Letzter Tanz - Lincoln Rhyme 02

Zeigefinger Blasen gebildet hatten.
    Sieben... Sechs...
    »Fünf Meilen bis zum Aufsetzen, viertausendfünfhundert Fuß. Fluggeschwindigkeit zweihundertundzehn Knoten.«
    »Fahrwerk raus«, befahl Percey.
    Brad drehte an dem Rad, mit dem das Fahrwerk manuell herabgelassen wurde. Die Schwerkraft war hilfreich, aber er mußte trotzdem viel Kraft aufwenden. Daneben schaffte er es noch, die Augen immer auf den Instrumenten zu lassen und unablässig die Zahlen herunterzuleiern -wie ein Buchhalter, der die Bilanzen zitiert. »Vier Meilen bis zum Aufsetzen, dreitausendundneunhundert Fuß...«
    Sie kämpfte gegen die Vibrationen in den niedrigeren Höhen und die rauhen Winde an.
    »Fahrwerk draußen«, rief Brad außer Atem. »Drei grün.«
    Die Fluggeschwindigkeit verringerte sich auf hundertundachtzig Knoten -etwa 320 Stundenkilometer. Das war zu schnell. Viel zu schnell. Ohne ihre Schubumkehr würden sie auch über die längste Landebahn hinausschießen.
    »Denver Approach, wie sieht der Bezugsdruck aus?«
    »Dreißig neun acht«, antwortete der unerschütterliche Lotse.
    Der Druck stieg immer weiter.
    Sie atmete tief durch. Für die Bombe lag die Landebahn ganz knapp unter fünftausend Fuß über dem Meeresspiegel. Wie genau hatte der Tänzer den Zünder wohl eingestellt?
    »Das Fahrwerk bremst uns ab. Sinkgeschwindigkeit zweitausendsechshundert.«
    Was eine Sinkgeschwindigkeit von etwa achtunddreißig Meilen pro Stunde bedeutete. »Wir fallen zu schnell, Percey«, rief Brad. »Wir setzen vor den Begrenzungslichtern auf. Hundert Meter fehlen uns. Vielleicht zweihundert.«
    ATC hatte es auch bemerkt. »Foxtrot Bravo, Sie müssen wieder etwas steigen. Sie fliegen zu niedrig.«
    Wieder am Knüppel. Die Geschwindigkeit verringerte sich. Die Strömungsabrißwarnung blinkte auf. Sie drückte den Knüppel nach vorne.
    »Zweieinhalb Meilen bis zum Aufsetzen, Höhe eintausendneunhundert Fuß.«
    »Zu tief, Foxtrot Bravo«, warnte der Lotse erneut.
    Sie sah über die silberne Nase nach draußen auf die vielen Lichter. Da waren die Stroboskoplichter, die sie vorwärts lotsten, die blauen Punkte entlang des Rollwegs und die orangefarbenen Lichter der Landebahn... Und viele Lichter, die Percey noch nie zuvor bei einer Landung gesehen hatte. Dutzende blinkende Lichter. Weiß und rot. Lauter Kranken- und Feuerwehrwagen.
    Überall Lichter.
    Alle Sterne der Nacht...
    »Immer noch zu tief«, rief Brad. »Wir kommen zweihundert Meter zu früh runter.«
    Vornübergebeugt saß sie mit schwitzenden Händen in ihrem Pilotensitz und dachte an Lincoln Rhyme, wie er sich in seinem Rollstuhl ebenfalls nach vorn beugte und etwas auf seinem Bildschirm betrachtete.
    »Zu tief, Foxtrot Bravo«, wiederholte ATC. »Ich schicke die Krankenwagen auf das Feld vor der Landebahn.«
    »Negativ«, antwortete Percey unnachgiebig.
    Brad gab wieder seine Daten durch: »Höhe tausenddreihundert Fuß. Eineinhalb Meilen bis zum Aufsetzen.«
    Wir haben noch dreißig Sekunden. Was soll ich nur tun?
    Ed? Verrat es mir. Brit? Irgend jemand.
    Los, du Affenkünstlerin... Was, zum Teufel, soll ich tun?
    Sie sah zum Cockpitfenster heraus. Im hellen Mondlicht konnte sie die Vorstädte und ein paar Äcker sehen, aber links von der Maschine lagen große Flecken Wüste.
    Colorado ist ein Wüstenstaat... Natürlich!
    Sie ging plötzlich in eine scharfe Schräglage nach links.
    Brad, der keine Ahnung hatte, was sie vorhatte, rief: »Sinkrate dreitausendzweihundert, Höhe eintausend Fuß, neunhundert, achthundertfünfzig...«
    Wenn man ein antriebsloses Flugzeug zur Seite steuert, verliert man schnell an Höhe.
    Der Lotse meldete sich alarmiert. »Foxtrot Bravo, nicht abdrehen. Ich wiederhole. Nicht abdrehen! Sie haben schon so nicht genügend Höhe.«
    Sie steuerte die Maschine über ein Stück Wüste.
    Brad lachte auf. »Höhe stabilisiert... Wir gewinnen an Höhe. Neunhundert Fuß, eintausend Fuß, zwölfhundert Fuß, dreizehnhundert Fuß... Ich verstehe das nicht.«
    »Thermik«, erklärte sie. »Die Wüste speichert die Hitze am Tag und gibt sie in der Nacht ab.«
    ATC hatte es auch begriffen. »Ausgezeichnet, Foxtrot Bravo, Sie haben sich dreihundert Meter erkauft. Kommen Sie auf zwei neunnull... Gut. Nun links zwei acht null. Sehr gut. Auf Kurs. Achtung, Foxtrot Bravo, Sie können ruhig diese Landelichter mitnehmen, wenn Sie wollen.«
    »Danke für das Angebot, Denver, aber ich werde sie wohl am Tausendfußpunkt runtersetzen.«
    »Das ist auch prima, Ma'am.«
    Jetzt hatte