Kunst des Feldspiels

ausschließlich mit Leuten in kämpferischem Weinrot besetzt
war, entdeckte Pella noch einige freie Plätze. Sie stieg zu einem freien
Fleckchen Aluminium in der fünften Reihe hinauf, wobei ihre Windjacke
abschätzige Blicke der Leute erntete, an denen sie sich vorbeizwängen musste.
    Sie suchte das Feld
nach Mike ab. Da war er, eingeklemmt zwischen dem Schlagmann in Weinrot und dem
Schiedsrichter in Schwarz, hockte im Staub, das Gesicht hinter einem
Metallgitter verborgen. Der Pitcher – der hübsche blonde Junge aus dem
Eglantine-Seminar, der sich für ein Geschenk Gottes hielt – warf den Ball. Es
sah nach einem guten Wurf aus, doch dann landete der Ball plötzlich im Staub.
Der Batter schwang den Schläger und schlug ins Nichts. Die Westish-Fans
johlten. Mike warf sich auf die Erde, um den Ball festzunageln, der jedoch
hochsprang und ihn mitten auf der Brust traf. Das sollte Spaß machen? Kein
Wunder, dass ihm permanent die Knie wehtaten. Und dann schoss auch noch ständig
dieser Schläger nur Zentimeter an seinem Gesicht vorbei.
    Beim nächsten Wurf schlug
der Batter, einer der GÄ TE , den Ball extrem hoch und weit hinaus
ins Außenfeld. Pella tat der Feldspieler leid, der in unsicheren Kreisen
umherschlingerte – wer konnte einen solchen Ball fangen, ein Staubkörnchen
inmitten zerfetzter Wolken? –, aber im letzten Moment hob er seinen Handschuh,
und der Ball fiel unfassbarerweise hinein. Pella sprang jubelnd auf. Ihre
Tribünennachbarn warfen ihr giftige Blicke zu.
    Als die Westish-Spieler
vom Platz trabten, schob Mike seine Maske hoch, und Pella sah, dass er sich den
Bart abrasiert hatte. Er sah so gut aus, wie sie es sich vorgestellt hatte,
trotz der bizarren schwarzen Schminke, die er sich unter die Augen geschmiert
hatte, und trotz des Rasierbrands, der seine Wangen flächendeckend rötlich
übersäte. Er gehörte nicht zu den Männern, die mit einem Bart ein schwaches
Kinn, Aknenarben oder zu schmale Lippen kaschieren wollten. Er hatte herrliche
Lippen, Kaliber Fotomodell, und ebensolche Wangenknochen. Aber warum hatte er
es jetzt getan? Sie hatte immer wieder davon angefangen, sich lustig gemacht
und gleichzeitig so getan, als wäre es ihr nicht so wichtig. Und er hatte
einfach nur etwas gebrummt, sein berühmtes Mike-Schwartz-Brummen. Und kaum dass
sie sich nicht mehr sahen, rasierte er ihn ab. Für das nächste Mädchen
vielleicht. Oder das aktuelle Mädchen.
    »Wir müssen langsam mal
Skrimshander ein paar Bälle rüberschicken«, sagte der Mann hinter Pella. »Ihn
ein paar Dinger vergurken lassen.«
    Sein Sitznachbar
gluckste.
    »Ich mein’s ernst. Der
Junge ist angeblich total daneben. Liest du Tom Parsons Blog nicht?«
    »Du meinst doch diesen
Shortstop mit der Monsterserie, oder? Den Jungen, hinter dem alle Scouts her
sind?«
    »Jetzt nicht mehr. Laut
Tom Parsons haben die Scouts ihm ein bisschen auf den Zahn gefühlt, und er hat
zu grübeln angefangen. Und du weißt, was das heißt.«
    »Man grübelt, bis man
den Job los ist.«
    »Bingo.«
    »Aber ich wette, der
Junge kriegt sich wieder ein. Er ist das Beste, was ich in dieser Liga bis
jetzt gesehen hab. Auf dem Feld ist er eine Art Akrobat.«
    »Na, dann mal Butter
bei die Fische.«
    »Soll heißen?«
    »Hundert Dollar, wenn
er während des Spiels einen auf die Tribüne säbelt.«
    Der zweite Typ dachte
darüber nach. Komm schon, zweiter Typ!, feuerte Pella
ihn im Stillen an. Zeig ihm, wer hier der Boss ist! »Lieber
nicht«, sagte er schließlich. »Aber schade um ihn. Hat Spaß gemacht, dem Jungen
zuzuschauen.«
    Bevor ihr überhaupt
bewusst wurde, was sie tat, hatte Pella sich bereits zu Typ Nr. 1 umgedreht: »Die Wette gilt.«
    Er sah aus, wie man es
erwartet hätte: ein überfütterter, pausbäckiger Typ in einem weinroten
Golf-Shirt. Mit seinen Stummelärmchen umklammerte er den Pappteller mit
gegrillten Shrimps und wich zurück wie vor einem wilden Tier: »Was?«
    Pella klopfte auf das
dünne Bündel von Zwanzigern in der Tasche ihrer Windjacke. Geld kommt und geht.
»Die Wette gilt«, sagte sie tonlos. »Hundert Dollar, wenn Henry keinen in die
Tribüne säbelt.« Sie hielt ihm die Hand hin. Er ergriff sie nicht.
    Typ Nr. 2 grinste, blinzelte Pella zu und schlug Typ Nr. 1 auf den Rücken. »Hat’s dir die Sprache verschlagen, Gary? Ich glaub,
du hast ’ne Wette.«
    Gary arrangierte seine
schwammigen Gesichtszüge zu etwas, das einem Lächeln ähnelte. »Na gut. Die
Wette gilt.« Sein Händedruck war entweder von Natur aus