La Prophétie des papes

leur prochaine promotion revenait régulièrement sur le tapis. Depuis qu’Elisabetta et Marco se fréquentaient, ils devaient toujours se voir chez elle quand ils voulaient être un peu seuls.
    Â«Â Je suis désolé que tu aies eu une mauvaise journée, dit-il.
    âˆ’ Tu ne peux pas imaginer à quel point elle a été mauvaise.
    âˆ’ Je suis sûre que ça va s’arranger. »
    Elle étouffa un rire amer.
    Â«Â Tu n’as pas pu leur faire changer d’avis ?
    âˆ’ Non.
    âˆ’ Tu veux que je descende le vieux schnock ? »
    Elisabetta rit.
    Â«Â Tu pourrais peut-être l’estropier légèrement… »
    Le feu n’était pas de la bonne couleur, mais ils traversèrent la grande Viale Regina Elena en courant, malgré tout.
    Â«Â Où est Cristina ce soir ? demanda Marco quand ils arrivèrent de l’autre côté.
    âˆ’ À l’hôpital. Elle a une garde de vingt-quatre heures.
    âˆ’ Bien. Est-ce que tu veux que je reste ? »
    Elle serra sa main.
    Â«Â Bien sûr que je le veux.
    âˆ’ Est-ce qu’il manque quelque chose ?
    âˆ’ Il y a ce qu’il faut pour bricoler un repas, dit-elle. Rentrons. »
    Devant eux s’étendait le quartier étudiant de la via Ippocrate. Si la soirée avait été chaude, il aurait été envahi de jeunes gens fumant aux terrasses des cafés et flânant dans les petites boutiques, mais ce soir, il était presque désert.
    Il y avait une petite portion de rue qui, parfois, faisait hésiter Elisabetta quand elle l’abordait seule, la nuit. C’était une zone mal éclairée, flanquée d’un côté par un mur en béton barbouillé de graffitis et de voitures garées en épi de l’autre. Mais, avec Marco, elle ne craignait rien. Rien de fâcheux ne pouvait lui arriver tant qu’il était à ses côtés.
    Une cabine téléphonique se dressait devant eux. Un homme de grande taille était à l’intérieur. Le bout de sa cigarette s’illuminait chaque fois qu’il tirait une bouffée.
    Elisabetta entendit un bruit de pas qui s’approchait rapidement par-derrière, puis un gémissement étrange, profond, sortit de la bouche de Marco. Elle sentit sa main glisser de la sienne.
    L’homme sortit de la cabine téléphonique et s’approcha à grands pas.
    Tout à coup, surgissant derrière elle, un bras puissant s’enroula autour de la poitrine d’Elisabetta et, lorsqu’elle essaya de se retourner, il remonta autour de son cou et l’immobilisa. L’homme de la cabine téléphonique était presque devant elle. Il tenait un couteau.
    Un coup de feu éclata, la détonation fut si forte qu’elle brisa net l’atmosphère presque onirique de l’attaque.
    Le bras disparut. Elisabetta se tourna et vit Marco sur le trottoir en train de lutter pour lever son arme de service et tirer une seconde fois. L’homme qui s’était jeté sur elle pivota vers Marco. Elle voyait du sang couler de l’épaule de l’homme et tacher son manteau en poil de chameau.
    Sans un mot, l’homme de la cabine partit en trombe, délaissant Elisabetta pour s’occuper de la menace immédiate. L’homme blessé et lui tombèrent sur Marco à bras raccourcis, leurs poings le martelant comme des pistons.
    Â«Â Non ! » hurla-t-elle et elle saisit un des bras en plein mouvement, essayant de faire cesser le massacre, mais l’homme de la cabine la repoussa violemment de sa main tenant le couteau. Elle sentit la lame lui entailler la paume.
    Ils reprirent leur boucherie et, cette fois, Elisabetta se jeta aveuglément dans les jambes de l’homme de la cabine, essayant de l’éloigner du corps de Marco. Quelque chose céda, mais ce n’était pas lui, c’était son pantalon, qui se mit à descendre.
    Il se redressa et donna à Elisabetta un grand coup au visage.
    Elle tomba sur le trottoir et sentit le sang, celui de Marco, qui coulait dans sa direction. Elle vit l’homme sur lequel Marco avait tiré, accroupi, le souffle court, dans son manteau taché.
    Il y eut des cris au loin. Quelqu’un hurla d’un balcon en hauteur, à quelques mètres de là.
    L’homme de la cabine s’approcha et s’accroupit posément à côté