L'énigme de l'exode

d’en étudier les variantes. Mais ce qui compte, c’est qu’Origène s’est largement inspiré de rouleaux de la mer Morte.
    — Et vous pensez que ceux-ci auraient pu être apportés ici dans votre jarre ?
    — C’est une possibilité.
    — Vous ne croyez tout de même pas qu’on va trouver des rouleaux...
    Knox éclata de rire.
    — Ne vous emballez pas ! Un des rouleaux était en cuivre. C’était une carte au trésor – incroyable, non ? Mais tous les autres manuscrits ont été écrits sur parchemin ou papyrus. S’ils s’étaient trouvés à Alexandrie, ils auraient de toute façon été détruits par le climat. D’ailleurs, j’ai une autre explication, encore plus intrigante. Pour moi, en tout cas !
    — Je vous écoute.
    — Nous sommes quasiment sûrs que les Esséniens n’ont pas vécu uniquement à Qumrân. Selon Josèphe, il existait une porte des Esséniens à Jérusalem. De plus, plusieurs rouleaux fixaient des règles de vie pour les Esséniens établis en dehors de Qumrân. Et puis nous savons que cette secte comptait plusieurs milliers d’adeptes, alors que Qumrân ne pouvait en accueillir que quelques centaines. Il y avait donc forcément d’autres communautés.
    — Vous pensez qu’il y en avait une ici, à Alexandrie ?
    Knox se contenta de sourire.
    — Vous avez déjà entendu parler des Thérapeutes ? demanda-t-il.

    III
    Le pasteur Ernest Peterson se tamponna subrepticement le front. Il n’aimait pas qu’on le voie transpirer. Il ne montrait jamais le moindre signe de faiblesse. Cinquante-deux ans, les cheveux grisonnants, le regard acéré et le nez aquilin, il se tenait droit comme un cierge et ne se séparait jamais de sa bible ni de sa livrée de prédicateur. Il était fier de pouvoir laisser entrevoir, à travers sa détermination inflexible, une faible lueur de la force irrépressible de Dieu. Et pourtant, la sueur lui perlait au front. S’il transpirait, ce n’était pas seulement à cause de l’humidité de ce labyrinthe souterrain, aussi exigu qu’obscur. À vrai dire, ce qu’il était sur le point d’accomplir lui donnait le vertige.
    Une trentaine d’années auparavant, Peterson n’était qu’un voyou, un petit escroc toujours aux prises avec la justice. Une nuit, somnolant sur un banc dans un poste de police, il avait levé les yeux jusqu’en haut du mur et découvert une affiche d’Heinrich Hofmann représentant le Christ. Son cœur s’était alors brusquement emballé, comme s’il avait été victime d’un accès de panique. Mais cette violente émotion s’était évanouie tout aussi soudainement dans une vision à la fois intense et apaisante, dans une lumière blanche aveuglante, une épiphanie. Il était tombé du banc. Puis il avait cherché une surface réfléchissante pour observer les stigmates que cette expérience avait dû lui laisser : cheveux décolorés, peau carbonisée, ou iris d’albinos. À sa grande surprise, il n’avait décelé aucun changement physique. Mais il avait bel et bien changé. Il avait été transformé de l’intérieur. Car aucun homme ne pouvait regarder le visage du Christ et demeurer inchangé.
    Il se tamponna le front de nouveau et se tourna vers Griffin.
    — Vous êtes prêt ?
    — Oui, répondit Griffin.
    — Alors, allez-y !
    Le pasteur recula, puis Griffin et Michael soulevèrent un des blocs de pierre du faux mur pour mettre à jour l’espace repéré par les sondes. Griffin prit sa torche, l’orienta d’un côté puis de l’autre, et découvrit une grande pièce entrecoupée d’ombres et de couleurs dansant dans la lumière. Un murmure s’éleva parmi ses étudiants ébahis. Mais Peterson n’autorisa que Nathan et Michael à poursuivre le démantèlement du mur.
    Il était dit dans la Bible : « L’Éternel ne considère pas ce que l’homme considère ; l’homme regarde à ce qui frappe les yeux, mais l’Éternel regarde au cœur. » Cette nuit-là, au poste de police, le Seigneur avait regardé au cœur de Peterson. Il avait vu en lui quelque chose dont lui-même ne soupçonnait pas l’existence.
    Le trou dans le mur était désormais suffisamment large pour que Griffin puisse s’y engager, mais le pasteur l’arrêta en lui posant la main sur l’épaule.
    — Non, dit-il. Je passe le premier.
    — L’usage veut que ce soit un archéologue qui...
    — Je passe le premier.
    Il posa la main à plat sur le mortier rugueux et effrité, puis franchit le mur.
    Cette nuit-là, il avait été