Kreuz des Südens

zerdrückt wurde, alle zehn Gebote, nur weil sie nicht als Junge auf die Welt gekommen war. Sie bibberte und fühlte sich am Rande des Nervenzusammenbruchs, als der Gefangenentransporter rumpelnd wieder anfuhr. Weiter ging's. In jeder Kurve rollte sie auf die Seite wie ein Baumstamm in der Brandung. Minuten kamen ihr vor wie eine Ewigkeit. Schließlich hielt der Van an.
    »Sally, Tor eins bitte hochmachen!«, rief eine männliche Stimme.
    Passman hörte etwas, das klang, wie wenn ein Gitter aus Kettengliedern sich bewegte und nach oben aufgerollt würde. Der Van fuhr noch ein Stück vor und hielt erneut. Das Gitter kreischte wieder abwärts, die Tür des Vans schwang auf, davor stand ein Cop und kaute Kaugummi.
    Er war ungepflegt, sein Bauch hing ihm über den Dienstgürtel wie eine zu große Pizza über den Pfannenrand. Das eine Auge war ockerfarben, das andere tiefbraun. Sein ergrautes Haar war nach hinten gekämmt, Ohren und Nasenlöcher waren struppig wie Malerpinsel. Gefangenentransportfahrer waren das Gewürm der Exekutive, ein Rückfall in eine rückgratlose, faule, niedere Stufe des Lebens, die Passman zutiefst zu verachten gelernt hatte.
    »Okidoki«, sagte er. »Auf und raus mit dir.«
    Passman glotzte ihn von ihrer misslichen Lage auf dem Boden her an. »Ich kann nicht«, sagte sie.
    Aus seinem Mundwinkel warf er ihr ein »Los raus!« entgegen.
    »Ich gehe überhaupt nirgendwohin, wenn Sie mir nicht wenigstens die Füße losbinden.«
    Sie meinte, was sie sagte. Ihr Kleid war ihr bis zu den gepolsterten Hüften hochgerutscht, und sie konnte nichts daran machen. Er stierte. Sie wusste, dass wenn sie wieder einen Wutausbruch bekäme, es ihre demütigende Gefangenschaft nur verlängern würde.
    »Bitte, binden Sie mir die Füße los, damit ich aussteigen kann«, sagte sie wieder.
    »Bitte, bitte, mit Zucker obendrauf?«
    Sie meinte, seine Stimme zu erkennen, dann war sie sich plötzlich sicher.
    »Sie sind Einheit 452«, sagte sie.
    »Schätze, ich bin berühmt. Gut, ich schneide dir die Fußfesseln auf, aber wenn du auch nur eine falsche Bewegung machst, bist du dran.«
    Sie konnte sich nicht an seinen Namen erinnern, aber wenn es etwas gab, das Passman sich merken konnte, waren es Stimmen. Wenn es um Worte ging, von hunderten von Einheiten in den Äther geschickt, hatte sie das totale Gedächtnis. Einheit 452 schnitt ihr mit einem Taschenmesser die Fußfessel auf, und mit tausend Nadelstichen kehrte wieder Gefühl in ihre Füße zurück. Sie arbeitete sich zur offenen rückwärtigen Tür vor, ihr Rock rutschte höher, weit über den Bund ihrer braunen Strumpfhose bis zur Taille. Er glotzte unverschämt und kaute auf seinem Kaugummi. Zentimeter um Zentimeter rutschte sie vorwärts, bis sie mit den Füßen auf dem Boden stand. Einheit 452 drückte auf einen Knopf an der Wand, um die Tür zum Gefängnis zu öffnen. Auf seinem Weg hinein öffnete er mit einem Schlüssel von seinem Karabinerhaken den Waffensafe, um seine Pistole wegzuschließen. Dann holte er einen anderen Schlüssel vor, diesmal einen kleinen, und löste ihr die Handschellen.
    »Einheit 452«, machte Passman ihn nach. »Bitte Einheit 452. Bin zehn-7 auf der Park in Höhe 2600. Zehn-4, 452. Treffen uns beim Robin Inn zum Essen. Okay, zehn-4...«
    »Sie!« Einheit 452 war schockiert und zutiefst beleidigt. »Sie sind das. Die Zicke aus dem Funkraum!«
    »Und Sie sind der Gehirnamputierte, der sich immer auf dem Parkplatz von Engine Company Nummer 5 versteckt und seine idiotischen, verweichlichten Puzzlespiele spielt. Tetris Plus, Q*Bert, Pac Man, Boggle!«, hielt Passman ihm vor.
    »Was, was?«, stammelte Einheit 452. Passman hatte ihn am Wickel.
    »Das weiß doch jeder«, machte sie weiter. Hilfssheriff Reflogle nahm die Überstellungspapiere von Einheit 452 entgegen und begann Passman zu filzen.
    »Sieht aus, als ob du jetzt dein Fett wegkriegst, Mädel«, sagte Reflogle. »Hast wohl ganz schön was mitgemacht zu Hause, um so auszuflippen.« Passman hörte gar nicht zu.
    »Du bist doch der Witz vom ganzen Funkraum!«, drosch sie jetzt weiter auf Einheit 452 ein. »B ist Boy und nicht Bravo, und H ist Henry und nicht Hotel, du Trottel! Was glaubst du eigentlich, wer du bist, ein Flugkapitän?«
    »Jetzt halten Sie mal die Luft an«, sagte Hilfssheriff Reflogle zu ihr und fischte acht Vierteldollarmünzen aus ihrer Rocktasche. Er rollte Passmans Finger über ein Stempelkissen und transferierte ihre Fingerabdrücke auf eine Karte, die in zehn