuldig.
    »Tommy ist ein Freund von Killer; außerdem ist er der Rettungshubschrauber.« Bernie nickte ernst. »Und jetzt, wo das geklärt ist, solltet ihr mich wirklich zu Killer bringen, oder es gibt eine Menge Ärger!«
    Scarfaces bösartiges Grinsen wurde noch eine Spur bösartiger. »Der Rettungshubschrauber! Klar, ey, gebongt, ey. Mal sehn, wat Killer dazu meint.«
    Er packte Bernie wieder am Kragen und trug ihn in die Kneipe. Die höllisch laute Speed-Metal-Musik wirkte auf den Antennenmann wie ein Schlag mit dem Hammer. Halb bewußtlos nahm er wahr, wie er an einer schwarzgestrichenen Theke vorbei und durch eine schwarzlackierte Tür in ein schwarztapeziertes Hinterzimmer geschleppt wurde, in dem ein halbes Dutzend schwarzgekleideter Gestalten an einem schwarzgedeckten Kartentisch saßen, schwarzgebrannten Schnaps tranken und schwarzverdientes Geld verzockten.
    Killer brummte erfreut, als er den Antennenmann in Scarfaces eisernem Griff baumeln sah.
    Er hatte das schlechteste Blatt seines ganzen Zockerlebens in der Hand und nicht die leiseste Hoffnung, daß der Geldhaufen in der Mitte des Tisches in seinen Besitz übergehen könnte. Kurz entschlossen donnerte er mit der bowlingkugelgroßen Faust auf den Tisch, erklärte die Pokerrunde für beendet und den Einsatz zugunsten der Clubkasse für beschlagnahmt.
    Die Kamikazes grummelten, aber keiner wagte offenen Protest – schließlich war Killer nicht nur ihr demokratisch gewählter Clubpräsident, sondern auch der berüchtigtste Totschläger des Vringsveedels [6] . So groß, daß er selbst im Sitzen einen drüsenkranken Riesen wie Scarface überragte, dick wie ein Mammutbaum und über und über mit Fahrradketten und SS-Orden behangen, die nackten Arme mit Grabsteinen tätowiert, das Neandertalergesicht zerklüftet wie ein Steinbruch, verströmte er die Sanftmut eines Skalpells und die Barmherzigkeit einer Kreissäge.
    Die Zocker verließen das Hinterzimmer und trollten sich zur Theke.
    »Besuch für dich, Präsident«, grunzte Scarface und setzte Bernie auf dem Kartentisch ab. »Der beknackte Zwerg is’ angeblich ’n Kumpel von Tommy Zet.«
    Killer stopfte sich eine monströse Havanna zwischen die wulstigen Lippen, zündete sie mit einem Sturmfeuerzeug an und blies Bernie eine dicke Rauchwolke ins Gesicht. Bernie röchelte und lief grün an.
    »Her damit, Arschgesicht«, knurrte Killer.
    Bernie blinzelte verständnislos. »Her womit?«
    »Mit der Kohle, Arschgesicht.«
    Die Havanna wanderte langsam in den anderen Mundwinkel. »Mit den zwei Riesen, die mir dein Hubschrauberkumpel schuldet.«
    Bernie schluckte. »Öh, ich schätze, da liegt ein Mißverständnis …«
    Killer packte ihn an der Kehle. »Verarsch mich nicht, Arschgesicht«, zischte er. »Siehst du die Grabsteine auf meinen Armen? Siehst du die Namen auf den Grabsteinen? Willst du deinen Namen auf einem dieser Grabsteine sehen? Nein? Dann rück die Kohle raus, Arschgesicht!«
    »Aber ich weiß doch gar nichts von Tommys Schulden!« krächzte Bernie. »Und ein Begräbnis kann ich mir auch nicht leisten! Ich bin doch nur hier, um dir ein Geschäft vorzuschlagen! Drei Kilo Koks – erstklassige Qualität – zum Spottpreis von einer Viertelmillion! Na, ist das nichts?«
    Der Würgegriff um seinen Hals lockerte sich. In Killers Steinbruchgesicht geriet einiges Gefühlsgeröll ins Rutschen – Überraschung, Gier, Heimtücke lieferten sich ein Stelldichein. Natürlich hatte auch er den Express- Bericht über die WIEVERSCHLACHT