La Fausta

Charles qui ne parlait, on s’en doute, que de Violetta, Pardaillan songeait à ce Maurevert qu’il était venu chercher à Paris après l’avoir cherché en Provence et en Bourgogne. Tout à coup, il le vit à quinze pas à peine, qui marchait devant lui, accompagné d’un homme.
    Pardaillan pâlit légèrement. Ses yeux se plissèrent et sa main se crispa sur la garde de sa rapière. Mais il ne fit pas un pas plus vite. Aborder Maurevert, le forcer à dégaîner sur-le-champ et le tuer… cette pensée lui vint. Mais il la repoussa aussitôt. Ce n’était pas ainsi que Maurevert devait mourir !…
    — Qu’avez-vous, cher ami ? lui demanda le petit duc. Vous êtes tout pâle.
    — Rien, fit Pardaillan. Seulement, si vous voulez bien, nous remettrons à plus tard notre voyage à Montmartre.
    — Soit. Que ferons-nous donc ?…
    — Suivre ces deux hommes qui marchent là devant nous…
    Et ils se mirent à suivre Maurevert et son compagnon.
    * * * * *
    Il fallait que Maurevert fût distrait par une bien puissante préoccupation. Car lui qui d’ordinaire avait constamment les yeux et les oreilles aux aguets semblait avoir oublié tout au monde pour s’absorber dans l’audition de ce compagnon qui lui parlait à voix basse. Cet homme était une façon de garçon meunier. Mais un œil exercé, sous ce costume, eut vite reconnu l’homme de guerre, à la marche lourde et violente, au port de tête orgueilleux. Cet homme, en effet, c’était Maineville, l’âme damnée du duc de Guise. Et Maineville disait :
    — Le duc n’y croit pas. Malgré la précision de la lettre qui lui dénonce la chose, il ne veut pas croire…
    — Et pourtant, reprit Maurevert, cette lettre lui vient de cette femme mystérieuse…
    — A laquelle il obéit comme si elle était une souveraine, oui. Il faudra, Maurevert, que nous sachions qui est au juste cette Fausta.
    — Nous le saurons. Et tu dis, Maineville, que c’est elle qui lui a écrit la chose ?…
    — J’ai vu la lettre.
    — Si c’était vrai, Maineville !… fit Maurevert en frissonnant.
    — Ce serait la royauté assurée pour monseigneur le duc… car il ne lui manque que l’argent.
    Maurevert marcha silencieusement pendant quelques pas. Et alors, regardant Maineville dans les yeux :
    — Ce serait la royauté pour le duc, fit-il sourdement… ou bien… la fortune pour nous !
    — Que veux-tu dire ? fit Maineville en tressaillant. Oh ! ajouta-t-il tout à coup, je te comprends, Maurevert ! Halte-là mon camarade ! Je suis dévoué au duc, à la vie, à la mort ! L’argent ? J’en ai plus que je n’en dépense… Ce que je veux, moi, ce n’est pas de l’or… c’est de l’honneur.
    — Tu veux dire des honneurs, fit Maurevert avec un mince sourire.
    — C’est la même chose. Tout ce que je sais, c’est que je suis connétable si Guise est roi.
    — A la bonne heure, je conçois ton dévouement.
    — Heu ! il faut bien qu’il y ait toujours quelque chose au bout d’un dévouement. Quoi qu’il en soit, je suis dévoué. Et s’il te prenait fantaisie de jouer un mauvais tour au duc en cette occasion, tout ton ami que je suis, je te passerais, à mon grand désespoir, mon épée à travers du corps.
    — Aussi n’ai-je voulu que plaisanter, dit Maurevert. Je suis aussi dévoué au duc que tu peux l’être toi-même.
    — Je le sais, hâtons-nous donc…
    — Et dans une heure nous saurons si la lettre a dit vrai… Mais enfin, si c’est vrai ?…
    — Eh bien, dit Maineville, nous courrons prévenir le duc, qui sait ce qu’il aura à faire.
    Alors les deux hommes hâtèrent le pas.
    Ils franchirent la porte Saint-Honoré et, laissant sur leur gauche le superbe château que Catherine de Médicis avait fait élever sur l’ancien emplacement des Tuileries, se dirigèrent vers une pauvre petite chapelle. Là, de rares chaumières de maraîchers s’élevaient de place en place, sur les terrains qu’on appelait Seconde-Culture-l’Evêque, par opposition à la Première-Culture-l’Evêque sise en bordure de la Seine. Entre ces deux cultures s’élevait le hameau de la Ville-l’Evêque.
    La petite chapelle que nous venons de signaler était dédiée à saint Roch. Elle se dressait au pied d’une butte qui, en conséquence, s’appelait butte Saint-Roch. Au sommet de la colline, un joli moulin présentait ses grands bras ailés au souffle des brises, en sorte que le moulin dominait la chapelle et que les ailes formaient une grande