Langoliers

er nicht zur Arbeit kommen kann. Shooter hält dem alten Tom einen Schraubenzieher an die Halsschlagader und sagt Tom, wenn er es nicht gut macht, wird es ihm leid tun. Tom macht es gut genug … aber selbst Sonny, der nicht der hellste und obendrein gerade erst aufgestanden ist, bemerkt, dass Tom ›nicht er selbst‹ ist. Shooter murkst Tom mit dem Schraubenzieher ab. Und als Greg Carstairs eintrifft, murkst er ihn mit dem Schraubenzieher – oder etwas Ähnlichem– ab. Und …
    Scheiße, du hast völlig den Verstand verloren. Du hast einen schlimmen Anfall kreischender Paranoia, das ist alles. Wiederhole: Das … ist … ALLES!
    Das war vernünftig, überzeugte ihn aber nicht. Es war keine Chesterfield. Der Geschmack war nicht befriedigend.
    Mort schritt rasch durchs Erdgeschoß des Hauses und zupfte und zauste sich sein Haar.
    Was ist mit den Autos? Toms Scout, Gregs Ranger? Du denkst hier über drei Fahrzeuge nach, vier, wenn man Shooters Ford mitzählt, und Shooter ist nur ein Mann.
    Er wusste es nicht … aber er wusste, es reichte.
    Als er wieder vor dem Telefon stand, zog er das Telefonbuch aus der Schublade und suchte nach der Nummer des Dorfpolizisten. Er hielt unvermittelt inne, und ein einziger Gedanke füllte seinen Kopf aus:
    Eins der drei Fahrzeuge war meins.
    Er legte langsam den Telefonhörer weg. Er versuchte, sich eine Möglichkeit auszudenken, wie Shooter mit allen drei Autos allein zurechtgekommen sein konnte. Ihm fiel nichts ein. Es war, als würde man vor dem Textcomputer sitzen, wenn man keine guten Einfälle hatte – man hatte nur einen leeren Bildschirm vor sich. Aber er wusste, er wollte Dave Newsome nicht anrufen. Noch nicht. Er ging vom Telefon weg, nicht in eine bestimmte Richtung, da läutete es.
    Es war Shooter.
    »Gehen Sie dorthin, wo wir uns gestern getroffen haben«, sagte Shooter. »Gehen Sie ein Stück den Weg entlang. Ich rufe Sie heute am Spätnachmittag zurück. Sie machen auf mich den Eindruck eines Mannes, der so denkt, wie alte Leute ihr Essen kauen, Mr. Rainey, aber ich will Ihnen soviel Zeit lassen, wie Sie brauchen. Wenn Sie zwischen jetzt und nachher jemanden anrufen, tragen Sie die Verantwortung.«
    »Was haben Sie getan?« fragte er wieder. Diesmal hatte seine Stimme keine Kraft mehr, sie war kaum mehr als ein Flüstern. »Was, um alles in der Welt, haben Sie getan?«
    Aber die Leitung war tot.

 
35
     
    Er ging bis zu der Stelle, wo der Weg von der Straße abzweigte, der Stelle, wo er mit John Shooter geredet hatte, als der unglückliche Tom Greenleaf sie sah. Aus irgendeinem Grund gefiel ihm die Vorstellung nicht, mit dem Buick zu fahren. Die Büsche rechts und links vom Weg waren niedergedrückt und sahen wie gehäutet aus, was das Vorankommen erschwerte. Diesen Weg schritt er ruckartig entlang und wusste, was er in der ersten hinreichend großen Baumgruppe finden würde … und er fand es wirklich. Es war Tom Greenleafs Scout. Beide Männer waren darin.
    Greg Carstairs saß hinter dem Lenkrad, hatte den Kopf zurückgeworfen und einen Schraubenzieher diesmal einen Phillips – bis zum Heft über dem rechten Auge stecken. Der Schraubenzieher stammte aus einem Schrank in der Vorratskammer von Morts Haus. Der rote Plastikgriff war zerschrammt und ganz eindeutig zu erkennen.
    Tom Greenleaf saß auf dem Rücksitz und hatte eine Axt im Kopf. Er hatte die Augen offen. Getrocknete Hirnmasse war ihm um die Ohren herabgelaufen. Auf dem Holzgriff der Axt stand mit verblassten, aber noch lesbaren roten Buchstaben ein Wort: RAINEY. Die Axt stammte aus seinem Geräteschuppen.
    Mort stand stumm da. Eine Meise zwitscherte. Ein Specht morste an einem hohlen Baum. Ein frischer Wind erzeugte Wellen auf dem See; das Wasser war heute dunkel kobaltblau, zu dem die weißen Schaumkronen der Wellen einen hübschen Kontrast bildeten.
    Hinter ihm ertönte ein Rascheln. Mort wirbelte so schnell herum, dass er fast stürzte – gestürzt wäre, hätte er sich nicht an den Scout lehnen können. Es war nicht Shooter. Es war ein Eichhörnchen. Es war halb den Stamm eines herbstlichen, rot leuchtenden Ahornbaums hinaufgeklettert und betrachtete ihn mit vor Hass funkelnden Augen. Mort wartete, bis sein galoppierender Herzschlag langsamer wurde. Er wartete, bis das Eichhörnchen vollends den Baum hinaufwuseln würde. Sein Herz wurde langsamer; das Eichhörnchen wuselte nicht.
    »Er hat sie beide umgebracht«, sagte er schließlich zu dem Eichhörnchen. »Er ist mit meinem Buick zu Tom gefahren.