Kuehler Grund

mehr viel hinter den Mädels herlaufe. Es sind die Beine. Ich habe sie mir mal gebrochen, in der Mine. Sie sind zwar geheilt, aber nie wieder richtig in Ordnung gekommen. Und je älter ich werde, desto mehr machen sie mir zu schaffen.«
    »Waren Sie Samstagabend in der Gegend?«, fragte Fry. »Oder Sonntagmorgen?«
    »Was höre ich denn da für einen Akzent heraus?«, fragte Sam, der den Kopf auf die Seite gelegt hatte und sich mit dem Messer am Ohr kratzte. »Stammen Sie womöglich aus Wales?«
    »Ich komme aus dem Black Country.«
    »Woher?«
    »Birmingham«, raunzte Fry.
    »Ach. Da bin ich noch nie gewesen. Will ich auch gar nicht hin.«
    »Samstagabend, Mr. Beeley.«
    »Samstagabend? Also, ich werde wohl bis gegen elf im Drover gewesen sein, zusammen mit Wilford. Es war ziemlich viel los an dem Abend. Das ist im Sommer immer so, wegen der Touristen. Übernachtungsgäste. Es waren auch viele Autos da.« Er schüttelte traurig den Kopf. »Ich wohne nicht weit vom Pub. Viel weiter kann ich auch gar nicht mehr gehen. Und samstags trinken wir gern ein paar Bierchen. Wir müssen ja nicht fahren.«
    »Es waren also Touristen im Pub. Leute, die nicht ins Dorf gehörten.«
    »Gerammelt voll von Fremden, der Laden«, sagte Sam.
    Wilford und der Lieferwagenbesitzer kamen aus dem Hühnerstall, mehrere volle Säcke hinter sich herziehend. Aus der Tür quoll eine Wolke dunkler Federn, die an ihren Schultern und in ihrem Haar hängen blieben. Aus den Säcken drang das gleichmäßige Klagen der gefangenen Vögel und ein gelegentliches Rascheln der Federn. Die beiden Männer waren verschwitzt und zerzaust, sie atmeten schwer. Wilford, der einen hochroten Kopf hatte, lachte ein paar Mal japsend. Der kleine Mann aus dem Lieferwagen hatte einen wilden, leicht verstörten Blick.
    »Sonntagmorgen«, sagte Sam. »Tja, heutzutage stehe ich nicht mehr so früh auf. Aber so gegen halb zehn war ich angezogen, und dann hat mich mein Sohn abgeholt. Davey heißt er. Er und seine Frau laden mich sonntags immer zu sich nach Edendale ein, zum Mittagessen.«
    »Sind Sie oft hier oben, um Mr. Cutts zu helfen?«, fragte Cooper.
    »Eigentlich bin ich ja zu nicht mehr viel nütze. Aber irgendwie muss ich schließlich die Zeit totschlagen.«
    »Hat er noch andere Helfer?«
    »Ein, zwei junge Burschen, denen er ein paar Pfund zahlt, damit sie die schwere Arbeit machen. Und Harry kommt natürlich auch und packt mit an.«
    »Harry Dickinson?«
    »Ja, genau. Sie werden ihn sicher kennen«, sagte er, an Cooper gewandt.
    Die Säcke landeten mit einem dumpfen Poltern in dem Transit, der Fahrer stieg ein und fuhr langsam den Weg zurück. Es hatte nicht den Anschein, als hätte bei der Transaktion Geld den Besitzer gewechselt.
    »Kannst du mal kommen, Sam?«, rief Wilford. »Ein Huhn hat es böse erwischt. Ich glaube, es hat sich am Draht die Beine gebrochen.«
    »Die Ziege ist wieder draußen, Wilford.«
    »Die kann warten.«
    Sam hinkte zum Hühnerstall hinüber. Wilford warf ihm ein Huhn zu, das er kopfüber an den Beinen gehalten hatte. Fry, die noch nie ein Huhn aus der Nähe gesehen hatte, war überrascht über den schmalen roten Fleischlappen, der aus seinem Schnabel hing wie eine Schlangenzunge. Der Vogel hatte sich eingekotet, die weichen Federn um seinen After waren gelb verfärbt. Fry schluckte und schwor sich, nie wieder ein Ei zu essen.
    »Sam hat ein Händchen für so was«, sagte Wilford munter. »Dabei sieht er gar nicht so aus, als ob er sehr viel Kraft in den Handgelenken hätte, was? Es kommt eben auf die Technik an.«
    »Es ist bloß Übung und ein bisschen Begabung«, sagte Sam und packte das Huhn fester. Er klemmte es unter seinen Arm, faltete ihm die Flügel zusammen und presste es an sich. Dann schloss er die Finger seiner rechten Hand um den mageren Hals des Vogels und drückte ihm den Daumen fest in die Kehle. Plötzlich machte er eine drehende, reißende Bewegung. Es knackte leise, und der Blick des Huhns brach. Es schlug noch ein paar Mal verzweifelt mit den Flügeln, im Todeskampf fast stärker als Sam Beeley, ein Gestöber aus Schwungfedern entlud sich auf dessen Hose und Stiefel. Der Vogel strampelte, hob den Schwanz und setzte noch einen letzten gelben Strahl ab. Dann wurden seine Krallen schlaff, sie hingen nach unten und zeigten mit trauriger Endgültigkeit auf die Erde.
    »Sie haben es getötet«, sagte Fry erstaunt.
    Die beiden alten Männer lachten, und sie war verblüfft, dass auch Cooper schmunzelte.
    »Man nennt das