Les souliers bruns du quai Voltaire

plaisantant : ce n’est pas parce qu’on est au régime qu’il est interdit de consulter le menu ! Ah ! voilà la carte. Je vous préconise un consommé… une sole cresson et ensuite… Nous verrons.
    — Ce n’est pas tout, dit-elle lorsque le garçon eut pris la commande, il a recommencé à enquêter, j’ai peur.
    — Je sais, ma chère, je sais, mais qu’y pouvons-nous ?
    — Examinez le dos de cette lettre. Il m’a avoué avoir été témoin de la découverte d’un corps dans les boîtes de M. Bottier, mais qui sont P. L. et A. C.  ?
    — Je sèche. Profitons du moment, demain j’en apprendrai davantage, je suis convoqué à la Préfecture de police. Le vin, rouge ou blanc ? Blanc, c’est du nanan.
    — Vous veillerez sur lui ?
    — J’ai toujours veillé sur lui et Joseph, à leur insu. Exercez-vous à contrôler votre anxiété, na zdorovie 1 , et cul sec, dit-il en sifflant sa vodka.
     
    Vendredi 21 janvier
     
    — Quel temps de chien ! marmonna Augustin Valmy en se brossant les ongles.
    Il retourna trôner à son bureau. Les narines pincées, il étudia le miteux qui se collait au poêle. On frappa. Le planton passa le buste dans l’entrebâillement de la porte.
    — M. Mori Kenji est là, chef.
    — Qu’il entre.
    — Monsieur Mori, prenez un siège, non, pas la chaise, le fauteuil. J’en finis avec ce zig et je suis à vous. Alors, toi, tu persévères dans tes dénégations ? Tu sais que je peux te boucler ? Mendicité sur la voie publique, escroquerie à la cécité, grinchissage à la quête, ce ne sont pas les motifs qui manquent.
    — Ah non ! sur le dernier point j’suis innocent, m’sieu l’commissaire, sur la tête de ma pauvre maman qui repose au cimetière de Belleville.
    — Excusez-moi, commissaire, que signifie grinchissage  ? demanda Kenji.
    — C’est une expression populaire qui résume les activités lucratives de monsieur. Il va à la messe et se fait un devoir de donner à la quête. Il plonge la main dans l’aumônière à glands d’or, jusqu’au fond, et rafle discrètement le plus possible de piécettes, hein, Mirette ?
    — C’est pas vrai ! Ma main, je m’contente de la tendre à l’extérieur de l’église, même que j’me la gèle. Faut bien vivre, quoi, non mais, enfin !
    Le commissaire Valmy était resté debout. Ses yeux fonctionnaient à toute allure, il enregistrait le moindre détail : Kenji Mori assis nonchalamment dans le fauteuil, le débraillé du père Mirette, le pommeau de la canne de Kenji, son visage impavide, son costume à la coupe impeccable.
    « Du sur-mesure, tissus anglais », subodora-t-il avec un soupçon d’envie.
    Il s’approcha de la fenêtre. Deux pigeons se dandinaient sur le glacis. Avec les ongles, il cogna au carreau, les volatiles s’envolèrent au-dessus de la Seine. Satisfait, Valmy regagna son bureau, se pencha en arrière, les mains jointes, et d’un ton doucereux s’adressa au père Mirette.
    — Tu connaissais Philomène Lacarelle ?
    — J’ai jamais dit le contraire.
    — Elle a été assassinée.
    — Je l’sais, mais j’y suis pour rien.
    — Le jour du meurtre, tu étais dans le secteur, non ?
    — Quel jour c’était ?
    — Je vais te rafraîchir les neurones, Mirette, c’était le 10 janvier, un lundi, le jour où un monte-en-l’air a nettoyé les troncs de l’église Saint-Eustache. Le curé a porté plainte. Et ce monte-en-l’air, on jurerait ton jumeau.
    — C’est pas moi, et si c’est pas moi, c’est donc mon frère !
    — Ça a dû te rapporter un joli magot.
    — J’pète pas dans la soie, m’sieu l’commissaire, au cas où ça vous échapperait.
    — Concentre-toi, Mirette, sinon je t’expédie chez le juge.
    — Feriez mieux de foutre à l’ombre les chéquards et les fricoteurs qui s’engraissent en tondant la laine sur le râble du populo !
    Valmy expira lentement pour ne pas laisser éclater sa colère.
    — Parle-moi de la femme Lacarelle, elle recevait des hommes ?
    Le père Mirette sembla faire un effort de mémoire. Il ferma à demi les yeux, hocha la tête.
    — J’peux pas vous dire ça de but en blanc. Si vous voulez que j’lui invente des galants, j’me décarcasserai pour vous exaucer, combien en voulez-vous, m’sieu l’commissaire ?
    — Bon, ça va, ça va. Georges Moizan, cela t’évoque quelqu’un ?
    — C’est qui ?
    — Un bouquiniste du quai Voltaire.
    — Je n’lis pas, moi, m’sieu