Le Temple Noir

crâne de Fainsworth vola dans l’air. Le corps du maître du Temple Noir se figea puis s’affaissa, le portable tomba au sol.
    — Note dégradée, connard… lança Marcas, les mâchoires crispées.
    Soudain, une explosion sourde retentit de l’autre côté du stade, sur les travées nord. Des milliers de regards se portèrent dans cette direction. L’un des triangles s’éteignit brutalement puis vacilla dans un déchirement de tôles. Le projecteur s’effondra sur la travée supérieure et se désintégra dans une nouvelle explosion. Des centaines de milliers de débris de verre et de métal incandescent fusèrent dans le stade. La foule se baissa presque en même temps pour se protéger. Antoine restait debout, sous la pluie rougeoyante qui s’abattait sur la pelouse. Scrutant les autres projecteurs, il plia sous le souffle des pales de l’hélicoptère qui venait de se poser.
    Le brouilleur avait marché, à une exception près.
    Les treize autres triangles, eux, avaient tenu bon. Leurs rayons illuminaient les silhouettes des milliers d’enfants. Antoine sourit comme pour la première fois.
    La lumière triomphait des ténèbres.
    Le chef des choristes prit son micro et tonna :
    —  Land of Hope and Glory !
    Il chanta les premières paroles de l’hymne interrompu.
     
    Land of Hope and Glory,
    Mother of the Free
     
    D’un geste ample, il fit tournoyer sa baguette. Les voix des enfants s’élevèrent timidement puis reprirent dans un fracas sonore le chant puissant. Les adultes s’y mirent à leur tour. Dans la travée du sud, même Miss Eldridge s’était jointe au chœur, raide et droite, s’époumonant à gorge déployée.
    Tout en bas, Antoine jeta son arme et tomba à genoux sur la pelouse.
    Des policiers couraient dans sa direction, arme au poing, mais il ne faisait pas attention à eux.
    L’énergie de la pierre le submergeait à nouveau. Elle était là, dans le coffret, à ses pieds. Il pouvait sentir sa puissance. Une voix s’insinua dans sa tête.
    Ouvre...
    Sa main se posa sur le petit loquet de fermeture. Il n’avait qu’à le lever et il connaîtrait à nouveau cette incroyable sensation d’énergie pure. Il sera l’Élu de la pierre, pour le bien de l’humanité. Il voulut lutter, mais sa conscience faiblissait, la force s’emparait de lui. Au moment où il soulevait le couvercle, une main se posa sur son épaule. Standford, accroupi derrière lui, murmura :
    — Non, mon frère. La pierre doit reposer à nouveau en terre.

82
    Londres
Freemasons’ Hall
De nos jours
    Les pierres grises de l’édifice ruisselaient de pluie qui coulait en rigoles sur l’auvent installé devant la porte de bronze. Les applaudissements s’estompèrent autour de Peter Standford au moment où il reposa la truelle tachée de plâtre dans son bac. Des ouvriers terminèrent l’opération de scellement de la pierre, juste au centre du pentagramme gravé sur le trottoir. Après les salutations d’usage et les accolades, la petite foule se dispersa sous la fine pluie. Un frère au ventre rebondi, qui était resté à l’écart, s’approcha de l’ex du Yard.
    — C’est une sage décision d’avoir enfoui la pierre devant le Temple, murmura l’homme. Quel prétexte as-tu donné pour cette cérémonie ?
    — La pierre d’angle de la loge de L’Oie et le Grill , retrouvée par hasard le mois dernier…
    — Astucieux… Vraiment.
    Les deux hommes observaient en silence le pentagramme fraîchement scellé. Le frère obèse baissa la voix.
    — La pierre revient à la pierre… J’ai appris que l’agence de notation de Fainsworth avait été rachetée par l’un de ses concurrents et rien n’a filtré sur son coup de folie. Albion préserve ses intérêts. En revanche, je n’ai toujours pas compris pourquoi Fainsworth en voulait autant à nos frères avec son blog.
    — Il avait été exclu de nos rangs pour malversations quand il était plus jeune… Ça ne s’est pas su pour respecter les apparences, mais pour un homme de sa condition, c’était un camouflet inacceptable. Son plan tenait la route. Si le carnage s’était produit, ses allégations conspirationnistes sur les triangles maçonniques auraient fait tache d’huile. Après le franc-maçon norvégien tueur de masse, place aux francs-maçons assassins d’enfants. Même si c’était complètement faux, la rumeur se serait propagée sur le Net, dans le monde entier. Le franc-maçon n’est-il pas le bouc émissaire