Le Temple Noir

pencha en prenant le talkie.
    — Je l’ai ! Je répète : je l’ai ! Entre l’estrade et la régie de télévision. Vous avez un tireur en position ?
    — Négatif. Il est dans un angle mort. Et l’hélico est en train de se poser.
    — Non ! hurla Marcas. Dis-leur d’atterrir sur la pelouse du stade. Ils pourront activer leurs brouilleurs. Je me charge de Fainsworth.
    — Trop dangereux !
    Marcas broyait presque le talkie.
    — Je peux y arriver, fais-moi confiance, mon frère ! L’hélicoptère va détourner son regard pendant quelques instants.
    Un silence d’une poignée de secondes s’écoula, puis la voix de Standford grésilla :
    — Que Dieu nous vienne en aide si tu échoues…
    Au-dessus de l’estrade, le chef des choristes s’était avancé devant son pupitre. Il jeta un œil sur le chronomètre électronique géant, siglé d’une marque de chaussures de sport.
    19 h 59 mn 13 s.
    Il brandit sa baguette. Un silence subit tomba sur le stade. Plus de six mille enfants se dressaient, prêts à lancer leur chant dans la nuit. Au-dessus d’eux, les triangles lumineux luisaient d’un éclat presque irréel. Marcas vit Fainsworth qui avait stoppé sa conversation pour suivre les mouvements du chef des choristes.
    Antoine aspira une grande bouffée d’air et bondit. Il avait quinze mètres à parcourir, en plein stade, sous les yeux de la foule entière, pour se jeter sur Fainsworth.
    Le chef du chœur contempla les gradins et jeta un dernier coup d’œil à l’horloge.
    19 h 59 mn 59 s.
    D’un mouvement élégant, il leva sa baguette vers le ciel. Comme un torrent, les voix des milliers d’enfants s’élevèrent dans le stade. Les paroles de l’hymne emplirent l’arène.
     
    Land of Hope and Glory,
    Mother of the Free
     
    Marcas se raidit une ultime fois et fonça droit sur sa cible. Fainsworth le vit surgir alors qu’il n’était qu’à la moitié de la distance. Surpris, l’aristocrate sortit son portable de sa veste. Antoine jaugea la distance, il était encore trop loin pour l’empêcher d’appuyer. La rage irrigua ses veines.
    Les voix des choristes déferlaient dans un maelström :
     
    How shall we extol thee
    who are born of thee ?
     
    Soudain, un hélicoptère jaillit au-dessus du toit du stade et pivota sur lui-même pour foncer vers la pelouse. Fainsworth détourna son regard de Marcas et leva les yeux vers l’appareil.
    Antoine fit hurler les muscles de ses cuisses pour gagner quelques centièmes de seconde.
    Dans la salle de contrôle, Standford et les policiers avaient les yeux rivés sur la course d’Antoine. Son visage était contracté, crispé de douleur.
    — Il n’y arrivera pas. Évacuez les enfants ! hurla Standford à pleins poumons.
    Sur l’estrade, le chef des choristes continuait d’agiter ses bras, libérant la puissance des choristes.
     
    Wider still and wider shall thy bounds be set ;
    God, who made thee mighty
     
    Fainsworth se leva. Au moment où il allait appuyer sur son portable, Antoine se jeta sur lui de tout son poids. Les deux hommes roulèrent, entremêlés. Antoine le frappa au visage, mais l’autre esquiva et répliqua d’un revers de main. De chaque côté du terrain, des policiers surgissaient, mais ils étaient encore trop loin.
    Le chef des choristes avait suspendu son bras, le flot vocal s’était tari d’un seul coup. Le maître du Temple Noir se dégagea de l’étreinte de Marcas et se leva en brandissant le portable à la main. Antoine se redressa à son tour et fit jaillir son arme.
    — Un seul geste et…
    Fainsworth le fixa du regard pendant que l’hélicoptère descendait à toute allure, comme s’il allait se crasher.
    — Tu ne veux pas voir ce qu’il va se passer ? C’est unique dans l’histoire de l’humanité. À nouveau le sacrifice d’Abraham mais puissance mille ! La pierre va se gorger d’une force inouïe. Et avec ce pouvoir, je vais changer le cours de l’Histoire. Ce sont les hommes comme moi qui forgent le destin du monde. Toi, tu n’auras pas le courage de tirer de sang-froid : tu n’es qu’un faible, un humaniste… un franc-maçon.
    — N’appuie pas sur ton portable, dernier avertissement, cria Antoine.
    — Mon âme sera mêlée à la pierre pour toujours. Je m’accorde un triple A pour l’éternité.
    Il sourit à Marcas et pressa de son pouce le portable.
    Antoine appuya sur la détente. Deux détonations retentirent coup sur coup. Tout le haut du