Les souliers bruns du quai Voltaire

Le chevalier à la triste figure qui me harcèle ne m’empêchera pas de fournir quelques indices à mes frères humains !
    23 juin 1848. J’écris dans l’urgence. J’entends claquer des coups de fusil. L’émeute s’étend. Je crains que la guerre civile ne mette le pays à feu et à sang. Hier je suis sorti, je ne me suis pas risqué au-delà du Petit-Pont hérissé de barricades.
    27 juin. Les insurgés sont écrasés. Les perquisitions se succèdent. Je dois placer ce recueil à l’abri, qui sait ce qui m’attend. On compte plusieurs milliers de morts chez les révoltés. Le général Cavaignac ne fait pas de quartier. Un ami m’a confié qu’on arrête de tous côtés. Vingt-cinq mille emprisonnements. Je pars me réfugier chez ma fille.
    Décembre 1851. J’atteins ma quatre-vingtième année et la maladie triomphe. J’ai vu trop de choses. Le neveu de l’autre a pris le pouvoir. Régression. Trois cents tués sur les Grands Boulevards. À quoi bon vouloir prolonger sa vie ? Pour assister ponctuellement aux hoquets des dictatures ? J’ai dissimulé mon manuscrit parmi les centaines d’ouvrages de l’époux de ma fille. Si quelqu’un le découvre, je le soumets à sa réflexion, s’il réussit à en percer la signification, je lui promets du plaisir, car je pressens des temps à venir où les massacres dépasseront des proportions que je n’ose imaginer.
    Louis Pelletier .
    — Ben, mon cousin, il est optimiste ce bonhomme ! Nous disséquerons ses élucubrations ultérieurement, limitons-nous à cette Margot Fichon.
    Victor revint aux pages de parchemin et lut :
    Le jour de Mathusalem
    Te séparant de ceux qui t’aiment
    À travers les sentiers des âges
    En route pour le long voyage
    Au sein du cloître tu boiras
    Trois perles de l’aigue d’argent
    Sur la maison de Jonathas
    Que fort méchamment l’on arda
    Pour avoir fait bouillir l’hostie
    Dont tout le sang se répandit
     
    Cherchez Le Milieu du Monde ;
    Et tout près vous la trouverez
    Sous des galeries voûtées
    Jadis un homme arme portant
    Veillait sur l’antique couvent
     
    Désormais la source est cachée
    Attendant d’être déterrée …
    Les lettres se brouillaient, Victor se dit avec contrariété qu’il serait bientôt obligé de se procurer des demi-lunes.
    — Il nous faudrait l’aide d’un érudit, quelqu’un d’aussi futé que Kenji. Il m’a déjà éclairé sur le sens du jour de Mathusalem – c’est le huitième jour d’un des douze mois –, sur celui du verbe  arder et sur le mot aigue , cités par Margot Fichon.
    — Vous lui avez soumis ces textes ? s’inquiéta Victor.
    — Me prenez-vous pour un novice ? Je l’ai habilement sondé, point final.
    — Et alors ? Traduisez.
    — Ben, ce Jonathas qui a été brûlé habitait une sorte de monastère. On ne précise pas où. Ni ce que symbolise ce long voyage. J’en ai déduit que, si l’on veut vivre aussi vieux que Mathusalem, il faut boire l’eau de la source qui se trouve à l’emplacement d’une chapelle expiatoire.
    Victor se fourra les doigts dans les cheveux.
    — Une espèce d’élixir de Jouvence ?
    — Je ne crois pas à ces fadaises.
    — Mettez-vous dans la peau de quelqu’un qui y prêterait foi, les mythologies et les légendes recèlent parfois une part de vérité. Allons cuisiner Kenji.
    — Mais qui va garder la boutique ? objecta Joseph.
    Il commençait à redouter que son beau-père ne le trahît en révélant que ce n’était pas au matin même que remontaient ses questions.
    — Ôtez le bec-de-cane, de toute façon la clientèle nous bat froid à la suite de notre altercation avec la moukère.
     
    Kenji déjeunait dans la cuisine où Mélie s’empressait à le servir, sensible à la séduction émanant de cet homme au visage impénétrable et aux tempes argentées, drapé dans une élégante robe de chambre jaune et mauve. Elle ravalait une envie de chantonner et respectait le silence de son patron, signe selon elle des cogitations d’un esprit supérieur.
    En réalité, Kenji flottait au milieu d’un brouillard résultant d’une nuit consacrée à l’amour et d’un réveil tardif. Lorsqu’il perçut des pas dans l’escalier, il aplatit vivement une mèche en bataille et boutonna son col.
    — Ah ! C’est vous.
    Victor et Joseph s’installèrent à table.
    — Djina est absente ?
    — Elle dort encore.
    — Je vous sers un thé ou un café ? s’enquit Mélie.
    Joseph allait