Le lever du soleil

logorrhée de latin, un vomissement.
    La Fronde, au nom de jeu de galopin, ne fut soignée que par la Régente et Mazarin dont le rejet par le corps français était le dessein avoué. Or il se passa que le mal invoqué était également son médecin, qui en triompha et ne provoqua nulle amputation. Il n'en va pas de même pour la saignée, cette supposée panacée qui tuait plus qu'elle ne soignait.

    Dans le même temps, cette aberration forgea le caractère de l'enfant roi menacé par cette pandémie, le roi Louis. Au sortir de cette turbulence des sens plutôt que des esprits, car la rapacité
    vient du ventre et non des idées, il fut vraiment roi. Dessein également proclamé par l'immense et anarchique turbulence qui ravageait le royaume, mais pas selon le modèle dont les participants avaient rêvé, pur fantasme d'esprits vérolés.
    Louis le Très Jeune suivit aussi, en dérive souvent, les méandres complexes de l'être humain, aux côtés desquels ceux de la rivière Seine, dans ses boucles de Paris, Boulogne, Saint-Germain, et bien d'autres villes, retardant son arrivée à la mer, n'étaient que ligne droite chère à M. Descartes le Raisonneur et au jeune M. Pascal le Géomètre.
    Les mots déjà, depuis certaine séance au Parlement, régentaient la vie du Roi qui ne voyait le monde qu'à travers eux, mots incan-tatoires ; " Sire ", " Votre Majesté ", " au nom du Roi ", " les armées du Roi ", les mots plus que les concepts qu'ils tentaient d'exprimer, leur musique habituelle plus que leur sens vrai. Et Louis jouait avec eux. Y prenait go˚t au fur et à mesure qu'il devenait plus silencieux ; ils jouaient dans sa tête, il les basculait l'un contre l'autre, les intervertissait, et parfois lui échappait une espèce de gloussement dont on s'étonnait et dont il essayait de ne pas rougir, comme surpris à mal faire. S'il avait lu le Traité des coniques du trop sérieux jeune Blaise Pascal, dont la súur aînée avait si bien flagorné la Reine enceinte du futur Roi en quelques vers troussés comme l'hagiographie (et la prébende) le commandait, et qui avait plu à Richelieu jusqu'à être assise sur ses genoux, il e˚t été tenté de voir en toute relation de la Fronde un traité des Comiques. A cela près qu'il joua bien involontairement dans la pièce. A cela près aussi que la comédie des erreurs des parlementaires puis des princes fut sanglante pour le peuple.
    Mais déjà Louis, quatorzième du nom, ignorait son peuple, s'en méfiait.
    Il ne s'aperçut pas que jamais il ne lui avait souri et, quand il s'était étonné que sur son passage de Roi les acclamations dirigées vers sa mère et lui fussent certes fougueuses et sincères, de cette sincérité qui accompagnait le soulagement d'une crainte désormais morte (Richelieu et son père Louis), mais n'exprimaient aucune joie à le contempler vêtu de velours violet et brodé de tous les ors possibles. Depuis sa première séance au Parlement, ce sentiment le piquait comme une mouche intempestive et importune, acharnée à l'agacer. On écrase les mouches, on les chasse.
    Il ignorait que ce changement était d˚ au fait que Louis enfant devenu roi ne souriait pas.
    Louis s'était claquemuré, cadenassé, tout occupé, trop occupé à
    paraître la fonction dans laquelle l'avaient engoncé - avec tendresse, avec respect - sa mère et son ministre. Mais ce n'était que paraître et ce paraître étouffait l'être d'un enfant oublieux qu'il avait été malicieux.
    - Vous boudez, Sire ?

    Il y avait une pointe d'ironie dans la voix de la Régente alors que ses yeux brillaient de tendresse moqueuse.
    - Je ne boude pas, Madame (et il appuya sur ce mot), je fais le Roi.
    - Depuis quand un Roi doit-il montrer triste figure ?
    - Depuis qu'il est Roi.
    - Le Roi s'ennuie donc...
    - Seuls les enfants s'ennuient et les courtisans aussi. C'est là
    leur paiement à la vie qui les a fait bien naître. A l'agonie de mon père j'ai entendu un duc dire "Le Roi ennuie les spectateurs", comme si la mort de mon père e˚t été une pièce de votre Corneille.
    - Corneille n'ennuie pas...
    - Oh que si, Madame. Vous ne pensez qu'au Cid qu'il écrivit pour vous...
    - Louis, qui vous a dit cela ?
    - La Cour.
    - La Cour a mille méchantes langues, on ne peut les couper toutes. Le Cid fut dédié à la duchesse d'Aiguillon, nièce du Cardinal.
    - Et son incestueuse maîtresse ! Couper les langues... non, Madame ma mère. Mais les faire taire... Je les ferai taire. Du