La Ronde De Nuit

sont gonflés à bloc. Ils mourront, s’il le faut, sans desserrer les dents. » Alors tant mieux. De nouveau leurs visages se durcissent. Les yeux bleu-noir du lieutenant. Dix, vingt autres regards chargés de mépris. Puisqu’ils veulent crever en beauté, qu’ils crèvent !
     
    Im Flussen mit Bielen has…
     
    Il s’est tu. Il a posé son violon contre la cheminée. Les autres se calment peu à peu. Une sorte de langueur les prend. Ils se vautrent sur le sofa et les fauteuils. — Vous êtes tout pâle, mon enfant, murmure le Khédive. Ne vous laissez pas impressionner. Le coup de filet se fera très proprement.
    C’est agréable de se trouver sur un balcon, à l’air libre, et d’oublier un instant cette pièce où le parfum des fleurs, les bavardages et la musique vous donnaient le vertige. Une nuit d’été, si douce et silencieuse que vous croyez aimer.
    — Bien sur, nous présentons toutes les apparences du gangstérisme. Les hommes que j’utilise, nos méthodes brutales, le fait de vous avoir proposé un travail de mouchard, vous qui avez une charmante petite gueule d’enfant de Jésus, tout cela ne plaide pas en notre faveur, hélas…
    Les arbres et le kiosque de la place baignent dans une lumière rousse. — Et cette humanité curieuse qui gravite autour de ce que j’appelle notre « officine » : requins d’affaires, demi-mondaines, inspecteurs de police révoqués, morphinomanes, patrons de boîtes de nuit, enfin tous ces marquis, comtes, barons et princesses qui ne sont pas dans le Gotha…
    En bas, le long du trottoir, une file de voitures. Les leurs. Elles font des taches sombres dans la nuit.
    — Tout cela, je le comprends, peut impressionner un jeune homme bien élevé. Mais (sa voix prend une intonation rageuse) si vous vous trouvez cette nuit en compagnie de gens aussi peu recommandables, c’est que, malgré votre petite gueule d’enfant de chœur… (Très tendre.) C’est que nous sommes du même monde, Monsieur.
    La lumière des lustres brûle leur visage, les corrode comme un acide. Leurs traits se creusent, leur peau se racornit, leurs têtes vont sans doute prendre les dimensions minuscules de celles que collectionnent les Indiens Jivaros. Un parfum de fleurs et de chair flétrie. Bientôt, il ne restera de toute cette assemblée que de petites bulles qui éclateront à la surface d’une mare. Déjà, ils pataugent dans une boue rosâtre et le niveau monte, monte, jusqu’à leurs genoux. Ils n’en ont plus pour longtemps à vivre.
    — On s’ennuie ici, déclare Lionel de Zieff.
    — Il est temps de partir, dit Monsieur Philibert. Première étape : place du Châtelet. Le lieutenant !
    — Vous venez, mon petit ? demande le Khédive. Dehors, c’est le black-out, comme d’habitude. Ils se répartissent au hasard des automobiles. — Place du Châtelet ! — Place du Châtelet ! Les portières claquent. Ils démarrent en trombe. — Ne les dépasse pas, Eddy ! ordonne le Khédive. La vue de tous ces braves gens me remonte le moral.
    — Et dire que nous entretenons cette bande de noceurs ! soupire Monsieur Philibert. — Un peu d’indulgence, Pierre. Nous faisons des affaires avec eux. Ce sont nos associés. Pour le meilleur et pour le pire.
    Avenue Kléber. Ils klaxonnent, leurs bras se tendent à l’extérieur des portières, s’agitent, battent l’air. Ils zigzaguent, dérapent, se tamponnent légèrement. C’est à qui prendra le plus de risques, fera le plus de bruit dans le black-out. Champs-Élysées. Concorde. Rue de Rivoli. — Nous allons vers un quartier que je connais bien, dit le Khédive. Celui des Halles, où j’ai passé toute mon adolescence à décharger des charrettes de légumes…
    Les autres ont disparu. Le Khédive sourit et allume une cigarette avec son briquet d’or massif. Rue de Castiglione. La colonne de la place Vendôme qu’on devine, à gauche. Place des Pyramides. L’automobile roule de plus en plus lentement, comme si elle était parvenue aux abords d’une frontière. Passé la rue du Louvre, la ville semble s’affaisser tout à coup.
    — Nous entrons dans « le ventre de Paris », remarque le Khédive.
    Une odeur, d’abord insoutenable, mais à laquelle on s’habitue peu à peu, vous prend à la gorge bien que les vitres des portières soient fermées. Ils ont dû transformer les Halles en équarrissoir.
    — « Le ventre de Paris », répète le Khédive.
    L’automobile glisse sur les