L'énigme de l'exode

fermement Knox par l’épaule, plus pour montrer son autorité que par crainte qu’il ne s’évade. Ils montèrent à l’arrière d’une voiture de police et Hosni prit le volant. Ils sortirent d’Alexandrie, roulèrent en direction de l’ouest, puis du sud, et traversèrent le lac Mariout. Knox scrutait le paysage, espérant que le trajet lui rappellerait des souvenirs, mais en vain. Il était de plus en plus mal à l’aise. Farouq n’était pas du genre à plaisanter. Les bras croisés, il regardait de l’autre côté, comme pour garder ses distances par rapport à Knox, montrer qu’il était prêt à lui faire endosser tous les torts si cette escapade n’aboutissait à rien.
    Ils descendirent un chemin de terre et franchirent un canal d’irrigation. Deux gardes en uniforme jouaient au backgammon. Knox eut une impression de déjà-vu, qui lui échappa avant qu’il en ait pris pleinement conscience. Un des gardes nota le nom et le titre des visiteurs, passa un coup de fil et leur fit signe d’avancer. Hosni reprit le chemin de terre cahoteux, gravit un petit tertre et redescendit de l’autre côté, avant de se garer à côté d’un pick-up blanc.
    Farouq attrapa Knox par le col pour le faire descendre de voiture, comme s’il s’agissait d’un chien enragé.
    — Alors ? demanda-t-il.
    Knox aperçut de jeunes fouilleurs en haut d’une côte. Ils gloussaient en voyant la façon dont Farouq le malmenait. Mais un homme portant un faux-col les rejoignit à grandes enjambées et tous les sourires s’effacèrent instantanément des visages, comme si l’amusement était frivole et la frivolité, un péché. Peterson. C’était sûrement lui. Mais bien que celui-ci ait la silhouette de l’homme qui l’avait jeté par-dessus le balcon d’Augustin, Knox n’était pas sûr qu’il s’agisse du même homme.
    Peterson vint à sa rencontre et le toisa de la tête aux pieds, mais sans anxiété apparente.
    — Inspecteur, dit-il en s’adressant à Farouq. Encore vous ?
    — Encore moi.
    — Qu’est-ce qui vous ramène ici ?
    — Vous vous souvenez de Daniel Knox ?
    — Je lui ai sauvé la vie. J’aurais du mal à l’oublier.
    — Il affirme que vous avez trouvé quelque chose ici, un site souterrain.
    — C’est ridicule. Je serais au courant.
    — En effet, vous seriez au courant.
    — Cet homme a tué Omar Tawfiq, fit remarquer Peterson en désignant Knox. Il dirait n’importe quoi pour faire accuser quelqu’un d’autre à sa place.
    — Ce qu’il prétend est facile à vérifier, à moins que cela ne vous pose un problème.
    — Cela ne m’en pose aucun, hormis le fait que c’est une perte de temps pour tout le monde.
    — Bien.
    Farouq se tourna vers Knox.
    — Alors on vous suit, déclara-t-il.
    Knox avait espéré que l’endroit lui rafraîchirait la mémoire, mais c’était le blanc total. Il regarda autour de lui : les tours d’une centrale électrique ; un ensemble de bâtiments industriels ; deux hommes posant des conduites à l’aide d’une pelleteuse ; des fouilleurs en arc de cercle, qui tenaient leur pic ou leur pioche comme une arme. Ces outils achevèrent de convaincre Knox qu’il y avait bien quelque chose sous terre. Il posa les yeux sur le bureau, ombragé par un store en toile, et se demanda s’il cachait l’entrée d’un puits. Mais sur ses photos, le puits ouvrait sur l’extérieur. Par conséquent, à moins que le bureau n’ait été déplacé depuis la veille... Et ce n’était pas le cas, car les pneus des voitures avaient creusé des ornières et de nombreuses traces de pas convergeaient vers...
    Les traces de pas !
    Il y en avait forcément qui menaient au puits. Knox se retourna et en vit dans toutes les directions.
    — Alors ? s’impatientait Farouq, les bras croisés.
    Knox eut un flash. Il faisait nuit ; il courait, le cœur battant à tout rompre, et s’écrasait contre un grillage. Il y avait bien un grillage au loin, à gauche, autour de la centrale électrique, à laquelle menait un petit sentier. C’était ça ou rien.
    — Par là, indiqua-t-il.

    II
    Un peu abasourdi, Augustin descendit l’escalier de la maison de Kostas. Un portrait de Jésus-Christ ! Les propos moralisateurs de Peterson n’étaient donc pas métaphoriques. C’était ça qu’il cherchait. Augustin enfourcha sa moto, retira la béquille et s’apprêta à retourner au commissariat. Mais il finit par retrouver pourquoi les Carpocratiens lui étaient familiers. Il remit