L’élixir du diable

grand-chose. Rien qu’un prénom pouvant être – ou non – celui d’un psy du coin.
    En sortant de sa chambre, elle vit que Julia avait fini sa téléconférence et jouait maintenant avec Alex. Elle hésita à les interrompre, prit son iPad, retourna dans sa chambre, alla sur Safari et se mit à chercher les pédopsychologues de San Diego prénommés Jim répertoriés sur le Net.

38
    Nous nous posâmes à Hooper Heliport à cinq heures et demie, prîmes l’ascenseur pour descendre au niveau de la rue, où un Suburban du FBI nous attendait. Notre destination se trouvait à moins de neuf kilomètres au nord. Tandis que nous roulions vers les collines, l’agent assis à côté du chauffeur nous briefa sur la clinique de désintoxication.
    — Elle a été fondée il y a une vingtaine d’années par Ursula Marshall. Elle dispose de vingt lits. Le centre de jour accueille dix patients de plus. Les soins sont totalement gratuits et il y a plus de deux cents personnes sur la liste d’attente. Ursula avait une fille qui a fugué et est morte d’overdose à dix-neuf ans. Le père d’Ursula avait eu dans son portefeuille d’actions un bon paquet de Washington State et Ursula était sa fille unique. La clinique est une des choses pour lesquelles elle a utilisé son héritage.
    — Et Frye y travaille à temps plein ? demandai-je.
    — Il la dirige, apparemment. Il y fait un peu de tout, y compris le psy. Sur les vingt patients de la clinique, seize sont d’anciens militaires.
    — « Aimer le soldat, détester la guerre », récita Munro avec plus qu’une pointe de sarcasme.
    Depuis la dernière fois que nous avions travaillé ensemble, il n’avait manifestement pas changé de position, à savoir que la guerre n’est finie qu’une fois morts tous les combattants ennemis, qu’il s’agisse des guerres du Golfe, de la guerre au Terrorisme ou de la guerre à la Drogue. A ce stade, tant qu’il n’énervait pas Pennebaker, je me foutais de ce qu’il pensait.
    Au sortir de Griffin Avenue, le Suburban commença à monter plus haut dans les Monterey Hills. Le paysage était époustouflant, les maisons rares et espacées. Si vous cherchiez un lieu isolé et cependant proche de la ville, le coin était idéal. La dernière chose dont un toxico a besoin, c’est de se retrouver dans le centre-ville, avec toutes ces distractions traîtresses et ces délices mortelles autour de lui.
    La clinique était un bâtiment de deux étages dans le style hacienda. Quelques palmiers la bordaient sur deux côtés et une pelouse en pente descendait jusqu’à la route. Nous sortîmes du Suburban et nous dirigeâmes vers l’entrée principale. La porte était ouverte. Ouvrant la marche, je m’avançai dans un atrium où s’élevaient plusieurs hauts cactus. A gauche, il y avait une salle commune meublée de fauteuils et de canapés. A droite une vaste cuisine, dont une table de réfectoire occupait le centre, sur toute la longueur de la pièce. Au fond, un large escalier en bois.
    Une jeune femme vêtue d’un tee-shirt et d’un jean délavé descendait en faisant danser derrière elle une longue queue-de-cheval blonde.
    — Salut, je peux vous aider ?
    Elle ramena la mèche qui lui barrait le front derrière son oreille gauche et j’aurais parié que les soldats fondaient en la voyant faire ça.
    — Nous cherchons Matthew Frye.
    Elle se retourna, appela :
    — Matt ? Il y a des gens qui veulent te parler.
    Quand elle nous fit de nouveau face, je reconnus immédiatement la lueur de son regard. Elle et Matthew avaient une liaison.
    — C’est au sujet de Donaldson ? demanda-t-elle.
    — Non, pourquoi ?
    Elle haussa les épaules.
    — Un de nos patients. Il réclame des indemnités à l’armée. Il a perdu un bras en Afghanistan, il est devenu accro aux analgésiques et, comme ils n’agissaient plus, il est passé à l’héroïne. Après un test obligatoire de dépistage, il s’est fait virer de son boulot. Il est resté trois ans sans travailler. Il est ici depuis trois mois, il n’a pas touché à la drogue depuis six semaines…
    Notre conversation avec celle qui devait être une infirmière fut interrompue quand un grand type sec et musclé descendit à son tour l’escalier.
    — Vous êtes de la Commission de révision ? nous lança-t-il d’un ton méprisant. M’étonne pas que vous soyez pas en uniforme. Vous avez probablement jamais été au feu de votre vie !
    Il s’arrêta devant nous. Il ressemblait