Licht

sich. »Das ist doch ein Mann!«
    »Gut: Und da, ist sie das?«
    »Ed, das ist ein Hund!«
    Ed genoss die Geschäftigkeit des Zirkus, hatte aber Probleme mit den Exponaten. Er stand vor Brian Tate and Michael Kearney und war lediglich verwirrt vom manischen Glanz in Kearneys Augen, der über die Schulter seines Freundes auf einen Monitor starrte; verwirrt auch von der seltsamen Gebärde, mit der Tate auf- und nach hinten sah, während in seinen abgespannten Zügen das Begreifen dämmerte. Interessant allerdings war die Kleidung der beiden.
    Mit den Aliens verhielt es sich ähnlich. Die riesigen bronzefarbenen Druckbehälter oder Sarkophage, die drei, vier Fuß über dem Boden schwebten mit einer öligen Elastizität, dass sie schon bei der leisesten Berührung auf simple, durch und durch Newton’sche Art reagierten – sie waren ihm nicht geheuer. Er fürchtete sich vor den eingelassenen Schaltungen und vor den barocken Rippen, von denen er nicht wusste, ob sie dekorativer oder technischer Natur waren. Es machte ihm Angst, wie sie mittags fernab im trügerischen Küstenlicht ihren Betreuern über das Gelände folgten. Am Ende konnte er sich kaum überwinden, in das winzige Panzerglasfenster zu blicken, um den angeblichen MicroHotep oder Azul oder Hysperon zu sehen. Die Behälter summten leise und gaben zuweilen kaum sichtbare Blitze ionisierender Strahlung ab. Er redete sich ein, dass da hineinzusehen so ähnlich war wie durch ein Teleskop zu blicken. Die Behältnisse erinnerten ihn an Twinktanks. Er hatte Angst, sich selbst zu sehen.
    Annie Glyph lachte bei diesem Geständnis.
    »Ihr Twinks habt immer Angst, euch selbst zu sehen«, sagte sie.
    »He, einmal hab ich reingeguckt«, sagte er. »Einmal war genug. Es sah aus, als ob da drin ein Kätzchen gewesen wär, ein schwarzes Kätzchen.«
    Annie lächelte vor sich hin.
    »Du siehst also aus wie ein schwarzes Kätzchen?«, sagte sie.
    Er starrte sie an. »Was ich meine«, erklärte er geduldig, »ist, dass ich in so ein Messingding geguckt hab.«
    »Trotzdem: ein Kätzchen, Ed. Ich find das süß.«
    Er zuckte die Achseln.
    »Man konnte fast gar nichts sehen«, sagte er. »Es hätte alles Mögliche sein können.«
     
    Madame Shen war sein tägliches Phantom. Nichtsdestoweniger ging Ed davon aus, sie von weitem spüren zu können: Sie würde kommen, wenn sie es für richtig hielt, und dann würde er Arbeit haben. In der Zwischenzeit schlief er lange, trank Black Heart aus der Flasche, kauerte bei den alten Männern am Boden der Dunes-Motel-Bar und würfelte und verfolgte die sprunghaften Satzfetzen. Ed gewann mehr als er verlor. Seit er von Zuhause fort war, war ihm dieses Glück treu geblieben. Doch er würfelte immer wieder die Zwillinge und das Pferd, und folglich wurden seine Träume so unruhig wie die von Annie. Die beiden schwitzten und wälzten sich, wachten auf und taten das Einzige, was ihnen weiterhalf. »Fick mich, Ed. Fick mich so hart, wie du willst.« Ed war inzwischen richtig scharf auf Annie. Sie war sein Bollwerk gegen die Welt.
    »He, reiß dich zusammen oder du zahlst Bußgeld«, riefen die Alten schadenfroh.
    Arbeitete Annie länger, spielte er auch länger. Die Alten machten niemals Licht. Der Neonschein des Kefahuchi-Trakts, der durch den Türspalt sickerte, war ihnen hell genug. Ed glaubte, dass sie jenseits von Gut und Böse waren. Eines Abends so um zehn, als er gerade die Würfel schüttelte, fiel ein Schatten über das Spiel. Er sah hoch. Es war die Empfangsdame. Diesmal trug sie einen mit Fransen besetzten, leicht vorgewaschenen Jeansrock. Das Haar war hochgesteckt, und ihr aquariumähnliches Terminal hatte sie wie ein eben erst gekauftes Haushaltsgerät unter den Arm geklemmt. Ihr Blick ruhte auf dem Geld, das auf der Decke lag.
    »Ihr nennt euch Spieler?«, forderte sie die Alten heraus.
    »Ganz richtig!«, war die einmütige Antwort.
    »Na ja, ich nenne mich nicht so«, sagte sie. »Gebt mir mal die Würfel, ich will euch zeigen, wie man spielt.«
    Sie nahm die beinernen Würfel in ihre kleine Hand und warf aus dem Handgelenk. Zweimal Pferd.
    »Ihr meint, das wär schon was?«
    Sie warf wieder. Und wieder… Zweimal Pferd und das sechsmal hintereinander.
    »Na ja«, gab sie zu. »Daraus könnte was werden.«
    Dieser Trick, offenbar nicht unbekannt, machte die Männer so munter, wie Ed sie noch nie erlebt hatte. Sie lachten und prusteten und schüttelten ihre Finger, als hätten sie sich verbrannt. Sie stießen einander an und