Kunst des Feldspiels

fort: »All diese verlorenen Spiele. Und nicht
nur unsere. Auch die all derjenigen, die vor uns da waren. In seiner
einhundertundvierjährigen Baseballgeschichte hat das Westish College, unser College, noch nie den Meisterschaftssieg geholt. Noch
nie. Aber wir sind jetzt ein anderer Club. Wir liegen bei elf zu zwei. Wir
verfügen über alles Talent der Welt. Und nun schaut euch die Typen auf der
anderen Spielerbank an. Macht schon, schaut sie euch an.« Er hielt inne,
während sie schauten. »Glaubt ihr, dass diese Typen sich für unsere bisherigen
Ergebniss interessieren? Scheiße, nein. Sie glauben, sie könnten uns einfach
plattmachen, weil wir aus Westish sind. Sie sehen diese Trikots, und ihre Augen
fangen an zu leuchten. Denn sie halten diese Trikots für einen Witz.« Schwartz
schlug sich auf die Brust, dorthin, wo der blaue Harpunier allein im Bug seines
Bootes stand. »Ist das hier ein Witz?«, stieß er wütend hervor und hängte noch
ein paar Verwünschungen an. »Ist es das?« In Vorbereitung des Denouements wurde
seine Stimme nun leiser, es war entscheidend, Lautstärke und Tonfall zu
variieren. »Lasst uns ihnen eine Lektion über diese Trikots erteilen«, sagte
er. »Lasst uns ihnen eine Lektion über das Westish College erteilen.« Er
überflog die Gesichter im Pulk. Die Kiefer seiner Mitspieler waren
aufeinandergepresst, die Nasenlöcher geweitet. Die meisten Augenpaare waren
hinter Sonnenbrillen verborgen, aber diejenigen, die er sehen konnte, sahen
aus, als wären sie bereit. Sogar er selbst fühlte sich etwas ermutigt.
    Henry streckte seine
Hand samt Schlaghandschuh in die Mitte des Pulks, die Handfläche nach unten.
Alle anderen folgten seinem Beispiel. »Owen auf drei«, sagte er. »Eins, zwei, drei –«
    »Buddha.«
    Nach vier Fehlern des Pitchers bekam Starblind die First Base
geschenkt, Sooty Kim beförderte ihn mit einem Abtropfer zur Second, und Henry
rückte nach einem Schlag am Ohr des Werfers vorbei auf die First Base. Schwartz
pfefferte einen Mondball ins linke Mittelfeld. Der Platz in Opentoe hatte keine
hintere Begrenzungsmauer im üblichen Sinne – lediglich einen weit entfernten
Maschendrahtzaun, um ihn vom Footballfeld abzutrennen. Ein schnellerer oder
medikamentös besser eingestellter Spieler hätte es sicher zur Third Base
geschafft oder gar gepunktet, aber Schwartz gelang es lediglich, zur Second zu
traben, wo er, beide Hände ins Kreuz gestemmt, schmerzgekrümmt stehen blieb,
während Rick und Boddington beide Outs machen. 2:0 für Westish.
    Speck hatte recht. Starblind warf, wie Schwartz ihn noch nie hatte
werfen sehen. Aus den einzigen Bällen, mit denen der Schlagmann überhaupt
zurechtkam, wurden fade Abpraller oder Hüpfer zurück zum Pitcher. Schwartz
hörte einige der Holy Poets leise vor sich hin fluchen, nachdem sie
danebengeschlagen hatten. Die Schimpfworte unterschieden sich von seinen
eigenen, der Grundton aber war bei Och, Mensch, Arschkeks und Scheibenkleister ähnlich
finster. Dann kehrte der fröhliche Gesichtsausdruck zurück, entweder weil sie
selbst im Verlieren noch eine Sphäre der Zeichen und Wunder umgab oder weil sie
gegen Westish spielten und daher zwangsläufig gewinnen mussten.
    Zwischen den Würfen
schaute Schwartz immer wieder zum Pulk der Scouts, die in drei Reihen hinter
dem Backstop saßen und deren geschlossene Sonnenbrillen jede Regung verbargen.
Falls nicht von jedem Major-League-Team einer da war, dann fehlten jedenfalls
nicht viele. Er wünschte, Starblind würde nicht so gut werfen, dann würden die
Poets mehr Bälle ins Spiel bringen, und Skrimmer könnte zeigen, was er defensiv
draufhatte.
    In der zweiten Hälfte
des vierten Innings schließlich fädelte ein Opentoe-Schlagmann einen flachen
Ball in die Lücke zwischen Shortstop und Third Base. Henry explodierte gewohnt
schnell in seine Richtung und schnappte ihn sich sauber auf der Rückhandseite.
Doch als er sich in Wurfposition brachte, schien der Ball in seinem Handschuh
festzustecken. Er musste mit sehr viel Schwung werfen, und der Ball flog
niedrig und verfehlte die Base um einiges. Rick O’Shea streckte sich der Länge
nach, klaubte ihn kurz vor dem Boden weg und hob den Handschuh, um dem
Schiedsrichter zu bedeuten, dass er ihn hatte.
    »Safe!«
    »Was?« Rick,
wutentbrannt, sprang hoch, als hätte ihn eine Hornisse gestochen. »Ich hab ihn
gehabt!«, schrie er und winkte mit dem Ball. »Ich hab ihn sauber gehabt!«
    Der Schiedsrichter
schüttelte den Kopf. »Fuß von der Base