Le prix de l'indépendance

frappèrent : la silhouette noire braquait un second pistolet sur lui… mais pas de la main gauche. Ce qui signifiait…
    — Bon sang ! Ian…
    Trop tard. Ian l’avait vu tomber et avait lui aussi aperçu le second pistolet. Jamie n’entendit pas la flèche fendre l’air. Elle apparut comme par magie, transperça l’intrus. Celui-ci sursauta, se raidit et s’écroula d’un bloc. Avant même qu’il n’ait touché terre, Jamie courait vers lui en boitant, sa jambe se dérobant à chaque pas.
    — Mon Dieu, non ! Mon Dieu, non !
    Sa voix semblait appartenir à un autre.
    Un cri désemparé s’éleva dans la nuit. Puis Rollo passa en trombe devant lui. Qui l’avait laissé sortir ? Un coup de feu retentit dans la forêt. Ian hurla, quelque part non loin, rappelant son chien, mais Jamie n’avait pas le temps de les chercher du regard. Il glissait sur la neige fraîche, trébuchait contre les pierres noircies. Sa jambe était glacée et brûlante à la fois mais peu importait. Mon Dieu, non, faites que…
    Il rejoignit la forme étendue et se laissa tomber à ses côtés. Il savait déjà. Il l’avait compris dès l’instant où il s’était rendu compte que le pistolet était tenu de la main droite. Avec ses doigts amputés, Arch n’aurait jamais pu tirer. Mais non, Seigneur, non…
    Il la retourna, le petit corps rondelet aussi mou et lourd que la dépouille d’une biche fraîchement abattue. Il écarta les pans de la houppelande et passa doucement une main impuissante sur le visage rond et lisse de Murdina Bug. Elle semblait respirer… peut-être. Ses doigts touchèrent la pointe de la flèche. Elle lui avait traversé la gorge, ce qui expliquait le gargouillis de sa respiration. Sa main était trempée d’un liquide chaud.
    Elle articula d’une voix rauque :
    — Arch ? Je veux Arch.
    Puis elle mourut.

3
    Une vie pour une vie
    Je conduisis Jamie dans l’appentis. Il faisait sombre et froid, en particulier pour un homme sans culotte, mais je ne voulais pas risquer de réveiller la tribu Higgins. Surtout pas maintenant. Ils jailliraient de leur tanière telle une volée de cailles prises de panique et je paniquais moi-même à l’idée de devoir les calmer. Il serait déjà suffisamment pénible de leur expliquer ce qui s’était passé une fois le jour levé.
    Faute d’une meilleure idée, Jamie et Ian avaient étendu Mme Bug dans le garde-manger aux côtés de Grannie MacLeod. Elle était couchée sous la première étagère, sa cape rabattue sur le visage. Je voyais dépasser ses bottes usées et ses bas à rayures. J’eus une soudaine vision de la méchante sorcière de l’Ouest dans Le Magicien d’Oz et dus plaquer une main sur ma bouche pour retenir un fou rire hystérique.
    Jamie tourna la tête vers moi mais son regard était ailleurs. La lueur de la chandelle qu’il tenait à la main creusait ses traits hagards.
    — Hein ?
    — Non, rien, répondis-je d’une voix chevrotante. Rien du tout. Assieds-toi.
    Je posai ma trousse médicale à côté du tabouret, lui pris la chandelle et le broc d’eau chaude des mains et me mis au travail, faisant de mon mieux pour ne penser à rien hormis la tâche qui m’attendait. Pas aux pieds de Murdina. Et surtout pas à Arch Bug.
    Jamie avait drapé une couverture autour de ses épaules mais ses jambes étaient nues. Je sentis ses poils se hérisser quand j’approchai ma main. Le bas de sa chemise était maculé de sang à demi séché et adhérait à ses cuisses ; il n’émit aucun son quand je décollai le tissu et écartai ses genoux.
    Jusque-là, il s’était mû tel un homme dans un mauvais rêve mais, en sentant la flamme approcher de ses bourses, il tressaillit et plaça une main protectrice devant son sexe.
    — Fais attention avec cette bougie, Sassenach , veux-tu ?
    Constatant qu’il n’avait pas tort, je lui rendis la chandelle et, après l’avoir brièvement mis en garde contre les coulées de cire chaude, repris mon examen.
    La plaie saignait toujours mais semblait bénigne. J’imbibai un linge d’eau chaude et me mis à l’œuvre. Sa peau était glacée et le froid ambiant atténuait jusqu’aux relents les plus âcres du garde-manger mais je pouvais quand même sentir son odeur musquée habituelle mêlée à celle du sang et de la sueur froide.
    L’entaille profonde dans le haut de sa cuisse faisait une dizaine de centimètres mais elle était propre.
    Je m’efforçai d’adopter un ton léger.
    — Un spécial John