Le lacrima Christi

Kathryn rêvait de s'asseoir au frais dans son jardin de simples mais Colum avait beaucoup insisté pour qu'elle vienne ici. Elle jeta un coup d'œil vers les deux religieux. Ralph semblait mal à l'aise.
    — Je suis désolée de n'avoir pu arriver plus tôt, dit- elle.
    Mais Maître Murtagh se trouvait à Kingsmead et j'avais moult patients. S'est-il passé autre chose le jour où le joyau a disparu ?
    — Nous avons fermé la chapelle, expliqua le prieur, entre deux et quatre heures de l'après-midi. Il y avait moins de fidèles à cause de la chaleur.
    — Et le Lacrima Christi ?
    — Nous l'avons remis dans son coffre en présence de plusieurs frères.

    — Et ressorti devant les mêmes, ajouta frère Ralph.
    — Pourquoi ? Était-ce l'habitude ? interrogea Kathryn.
    — Demain nous célébrons la Transfiguration. Et après-demain c'est dimanche : il y aura des messes bien après midi.
    — Et alors ? insista Kathryn.
    — Nous avons décidé de clore l'église pendant deux heures afin de pouvoir balayer et mettre de l'ordre pour cette grande fête et les offices de dimanche.
    — Et pendant ce temps le joyau était sous clé ?
    — Oui, dans le coffre, confirma le prieur. Nous avons aussi nettoyé cette chapelle. Ensuite nous avons fermé l'huis, l'avons verrouillé et deux frères lais ont monté la garde.
    Il ébaucha un sourire.
    — Chacun armé d'un bon gourdin.
    — Puis vous avez à nouveau pendu le rubis ?
    — Vers quatre heures. Un instant, je vais vous expliquer.
    Laissant ses visiteurs médusés, le prieur quitta la chapelle et remonta en hâte la nef.
    — Je pense qu'il va quérir le sacristain, bégaya frère Ralph.
    Barnabas revint, accompagné en effet de Simon, le sacristain, hors d'haleine et le visage congestionné.

    — Dites à Maîtresse Swinbrooke, ordonna le prieur, comment la chapelle était protégée.
    — Oh, c'est fort simple ! commença frère Simon, en se rengorgeant, tout fier de pouvoir renseigner ces importants personnages. Avant l'arrivée du Lacrima Christi, j'ai engagé un serrurier, un artisan de la ville. Il a confectionné une nouvelle serrure. Elle est très complexe et ne peut être copiée et les clés...
    — De quel artisan s'agit-il ? s'enquit Luberon.
    — De Thibault Arrowsmith, à Culpeper Lane.
    — Ah oui ! C'est un des maîtres de la guilde, approuva Kathryn. Vous parliez des clés... ?
    — En effet, reprit Simon. Il y en a deux : on en a confié une à Maître Thibault et l'autre à moi.
    Il pinça les lèvres.
    — Je la remets au père prieur pour ouvrir et fermer la chapelle et il me la rend tout de suite. Toute opération se déroule en ma présence et en celle d'autres membres de la communauté.
    — Et hier, après quatre heures, quand le joyau a été à nouveau suspendu, aviez-vous toujours cette clé ?
    — Attachée par un fermoir de métal, acquiesça le sacristain. D'autres frères l'ont vue. Le prieur Barnabas a dû m'envoyer chercher pour ouvrir la porte quand le Lacrima Christi a disparu.
    — En êtes-vous certain ?

    — Madame, je sais ce que je sais. L'oratoire une fois fermé, j'ai gardé la clé en sécurité.
    Il eut un sourire satisfait.
    — Et, avant que vous me le demandiez, sachez que j'ai rendu visite à Maître Thibault : l'autre clé n'a jamais quitté son coffre-fort ; je l'ai vue de mes yeux. Maître Thibault n'est jamais venu admirer le Lacrima Christi, mais m'a dit être prêt à jurer devant l'échevinage qu'on ne pouvait copier ces clés.
    Kathryn acquiesça : Thibault était un bon travailleur, sa serrure devait être unique et il était habituel qu'une clé soit conservée dans le coffre de l'artisan. Il lui fallait méditer, réfléchir.
    — Puis-je... ?
    Elle fut interrompue par une silhouette qui fit irruption par le portail entrouvert de l'église.
    — Maîtresse Swinbrooke ! Maîtresse Swinbrooke !
    Rawnose, le mendiant, gesticulant, haillons au vent, battant l'air des mains, remonta la nef en courant comme un possédé. Son visage défiguré était rouge et suant. La jeune femme nota non sans amusement qu'il avait oublié sa claudication et ses béquilles.
    — Ah, Maîtresse Swinbrooke ! s'exclama-t-il en tombant à genoux devant l'autel comme un suppliant. Oh, Maîtresse Swinbrooke, je vous ai trouvée, Dieu soit loué ! Un messager est venu à Ottemelle Lane ; il cherchait Maître Murtagh et...

    — Qu'y a-t-il, Rawnose ? interrogea Kathryn en se baissant.
    L'homme gratta la grande cicatrice qu'il avait