Künstler der Schaufel: Erzählungen aus Kolyma 3 (German Edition)

Übrigens hatte Krist das erwartet. Kostotschkin sagte nichts, und Krist war klar, dass der Brigadier sein Urteil bis zur Arbeit, bis zur Schürfgrube aufschiebt.
    Die Schürfgrube war nicht weit, und die Arbeit begann. Der Stiel vibrierte, der Rücken schmerzte, beide Hände gingen in die gewohnte Stellung, die Finger umfassten den Stiel. Er war ein klein wenig dicker als nötig, aber das wird Krist am Abend korrigieren. Und auch die Schaufel wird er mit der Feile schärfen. Die Hände hoben die Schaufel hin und her, und in das melodische Knirschen von Metall auf Stein kam ein beschleunigter Rhythmus. Die Schaufel kreischte und knirschte, Stein rutschte beim Schwenken von der Schaufel und fiel zurück auf den Schubkarrenboden, und der Boden antwortete mit einem hölzernen Ton, und dann antwortete Stein auf Stein – diese ganze Musik der Schürfgrube kannte Krist gut. Überall standen ebensolche Schubkarren, kreischten ebensolche Schaufeln, knirschte der Stein und rutschte von den Stürzen, von der Hacke behauen, und wieder kreischten die Schaufeln.
    Krist legte die Schaufel hin, löste seinen Partner ab an der »Maschine des OSO – zwei Griffe, ein Rad«, wie die Schubkarre an der Kolyma bei den Häftlingen hieß. Kein Ganovenausdruck, aber in dieser Art. Krist stellte die Schubkarre mit dem Boden auf das Stegbrett, die Griffe zur der Schürfgrube abgewandten Seite. Und füllte die Schubkarre schnell. Dann bückte er sich und packte die Griffe, spannte die Bauchmuskeln an, und wenn er sein Gleichgewicht gefunden hatte, schob er die Schubkarre zur Waschtrommel, zum Waschgerät. Zurück schob er die Schubkarre nach allen Regeln der Karrenschieber, aus Jahrhunderten
katorga
ererbt, mit den Griffen nach oben, das Rad voraus, und die Hände hielt Krist zur Erholung an den Schubkarrengriffen, dann stellte er die Schubkarre ab und nahm wieder die Schaufel. Die Schaufel kreischte.
    Der Ingenieur aus Charbin, Brigadier Kostotschkin, stand und lauschte auf die Schürfgrubensinfonie und beobachtete Krists Bewegungen.
    »Du bist ja, wie ich sehe, ein Künstler der Schaufel«, Kostotschkin lachte laut. Sein Lachen war kindlich, unbändig. Mit dem Ärmel wischte sich der Brigadier die Lippen. »Welche Kategorie hattest du dort, wo du vorher warst?«
    Es ging um die Kategorien der Verpflegung, um jene »Rangordnung der Mägen«, die den Häftling antrieb. Diese Kategorien, das wusste Krist, wurden am Weißmeerkanal eingeführt, bei der »Umschmiedung«. Die sabbernde Romantik der Umschmiedung hatte ein realistisches Fundament, ein grausames und bedrohliches – in Gestalt dieser Rangordnung der Mägen.
    »Die dritte«, antwortete Krist und unterstrich mit der Stimme so deutlich wie möglich seine Verachtung für seinen früheren Brigadier, der das Talent des Künstlers der Schaufel nicht gewürdigt hat. Krist, dem der Nutzen klar war, log aus Gewohnheit ein wenig.
    »Bei mir wirst du die zweite bekommen. Gleich von heute an.«
    »Danke«, sagte Krist.
    In der neuen Brigade war es wahrscheinlich ein wenig stiller als in anderen Brigaden, in denen Krist hatte leben und arbeiten müssen, etwas mehr Sauberkeit in der Baracke, etwas weniger schmutzige Flüche. Krist wollte nach seiner langjährigen Gewohnheit ein kleines Stück Brot auf dem Ofen rösten, das vom Abendessen geblieben war, aber sein Nachbar – Krist wusste seinen Nachnamen noch nicht und hat ihn auch niemals erfahren – stieß Krist an und sagte, dass der Brigadier es nicht mag, wenn man Brot auf dem Ofen röstet.
    Krist stellte sich an den eisernen, fröhlich brennenden Ofen, spreizte die Finger über der strömenden Wärme und hielt das Gesicht in den heißen Luftstrom. Da stand Oska, der stellvertretende Brigadier, von der nächstliegenden Pritsche auf und schob den Neuen mit starker Hand vom Ofen weg. »Geh auf deinen Platz. Verstell den Ofen nicht. Alle sollen es warm haben.« Das war eigentlich gerecht, aber es war sehr schwer, den eigenen Körper zurückzuhalten, den es zum Feuer zog. Die Häftlinge aus der Brigade Kostotschkin hatten gelernt, sich zurückzuhalten. Auch Krist würde es lernen müssen. Krist kehrte an seinen Platz zurück und zog die Steppjacke aus. Er schob die Füße in die Ärmel der Steppjacke, drückte die Mütze zurecht, kauerte sich zusammen und schlief ein.
    Im Einschlafen sah Krist noch, wie jemand in die Baracke kam und etwas befahl. Kostotschkin fluchte, ohne sich von der Lampe zu entfernen und ohne die Lektüre zu unterbrechen. Oska