La complainte de l'ange noir

manoir.
    — Je n’ai guère envie d’aller au prieuré pour que mère Cecily me tienne la dragée haute ! murmura-t-il en scrutant l’obscurité grandissante.
    Il s’agissait, également, d’être prudent. Si Monck avait trouvé la mort dans une embuscade, le même sort pourrait bien lui échoir.
    Il s’éloigna du village et longea le sentier. Il discerna la noire silhouette du gibet se détachant sur le ciel et se souvint des fleurs fanées. Elles semblaient avoir été disposées depuis des semaines, ce qui écartait l’hypothèse d’un voisin des Fourbour rendant un humble hommage à la boulangère. Corbett contempla la masse lugubre et grise des vagues. Le vent fouettait ses cheveux et les petits animaux nocturnes faisaient craquer les fougères de chaque côté du sentier. Un frisson le parcourut.
    « Triple buse que tu es à te promener sur la lande à la brune ! » se morigéna-t-il. Et il lança son cheval au galop en direction des lumières accueillantes de Mortlake.
    Ses serviteurs l’attendaient, morts d’ennui.
    — Nous n’avons rien trouvé, Messire ! avoua Ranulf tandis que Corbett, assis sur le bord du lit, retirait ses bottes.
    — Et je ne crois pas que nous découvrirons quoi que ce soit ici, conclut le magistrat. Nous en avons fini avec Hunstanton.
    — Que voulez-vous dire, Messire ?
    — Que demain matin...
    Corbett se passa la main dans les cheveux.
    — Oh ! et puis à quoi bon ? Installez-vous ! leur enjoigna-t-il d’un ton impérieux. Lorsque j’étais étudiant à Oxford – expérience que je ne te souhaite pas, Ranulf – nos professeurs nous obligeaient à débattre d’un problème en débusquant difficultés et solutions illogiques. Et là, qu’avons-nous ? s’exclama-t-il en décomptant les différents points. Il y a près de quatre-vingt-dix ans, un roi perd une véritable fortune dans le Wash. Le guide, un traître, échappe au désastre en emportant une partie du trésor.
    — Holcombe ? demanda Maltote.
    — Oui, Holcombe, le singea Ranulf.
    — Holcombe est capturé et pendu par l’aïeul de Gurney, reprit Corbett. Son complice, Alan of the Marsh, disparaît, tout comme le trésor ou du moins la majeure partie du trésor. Les Gurney apprennent ce qui s’est probablement passé, mais n’en parlent pas pour protéger leur honneur. Selditch, lui, découvre les faits et tombe sur les trois plats qu’il va vendre à Londres.
    Corbett haussa un sourcil interrogateur à l’adresse de Ranulf.
    — Quoi d’autre ?
    — D’étranges lumières la nuit, au large et sur la falaise.
    — Ah oui !
    Corbett regarda le plafond.
    — Et n’oublie pas le bailli qui hérite de richesses tombées du ciel, les religieuses qui cachent quelque chose et les pastoureaux, toujours aussi mystérieux. Est-ce là tout ?
    — Marina ! souffla Maltote.
    — Exact. La jeune fille assassinée. Elle reçoit un message en secret, sans doute envoyé par une ancienne amie qui fut membre de la communauté.
    — Et les autres meurtres, ajouta Ranulf. Ceux de Cerdic et de Monck. Que faisait Cerdic sur la grève ? Et qui Monck allait-il rencontrer lorsqu’il galopait ventre à terre ?
    Corbett se leva et s’étira.
    — Il te tarde d’être à Londres, hein, Ranulf ?
    — Comme à un poisson d’être dans l’eau, Messire !
    Corbett lui sourit :
    — Je vous le répète, nous en avons fini avec ce village.
    — Alors, où allons-nous maintenant ?
    — Faire un tour à Bishop’s Lynn. Qui sait ce que nous pourrons ramener dans nos filets ?
    — Comme quoi, par exemple ? demanda Ranulf, désireux de retrouver les lumières et les odeurs de la ville, de n’importe quelle ville.
    — Eh bien, nous commencerons par la boulangère, Amelia Fourbour. Cependant avant, je veux que vous vous rendiez, tous les deux, au couvent demander à cette orgueilleuse prieure si le nom d’Alan of the Marsh lui dit quelque chose et pourquoi Monck lui a rendu visite.
    Corbett entreprit de faire un brin de toilette au lavarium.
    — Bien sûr, mère Cecily va vous raconter un tissu de mensonges. C’est le genre à ne dire la vérité que contrainte et forcée. Mais guettez sa réaction.
    — Et ensuite ? demanda Maltote, l’espoir au coeur.
    — Ensuite, nous plions bagages, chargeons nos chevaux... et en route pour Bishop’s Lynn.
    — Se pourrait-il que des Holcombe y habitent encore ? suggéra Ranulf.
    — C’est possible ! dit Corbett en s’approchant