Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

Flügel, die das Netz durchbrechen können; gib ihm die Kraft, sie zu rühren, nur dies eine Mal ...
    Von etwas getrieben, das tief in seiner Seele verborgen lag, und ohne klar zu wissen, was er tat, ergriff Will den Eisenring an seinem Gürtel, richtete sich auf, so hoch er konnte, wies auf den Wanderer und rief: »Der letzte der Uralten ist gekommen, Wanderer, und es ist Zeit. Jetzt ist der Augenblick, das Zeichen zu übergeben, jetzt oder nie. Denk daran — es wird keine andere Gelegenheit mehr geben. Jetzt, Wanderer. Wenn du es nicht auf ewig tragen willst, so gehorche dem Uralten jetzt.
Jetzt!«
    Es war als habe das Wort eine Feder gelöst. Die Furcht und das Misstrauen in dem verkniffenen alten Gesicht hatten sich in einem Augenblick in kindliche Ergebenheit gewandelt. Mit einem Lächeln und einem beinahe törichten Eifer fingerte der Wanderer an einem breiten Lederriemen, den er quer über der Brust trug, und löste einen gevierteilten Ring, der daran befestigt war. Die Bronze glänzte in mattem, braun-goldenem Schimmer. Mit einem leisen, gackernden Lachen, voller Erstaunen und Freude, legte er ihn in Wills Hände.
    Der gelb flammende Ast im Schnee vor ihnen brannte plötzlich hell auf und erlosch.
    Der Ast lag genauso da, wie Will ihn auf dem Pfad vorgefunden hatte: grau, unversehrt, kalt. Als wäre er an keiner Stelle je von einer Flamme berührt worden. Will umklammerte den Bronzering und starrte auf die raue Rinde des Astes, der auf dem unberührten Schnee lag. Jetzt, da das Feuer erloschen war, schien der Tag plötzlich viel düsterer, voller Schatten, und Will erschrak bei dem Gedanken, wie wenig vom Nachmittag noch übrig war. Es war spät. Er musste gehen.
    Da sagte plötzlich eine klare Stimme aus dem Schatten heraus: »Hallo, Will Stanton.«
    Der Wanderer kreischte erschrocken auf, ein dünner, hässlicher Laut. Will ließ den Bronzering schnell in die Tasche gleiten und richtete sich auf. Dann hätte er sich beinahe vor Erleichterung in den Schnee fallen lassen, da er sah, dass der Neuankömmling nur Maggie Barnes war, das Milchmädchen von Dawsons Hof. Es war nichts Düsteres an Maggie Barnes, Maxens rotbäckiger Verehrerin. Ihre runden Formen waren wohl verpackt in Mantel, Stiefel und Schal; sie trug einen zugedeckten Korb und war auf dem Weg zur Hauptstraße. Sie strahlte Will an, dann blickte sie vorwurfsvoll zum Wanderer hin.
    »So was!«, sagte sie mit ihrer runden bäurischen Stimme. »Das ist doch der alte Lump, der sich seit vierzehn Tagen hier rumtreibt. Der Bauer hat gesagt, er wollt dich gern von hinten sehen, Alter. Hat er dich belästigt, kleiner Will? Ich möcht's wohl wetten.« Sie blitzte den Wanderer an, der sich betreten in seinem schmutzigen, umhangartigen Mantel klein machte.
    »Oh nein«, sagte Will, »ich bin nur vom Bus nach Hause gelaufen und da bin ich — auf ihn gestoßen. Richtig gestoßen. Und hab all meine Weihnachtspakete fallen lassen«, fügte er hastig hinzu und bückte sich, um die Taschen und Päckchen aufzusammeln, die noch im Schnee verstreut lagen.
    Der Wanderer schnüffelte, zog sich noch fester in seinem Mantel zusammen und wollte an Maggie vorbei den Pfad hinuntergehen. Aber als er neben ihr angekommen war, blieb er plötzlich stehen und zuckte zurück, als sei er auf eine unsichtbare Schranke gestoßen. Er öffnete den Mund, aber kein Laut kam heraus.
    Will richtete sich langsam auf, den Arm voller Päckchen, und sah es. Eine schreckliche Ahnung stieg langsam in ihm hoch, traf ihn wie ein kalter Windhauch.
    Maggie Barnes sagte freundlich: »Das ist aber schon lange her, kleiner Will, seit der letzte Bus von Slough durchgekommen ist. Tatsache, ich bin unterwegs zum nächsten. Brauchst du immer eine halbe Stunde für die fünf Minuten von der Bushaltestelle, Will Stanton?«
    »Ich finde, das geht dich überhaupt nichts an, wie lange ich für irgendetwas brauche«, sagte Will. Er beobachtete den frierenden Wanderer und wirre Bilder drehten sich in seinem Kopf.
    »Manieren, Manieren«, sagte Maggie. »Und dabei bist du ein so wohlerzogener kleiner Junge.« Die Augen in dem warm vermummten Kopf, die Will prüfend betrachteten, hatten einen scharfen Glanz.
    »Auf Wiedersehn, Maggie«, sagte Will. »Ich muss nach Hause. Der Tee ist bestimmt längst fertig.«
    »Das Schlimme an diesen ekligen, dreckigen Landstreichern wie der, mit dem du zusammengestoßen bist, der dich aber nicht belästigt hat«, sagte Maggie Barnes leise, ohne sich von der Stelle zu rühren,