Le Temple Noir

vaticane. Ils viennent d’Italie, ce sont des sous-traitants qui travaillent régulièrement avec le Saint-Siège et leur CV est au-dessus de tout soupçon. Ça va encore durer longtemps, commissaire ? Le chantier a pris du retard, vous n’imaginez pas la pression que je subis.
    — Je m’en doute, signor. Je reprends, les caméras extérieures ne montrent ni entrée ni sortie, entre 23 heures et l’arrivée des ouvriers du matin.
    — Ils se sont peut-être introduits par un passage secret, glissa le directeur du Rucher .
    — Celui qui menait à l’église Saint-Pierre a été muré, ajouta Marcas, songeur. Autre chose : le père Roudil avait-il le droit de se balader la nuit dans la basilique ?
    — Non. L’archevêque lui avait demandé de quitter les lieux le temps des travaux.
    — Il a donc pénétré sans autorisation et certainement pas par la porte d’entrée.
    Marcas remit le stylo dans sa bouche et mâchouilla le capuchon poreux. Il inspecta à nouveau la pièce et son regard s’arrêta sur le père da Silva. Le prêtre s’appuyait contre un muret, surmonté d’un vitrail ambré, à deux battants, représentant l’apparition en majesté de la Vierge dans la grotte de Lourdes, devant une assemblée en prière en contrebas. Il grimaça. De la bondieuserie dégoulinante. L’arrondi de l’arcade formait comme une auréole au-dessus de la tête du prêtre. Marcas fronça les sourcils.
    — Vous avez une allure de saint, da Silva. C’est quoi, derrière vous ?
    L’envoyé du Vatican se tourna.
    — Un vitrail typique style sulpicien, fin du XIX e  siècle.
    Antoine regarda à nouveau son stylo puis se leva brusquement et s’approcha du vitrail. Il passa la main sur la petite fermeture carrée des deux battants puis sur les carreaux vitrés et arrêta son index sur l’un des personnages, qui semblait déformé. Le bout de vitre qui correspondait au visage était ébréché. De minuscules éclats traînaient sur le muret. Antoine s’exclama :
    — Pauvre sainte, si c’est pas malheureux. On l’a défigurée.
    Sans attendre de réponse, il prit le lourd crucifix en argent accroché au mur. Ses trois interlocuteurs le regardèrent, médusés. Marcas brandit la croix devant lui et articula, avec emphase :
    — Toute la puissance de l’Église entre mes mains, avec ça on peut abattre des montagnes… Notre bon père Roudil aurait dû l’emporter avec lui quand il est entré dans le souterrain. Imaginons maintenant que les visiteurs du soir et le curé aient emprunté le même chemin, mais à des horaires différents. Ça se tient ?
    — Euh, oui, répondit prudemment le frère obèse.
    Antoine s’approcha de da Silva.
    — Mon père, voudriez-vous quitter votre auréole ?
    — Je vous demande pardon ?
    — Déplacez-vous sur votre droite.
    Da Silva se mit sur le côté. D’un geste brusque, Antoine abattit le crucifix massif sur la jonction des deux vitraux. Le verre vola en éclats. Les deux battants s’ouvrirent avec fracas. Satisfait, Marcas reposa le crucifix à terre et dit :
    — Un franc-maçon qui vandalise une église, voilà qui ferait plaisir à certains de mes frères.
    Il enjamba le muret et arriva dans un long couloir, sombre et étroit, qui longeait un haut mur en pierre puis obliquait sur la droite. Il repéra, par terre, une clé coudée à tête carrée, utilisée pour ouvrir les portes vitrées dans les immeubles parisiens, et la brandit devant les autres.
    — Nos tueurs sont entrés et ressortis par ici, ils ont refermé derrière eux et ont jeté la clé. Nous brûlons.
    Le frère obèse passa le premier le muret en ahanant, suivi du prêtre portugais et de l’Italien. Un œil-de-bœuf en hauteur laissait filtrer une lumière pâle, juste suffisante pour distinguer le bout du couloir. Marcas s’engouffra dans le passage, accompagné par le trio. Le directeur du Rucher le héla :
    — Tu crois vraiment qu’ils sont passés par là ?
    — On va bien voir, répondit Antoine sur un ton impatient.
    Ils arrivèrent dans une pièce plus grande où étaient entreposés par terre, pêle-mêle, des gros cartons et des vieux meubles poussiéreux. Un grand poster défraîchi de Jean-Paul II, jeune et plein d’allant, les bras écartés, le regard pétillant, était punaisé sur l’un des murs. Antoine s’approcha d’un des cartons d’où émergeait une pile de tissus blancs et fouilla à l’intérieur.
    — On crame…
    Il extirpa trois