Letzter Tanz - Lincoln Rhyme 02

Augenblick allerdings gerade bewußtlos wirkendes - Gesicht zuckte immer wieder krampfartig. Seine Kleidung bestand nur noch aus Lumpen. »Sollten echt jemand rufen.«
    »Laß mal gucken.« Sie überquerten nervös die Straße.
    Der Mann war vollkommen verdreckt und mager - offensichtlich hatte er Aids, woraus sie schlössen, daß er Heroin spritzte. Selbst Leon und Bärenmann nahmen ab und zu ein Bad im Springbrunnen am Washington Square oder -trotz der Schildkröten -im See des Central Park. Er trug zerlumpte Jeans, verkrustete Socken, keinerlei Schuhe und eine zerrissene, vor Schmutz starrende Jacke mit der Aufschrift Cats... das Musical.
    Sie starrten ihn eine Weile an. Als Leon Cats' Beine berührte,
    schreckte der zusammen und richtete sich halb auf. Mit einem
    irren Blick stierte er sie an. »Wer, zum Teufel? Wer, zum Teufel?«
    »Hey, Mann. Alles klar mit dir?« Sie wichen sicherheitshalber ein paar Schritte zurück.
    Cats zitterte und hielt sich den Bauch. Er hustete lange und schwer. Leon flüsterte: »Der Kerl sieht, verdammt noch mal, zu fies aus, um krank zu sein, weißte, was ich meine?«
    »Er macht mir angst. Laß uns abhauen.« Bärenmann wollte schnell wieder zu seinem A&P-Einkaufswagen zurück.
    »Ich brauch Hilfe, Mann«, stöhnte Cats. »Bin krank.«
    »Da iss 'ne Klinik, da drüben...«
    »Kann in keine verdammte Klinik gehen«, schnauzte Cats sie an, als ob sie ihn beleidigt hätten.
    Also hatte er etwas auf dem Kerbholz, und wenn ein so schwerkranker Penner sich weigerte, in ein Krankenhaus zu gehen, bedeutete dies, daß es schon ein Haftbefehl wegen einer ziemlich ernsten Sache sein mußte. Yeah, dieser Kerl bedeutete wirklich Ärger.
    »Ich brauch Medizin. Habt ihr was? Ich zahl auch. Hab Geld.«
    Was sie normalerweise nicht geglaubt hätten, allerdings konnten sie sehen, daß Cats ein Dosensammler war. Und offensichtlich ein verdammt guter. Neben ihm lag ein riesiger Sack mit Cola-und Bierdosen, die er aus Mülleimern gefischt hatte und für die er nun das Pfand kassieren konnte. Leon beäugte die Dosen neidisch. Hatte Cats wahrscheinlich zwei Tage gekostet, die alle zu sammeln. Waren mindestens dreißig, vierzig Dollar wert.
    »Wir haben nichts. Wir machen das nicht. So 'n Zeug, mein ich.«
    »Pillen, meint er.«
    »Willst de 'ne Flasche? T-bird? Hab 'n guten T-bird, jawoll. Geh dir 'ne Flasche für diese Dosen.«
    Cats stützte sich mühsam auf einen Arm auf. »Ich will keine Scheißflasche. Bin zusammengeschlagen worden. So 'n paar verdammte Jungs haben mich verprügelt. Haben irgendwas da drin kaputtgemacht. Fühl mich nicht gut. Brauch Medizin. Kein Crack oder Heroin oder verdammtes T-bird. Ich brauch was gegen die Schmerzen. Ich brauch Pillen.« Er richtete sich mühsam auf und wankte auf Bärenmann zu.
    »Wir haben nix, Mann. Haben echt nix!«
    »Ich frag jetzt noch 'n letztes Mal. Gebt ihr mir was oder nich'?« Er stöhnte auf und hielt sich die Seite. Sie wußten, wie stark diese durchgeknallten Crackjunkies sein konnten. Und dieser Kerl war riesig. Er konnte jeden von ihnen problemlos in zwei Hälften brechen.
    Leon flüsterte Bärenmann zu: »Erinnerst du dich an diesen Kerl von neulich?«
    Bärenmann nickte eifrig, allerdings mehr aus Angst. Er hatte nicht die geringste Ahnung, von wem Leon sprach.
    Leon redete weiter. »Da iss so 'n Kerl, okay? Hat gestern versucht, uns so 'n Scheiß anzudrehen. Pillen. Hatte jede Menge.«
    »Ja, jede Menge«, bekräftigte Bärenmann in der Hoffnung, die Geschichte könnte Cats beruhigen.
    »War ihm egal, ob ihn einer sah. Wollte nur seine Pillen verkaufen. Kein Crack, kein Heroin, kein Gras. Aber alle möglichen Uppers und Downers.«
    »Ja, alle möglichen.«
    »Ich hab Geld.« Cats wühlte in seinen verdreckten Hosen und förderte zwei oder drei verkrumpelte Zwanziger zutage. »Seht ihr. Also, wo ist dieser Wichser?«
    »Drüben bei der City Hall. Alte U-Bahn-Station...«
    »Bin krank, Mann. Bin verprügelt worden. Warum ham mich diese Kerls zusammengeschlagen? Was hab ich getan? Hab nur 'n paar Dosen gesammelt. Und guckt euch an, was passiert iss. Scheiße. Wie heißt der Kerl?«
    »Weiß nich, Mann«, sagte Leon schnell und runzelte dabei seine Stirn, als würde er angestrengt nachdenken. »Nein, warte. Er hat was gesagt.«
    »Kann mich nicht erinnern.«
    »Erinnerst du dich... Er hat deine Bären angeguckt.«
    »Und hat was gesagt. Yeah, yeah. Sagte, daß er Joe oder so ähn
     
    lich heißt. Vielleicht auch Jodie.« »Yeah, das war's. Bin