Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

dachte ich. Aber vor kurzem war ich sehr krank, und als ich wieder gesund wurde, waren die Verse weg. Ich hatte sie vergessen. Ich weiß nicht, ob die Finsternis etwas damit zu tun hatte. Das wäre möglich, während ich ... nicht ich selbst war. Sie hätten sich die Worte nicht selbst aneignen können, aber sie hätten mich daran hindern können, sie mir ins Gedächtnis zurückzurufen. Ich dachte, ich würde wahnsinnig, weil ich immer wieder versuchte, mich zu erinnern. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Einige Bruchstücke kamen zurück, aber nicht viel ... nicht viel. Bis ich deinen Hund sah.«
    »Cafall«, sagte Bran. Der Hund hob den Kopf.
    »Cafall. Diese Augen, diese silbernen Augen ... es war, als brächen sie einen Bann. Er hat mich auch auf den Alten Weg gebracht, Cadfans Weg, genau hier. Und ich erinnerte mich wieder. An alle Verse. An alles.«
    »Er ist ein besonderer Hund«, sagte Bran. »Er ist nicht ... wie andere Hunde. Wie lauten deine Verse?«
    Will sah ihn an, öffnete den Mund, schloss ihn wieder und blickte verwirrt hinauf zu den Bergen. Der weißhaarige Junge lachte. Er sagte: »Ich weiß. Schließlich könnte ich von der Finsternis kommen — trotz Cafall. Das ist es doch?«
    Will schüttelte den Kopf. »Wenn du von der Finsternis wärest, würde ich das wissen. Es gibt ein Gefühl, das es uns spüren lässt ... Das Problem ist, dass ebendieses Gefühl, das uns sagt, du kommst nicht von der Finsternis, nichts anderes über dich verrät. Überhaupt nichts. Nichts Schlechtes, nichts Gutes. Ich verstehe das nicht.«
    »Ach«, sagte Bran spöttisch. »Ich habe das selbst nie verstanden. Aber eines kann ich dir sagen, ich bin wie Cafall — ich bin auch nicht ganz so wie andere.« Er warf Will einen Blick zu, die hell bewimperten Augen wirkten verschlossen. Dann zitierte er langsam, und es klang sehr nach der singenden Sprechweise der Waliser:
Am Tage der Toten, wenn auch das Jahr stirbt,
Muss der Jüngste die ältesten Berge öffnen

Durch die Tür der Vögel, wo der Wind sich bricht.
    Will saß da wie versteinert und starrte ihn entsetzt an. Das Land bewegte sich wellenförmig. Der Himmel stürzte ein. Er sagte mit belegter Stimme: »Das ist der Anfang. Aber du kannst es nicht kennen. Es ist nicht möglich. Es gibt nur drei Menschen auf der Welt, die ...«
    Er hielt inne.
    Der weißhaarige Junge sagte: »Vor einer Woche war ich mit Cafall hier oben, hier oben, wo du nie jemanden triffst, und wir trafen einen alten Mann. Es war ein sonderbarer alter Mann, mit einer weißen Haarmähne und einer großen gebogenen Nase.«
    Will sagte langsam: »Aha.«
    »Er war kein Engländer«, sagte Bran, »und er kam auch nicht aus Wales, obwohl er gut Walisisch sprach, und Englisch auch, nebenbei bemerkt ... Er muss ein
dewin
gewesen sein, ein Zauberer, er wusste viel über mich ...« Er brach einen Farnwedel ab, runzelte die Stirn und begann, den Farn in Stücke zu zerpflücken. »Er wusste viel über mich ... Dann erzählte er mir von der Finsternis und dem Licht. Ich habe noch niemals etwas gehört, was mich auf der Stelle und ohne Frage so restlos überzeugte. Und er erzählte mir von dir. Er sagte, es sei meine Aufgabe, dir bei der Suche zu helfen, aber weil ...« — ein spöttischer Unterton klang wieder in der klaren Stimme mit, nur für den Bruchteil einer Sekunde vernehmbar — »aber weil du mir nicht trauen würdest, müsste ich diese drei Zeilen lernen, als Zeichen. Und darum hat er sie mir beigebracht.«
    Will hob den Kopf, um das Tal entlangzuschauen, auf die blaugrauen Hügel, die dunstig im Sonnenschein lagen, und ihn fröstelte. Wieder hatte er das Gefühl, ein Schatten lauere drohend, wie eine dunkle Wolke. Dann schob er das Gefühl beiseite und sagte, jetzt ohne eine Spur von Misstrauen in der Stimme: »Es sind drei Verse. Aber im Augenblick sind es die ersten beiden, auf die es ankommt. Die Zeilen, die mein Meister Merriman dir beigebracht hat, stehen am Anfang:
»Am Tage der Toten, wenn auch das Jahr stirbt,
Muss der Jüngste die ältesten Berge öffnen
Durch die Tür der Vögel, wo der Wind sich bricht.

Feuer wird flammen von dem Raben-Jungen,
Und die Silberaugen, die den Wind sehen,
Und das Licht wird finden die Harfe aus Gold.

Am freundlichen See liegen die Schläfer,
Auf Cadfans Weg, wo der Turmfalke ruft;
Wohl wirft grimmige Schatten der Graue König,
Doch singend wird sie die goldene Harfe leiten,
Sie weckt sie auf und heißt sie reiten.«
    Er streckte die Hand aus und streichelte