Le sang de grâce

résultat, admit
Annelette, sincère pour la seconde fois depuis le début de leur joute.
    — Ah, vous voyez ! Mai,
donc. J’ai tracé un A devant chaque commande d’Adélaïde. C’était superflu,
puisque à part elle… Toutefois, notre mère, lorsqu’elle voulait améliorer un peu
notre ordinaire, commandait des pains de lait et d’œufs ou, parfois, lorsque
l’une d’entre nous était souffrante, elle demandait que j’ajoute des grattons
de canard ou de porc à la mie. Je l’ai signalé par un M. Pour notre
« Mère », ajouta-t-elle.
    — J’avais bien compris, pas
pour « Éleusie ». Et donc le seigle du mois de mai. S’agit-il d’un A
ou d’un M ?
    — Rien de cela… Voilà qui est
étrange. « À via J-A ». Ah mais… cela me revient ! Jeanne, notre
aimée sœur tourière, est venue me porter la commande d’Adélaïde occupée en
cuisines ainsi que le sac de farine. Je m’en souviens fort bien puisque Jeanne
n’a sans doute jamais mis auparavant un pied aux fours. On s’y salit
terriblement et la chaleur est intenable à la belle saison.
    — Je vois. Je vous remercie, ma
sœur, et vous demande pardon, devant Dieu. Je suis si emportée que j’en deviens
péremptoire. Vous n’êtes pas sotte, loin s’en faut. Vous conduisez
admirablement votre tâche et vous êtes, j’insiste, la meilleure boulangère dont
j’ai eu le privilège de goûter les œuvres.
    — Oh… « œuvres » est
un grand mot… balbutia l’autre. C’est du pain, après tout.
    — Ah… le pain… le pain est
tout. On nourrit des ventres affamés avec le pain. Le pain fait vivre, il est
sacré.
    — Alors, l’humiliation, la
lapidation, la pendaison…
    — Je me suis trompée à votre
sujet et vous supplie de me pardonner. Cependant… nous sommes toutes menacées,
et là sera la seule excuse valable que je puisse vous offrir. Sylvine… Ne
relatez à personne notre entrevue, vos révélations. À personne ! Il y va
de notre vie à toutes, dont la vôtre.
    — Jeanne d’Amblin ?
Serait-ce… je ne puis y croire. Invraisemblable ! Elle aurait substitué
cette chose à de la franche farine de seigle… cet ergot…
    — Chut, vous dis-je.
    — Je « chut » à
l’instant, Annelette. Rien ne sortira d’ici, sur mon âme.
    L’apothicaire disparut très vite par
la porte qu’elle avait condamnée de sa haute silhouette. Une ombre la rejoignit
bientôt. Esquive.
    — Avez-vous entendu ?
    — Presque tout. Sylvine n’est
pas la complice que nous cherchions. En revanche, vous aviez vu juste au sujet
de Jeanne.
    — Où se terre la seconde
diablesse ?
    — Il nous faut le découvrir.
    Complies était depuis longtemps
passé. Un silence de nuit avait envahi l’abbaye, seulement troublé par les
feulements inquiétants des dames-blanches. Les rapaces, dont on apercevait
parfois l’épaisse silhouette argentée, fendaient sans un frémissement l’air
nocturne. Ils logeaient en haut du clocher de l’abbatiale Notre-Dame. Au
contraire des autres sortes de chouettes, on les tolérait puisqu’elles étaient
censées porter chance et protection.
    Allongée tout habillée, yeux grands
ouverts, Annelette luttait contre la fatigue, occupant son esprit afin d’en
détourner l’envie de sommeil. À quoi rêvaient-elles, toutes ces moniales
protégées par les voiles fermant leurs minuscules cellules ? A leur vie
d’avant ? À leurs tâches de demain ? Aux enherbements et à l’effroi
qui les tenait toutes ? Au fond, Annelette Beaupré regrettait aujourd’hui
de ne s’être que fort peu préoccupée des autres. Ainsi cette pauvre Sylvine
qu’elle avait tant rabrouée tout à l’heure. Que savait-elle de son existence
passée ? Rien. Il avait fallu d’épouvantables agonies pour qu’elle
apprenne que la pontifiante Berthe de Marchiennes n’était pas dupe d’elle-même
et que Yolande de Fleury avait un fils. Une insistante question tourmentait
l’apothicaire : pourquoi Jeanne, la meurtrière, portait-elle de
réjouissantes nouvelles du petit garçon mort à sa mère ? Qu’espérait-elle
en tirer, car ce n’était pas la compassion qui l’animait ? Et la
complice ? Qui pouvait-elle être, maintenant que Sylvine Taulier avait
fait la preuve de son innocence ? Thibaude de Gartempe, la sœur hôtelière
en si bon terme avec ce démon de Nicolas Florin ? Une autre hypothèse
trotta dans la tête de l’apothicaire : et si Jeanne avait redoublé de
prudence et de