Kopernikus 6

bin ge­kom­men, Na­ka­mu­ra-san.“
    Er dreh­te sich fau­chend auf sei­nen Schritt­flä­chen um. „Du hast wirk­lich ei­neein­ma­li­ge Be­ga­bung da­für, das Of­fen­sicht­li­che aus­zu­spre­chen.“
    „Es tut mir leid, Herr.“ Sie roll­te vor, um ih­rer Sor­ge Aus­druck zu ver­lei­hen. „Stimmt et­was mit dem Über­le­bens­sys­tem nicht?“
    „Nein“, fuhr er sie an.
    „Aber Ihr habt Eu­ren An­zug nicht ab­ge­legt.“
    „Da, schon wie­der po­saunst du dum­mes Ge­schwätz her­aus!“ Mit ei­ner peit­schen­den Be­we­gung deu­te­te er mit ei­nem sei­ner Ma­ni­pu­la­to­ren auf das Kon­troll­pult. „Warum hast du den Kurs-Com­pu­ter neu pro­gram­miert?“
    „Na­ka­mu­ra-san!“ Ent­setzt wich sie zu­rück. „Das steht mir nicht zu. Nie­mals wür­de ich es wa­gen, ei­ne Ver­än­de­rung …“
    „Das sind nicht die Vek­to­ren und Ko­or­di­na­ten, an die ich mich er­in­ne­re!“
    Der Psy­cho-Chip schnat­ter­te: G EDÄCHT­NIS­SCHWÄ­CHE I ST E IN E RS­TES S YM­PTOM E IN­ER L ABILEN P ER­SÖN­LICH­KEIT , und wäh­rend der Rest der Dia­gno­se ih­re Da­ten­bän­ke füt­ter­te, mur­mel­te sie schüch­tern: „Es tut mir wirk­lich sehr leid, Herr. Viel­leicht hat das Pro­gramm selbst einen Feh­ler. Wenn Ihr es wünscht, kann ich es für Euch über­prü­fen.“
    „Ver­schwin­de von der Brücke! Geh mir aus den Au­gen!“ Mit sur­ren­den Schritt­flä­chen kehr­te er ihr den Rücken zu. Sei­ne Rück­lich­ter blink­ten vor Auf­ge­regt­heit.
    Was soll­te sie tun? Mit ei­nem sanf­ten „Hai!“ schal­te­te sie auf Rück­wärts­be­we­gung und zog sich zu­rück. Sie wünsch­te sich, daß sie ihm hel­fen könn­te, aber sie konn­te es nicht. Sie hat­te das Pro­blem nicht ver­schul­det, der Raum hat­te das ge­tan. Der lee­re, schwei­gen­de, gna­den­lo­se Raum. Er zer­schmet­ter­te Men­schen, saug­te sie auf und zer­malm­te sie. Er lock­te sie mit sei­nem Reich­tum, zog sie aus dem Son­nen­sys­tem her­aus, denn sei­ne Mi­ne­ra­li­en wa­ren Mo­schus, und sie al­le wa­ren ver­rückt nach Sex. Dann, wenn er sie iso­liert und an­greif­bar ge­macht hat­te, er­drück­te er sie mit dem Ge­wicht der Ein­sam­keit. Da sie wuß­te, wie sehr dies so­gar ei­ne Ma­schi­ne be­drück­te, konn­te sie die Aus­wir­kun­gen auf ihn ab­schät­zen.
    Sie soll­ten Men­schen ein­fach nicht hier­her kom­men las­sen, dach­te sie. Nicht al­lein. Ko­lo­ni­en, ja, aber kei­ne Ein­zel­per­so­nen. Man muß die Wirt­schaft­lich­keit der In­tra­sys­tem­rei­sen igno­rie­ren, letzt­lich ist der Preis zu hoch. Wir könn­ten die Ar­beit auch oh­ne An­lei­tung er­le­di­gen. Es ist schön, je­man­dem zu ge­hö­ren und An­wei­sun­gen zu er­hal­ten, aber es tut weh, mit an­zu­se­hen, wie mein Herr in­ner­lich stirbt …
    Vor ih­nen wölb­te sich ein klei­ner As­te­ro­id: ihr heu­ti­ger Stein­bruch. Die nied­ri­ge Al­be­do sei­ner gru­ben­über­sä­ten Ober­flä­che re­flek­tier­te nur we­nig Licht. Mar­chi­an­na spür­te ihn eher, als daß sie ihn sah. Er war grob wür­fel­för­mig und wür­de in den Auf­nah­me­schacht pas­sen, oh­ne daß er erst ge­spal­ten wer­den muß­te. Das er­leich­ter­te sie. Beim Spren­gen von Fel­sen konn­te so vie­les schief­ge­hen, und die Split­ter schie­nen es im­mer auf die Ka­ra­kai Ma­ru ab­ge­se­hen zu ha­ben. Ein­mal hat­te ein Bruch­stück, das kaum so groß war wie ei­ne Kin­der­faust, die Hül­le bis in die Brücke durch­schla­gen. Na­ka­mu­ra-sans schnel­le Re­fle­xe hat­ten ihn ge­ret­tet, aber da­nach war er nie mehr der­sel­be ge­we­sen.
    Ge­schickt, un­sicht­bar ver­glich Na­ka­mu­ra-san die Ge­schwin­dig­kei­ten, dann kroch er zen­ti­me­ter­wei­se vor­wärts, bis der Rie­sen­sch­lund des Fahr­zeugs den As­te­roi­den völ­lig ver­schlun­gen hat­te. Trä­ger­stüt­zen er­beb­ten, als Ti­tan­ge­bis­se den Fel­sen pack­ten und zu zer­mal­men be­gan­nen. Das Schiff kipp­te in ei­ne un­merk­li­che Kurs­än­de­rung.
    „Gut“, be­fahl Na­ka­mu­ra-san, „stell die Schmel­zer an.“
    Ei­lig ak­ti­vier­te sie die Ex­ten­so­ren. Te­le­sko­pi­sche Aus­le­ger drück­ten den fes­ten Teil des Schiffs tau­send Me­ter vom Rest ab. Als sie