Licht

vorbei. Die Katze, deren Fell den eisblauen Schein des Bildschirms reflektierte, tänzelte noch eine Weile herum, verlor das Interesse und fing an, sich affektiert zu putzen.
     
    »Was hältst du davon?«, fragte Tate. »Kearney?«
    Kearney saß wie gebannt da, starrte ins Leere und kraulte die Katze auf seinem Schoß. Kurz vor dem fraktalen Feuerwerk, gerade als das Modell kollabiert war, da hatte er noch etwas anderes gesehen. Gab es denn keine Rettung für ihn? Wie passte das alles zusammen? Schließlich brachte er heraus: »Es ist wahrscheinlich doch ein Artefakt.«
    »Sag ich doch«, sagte Tate. »Daran weiterzubasteln ist sinnlos.« Er lachte. »Die Katze sieht das vielleicht anders.« Als Kearney nicht darauf einging, machte er weiter und setzte einen anderen Test in Gang.
    Nach etwa fünf Minuten sagte er, als setze er eine begonnene Unterhaltung fort: »Ach, und irgendein Verrückter war hier, der dich sprechen wollte. Mehr als einmal. Strake hieß er.«
    »Sprake«, sagte Kearney.
    »Sag ich doch.«
    Kearney kam es vor, als sei er mitten in der Nacht aufgewacht, todunglücklich. Er setzte die weiße Katze vorsichtig auf den Boden und sah sich in der Suite um. Wie hatte Sprake hierher gefunden?
    »Hat er was mitgenommen?« Er zeigte auf den Monitor. »Hat er das auch gesehen?«
    Tate lachte. »Du machst Witze. Ich lass doch niemanden hier rein. Er ist im Vorhof auf und ab gegangen, hat wild mit den Armen gestikuliert und mir in irgendeinem Kauderwelsch eine Standpauke gehalten.«
    »Hunde, die bellen, beißen nicht«, sagte Kearney.
    »Nach dem zweiten Besuch hab ich den Türcode geändert.«
    »Hab ich gemerkt.«
    »Man kann nie wissen«, sagte Tate zu seiner Verteidigung.
     
    Ungefähr fünf Jahre, nachdem Kearney die Würfel gestohlen hatte, war er Sprake begegnet. Die Begegnung ergab sich in einem überfüllten Pendlerzug, der über Kilburn nach Euston fuhr. Die Wände des Kilburndurchstichs waren voller Graffiti, Explosionen in Rot und Purpur und Grün, ausgeführt mit Sorgfalt und Übermut, Formen wie von abbrennenden Feuerwerkskörpern, Formen so üppig wie feuchte tropische Früchte, Spielereien mit glänzenden Oberflächen. Eddie, Daggo, Mince – mehr Bilder als Namen. Nachdem man das gesehen hatte, fand man alles andere hier bedrückend und öde.
    Der Bahnsteig in Kilburn war wie leer gefegt. Trotzdem wartete der Zug dort besonders lange. Und tatsächlich kam da ein Mann herbeigeeilt. Er hatte rotes Haar, blasse harte Augen und einen alten gelben Bluterguss, der sich über die ganze linke Wange zog. Er trug einen gegürteten Armeemantel ohne Jacke oder Hemd darunter. Obwohl sich die Türen jetzt schlossen, rührte sich der Zug nicht von der Stelle. Kaum war der Mann im Abteil, drehte er sich eine Zigarette und begann genussvoll zu rauchen, lächelte und nickte den anderen Passagieren zu. Die Männer starrten auf ihre polierten Schuhe. Die Frauen musterten die Unmenge an sandfarbenem Brusthaar und wechselten verärgerte Blicke. Obwohl sich die Türen geschlossen hatten, blieb der Zug, wo er war. Nach ein, zwei Minuten streifte der Mann den Ärmel zurück und sah auf die Uhr, wobei das Wort FUGA sichtbar wurde, das auf die Innenseite des schmutzigen Handgelenks tätowiert war. Er grinste und wies mit dem Kinn nach draußen auf die Graffiti.
    »Sie nennen es Sprühen«, sagte er an die Adresse einer Frau. »Wir sollten auch so leben.« Augenblicklich entfaltete sie ihren Daily Telegraph.
    Sprake nickte, als habe sie etwas erwidert. Er nahm die Zigarette aus dem Mund und besah sich das flach gedrückte, poröse, speichelgefleckte Ende. »Pack«, sagte er. »Jawohl, ihr seht aus wie ein Haufen selbstzufriedener Tyrannen.« Lauter Angestellte im IT-Bereich und Immobilienmakler, alle um die fünfundzwanzig, die mit Designerkrawatte oder Schulterpolstern den gefürchteten Wirtschaftsprüfer aus der Stadt mimten. »Braucht ihr das wirklich?« Er lachte. »Wir sollten unsere Namen an die Gefängniswände sprühen«, brüllte er. Sie rückten von ihm ab, bis nur noch Kearney übrig war.
    »Was dich angeht«, sagte er und blickte interessiert zu Kearney auf, den Kopf nach Vogelart zurück und zur Seite, gekippt und die Stimme zu einem kaum hörbaren Murmeln gesenkt: »Du musst einfach weitertöten, nicht wahr? Weil du es dir nur so vom Leibe halten kannst, hab ich Recht?«
    Die Begegnung hatte bereits den gleichen Kick des Unbehagens – diese Aura, diese gesteigerte epileptische Vorahnung –, den viele