Le Temple Noir

franchissant, il avait observé les points de soudure tout autour de l’ouverture. Il chuchota à l’oreille de sa compagne.
    — Je vais avoir besoin de toi. Reste couchée, ne bouge pas, je vais prendre appui sur toi.
    Il respira encore un instant, histoire de recouvrer des forces, s’arc-bouta au sol, et plia ses genoux contre sa poitrine.
    De ses pieds, il frappa la trappe à toute volée. La cuve trembla de toute sa carcasse de fer. Rien ne se passa. Il recommença. Encore, et encore. La plante de ses pieds lui faisait horriblement mal, mais il continuait de plus belle. Antoine hurlait comme un damné :
    — On est vivants ! Salopards ! Vous entendez ?
    Un craquement sonore retentit, ses pieds s’enfoncèrent dans la tôle. Il rit aux éclats, comme un dément, martelant le métal avec rage.
    — On va sortir de ce trou, Gabrielle, je te le jure.
    Elle ne cessait de tousser.
    Le dernier coup fut le bon. La trappe céda dans un déchirement grinçant. Un jet de lumière pénétra à l’intérieur de la cuve. Il dégagea le pan d’acier encore accroché au corps de la citerne, puis saisit Gabrielle par les épaules et la hissa vers l’ouverture. Elle tremblait en gémissant.
    L’échelle de fer était restée en place. Il descendit à reculons en la portant, manquant de glisser sur les marches. Au moment où il arrivait à terre, une voix retentit derrière lui :
    — Commissaire Marcas, comme on se retrouve.
    Antoine se retourna, haletant. Il n’avait pas besoin de voir son visage, il l’avait reconnu au son de sa voix.
    Andrew Chasteuil. L’homme qui avait voulu l’enlever à la gare de Saint-Pancras.

    Londres
Cathédrale Saint-Paul
    La masse grise et froide du dôme gigantesque de la cathédrale écrasait depuis des siècles, par sa seule présence, les édifices des alentours. Austère et immémoriale, elle méprisait les flèches de béton et de verre de la City. Cathédrales modernes et orgueilleuses, cathédrales érigées à la gloire de l’argent roi, mais qui en comparaison paraissaient pourtant fragiles, éphémères. Simplement humaines.
    Lord Fainsworth et les deux hommes de main étaient noyés dans la file d’attente des touristes qui attendaient sagement d’entrer dans l’édifice. Il les observait avec commisération. Pour eux, ce n’était qu’une étape de plus dans la visite de la capitale, coincée entre la Tour de Londres et l’abbaye de Westminster.
    Le maître du Temple Noir prit son mal en patience. La file s’écoulait lentement, ça babillait et ça s’apostrophait dans toutes les langues. Fainsworth soupira, il avait toujours détesté la promiscuité. Surtout avec des masses incultes et bruyantes.
    Il plongea son regard sur un groupe d’adolescents qui chahutait. Savaient-ils que cette cathédrale n’avait pas été érigée en ce lieu par hasard ? Depuis la nuit des temps, la terre qui supportait les fondations de ce vaisseau de pierre était réputée pour être un antique lieu de culte païen.
    Le plus sacré de la ville.
    Ludgate Hill. La colline de la porte du roi Lud, le souverain légendaire, pré-chrétien, premier roi d’Angleterre. Cinquante ans avant que l’homme de Nazareth ne prêche la parole de Dieu sous l’âpre soleil de Galilée, Lud régnait en maître sur cette terre de forêts et de marécages, noyée de brume. Les nuits rouges, celles de la lune ronde, il honorait les divinités tutélaires de la terre, du feu, de l’air et de l’eau. Et, ici, à l’endroit exact où se dressait le dôme, des devins cruels et émerveillés sacrifiaient prisonniers de guerre et enfants martyrs sur des autels de pierre, consacrant déjà l’alliance de la terre, de la pierre et du sang.
    Fainsworth était perdu dans ses pensées, son esprit remontait le temps. Il voyait les légions romaines de César envahir la cité et anéantir les tribus de Lud. De l’antique monarque ne subsistait que le souvenir de son nom, Ludinium, la forteresse de Lud, qui se transformerait en Londres. Les années défilaient. Il vit s’ériger sur l’autel des sacrifices, un temple majestueux à la gloire de Diane. Puis, par une nuit plus écarlate que celles de Lud, il contempla les troupes de Boadicée, la reine cruelle et païenne, exterminer tous les habitants, pourchassant jusqu’aux derniers hommes, femmes et enfants, réfugiés en haut de la colline.
    Le sang d’innocents imprégnait les fondations de Londres. Et de Saint-Paul.
    Fainsworth avançait