Lichtschwester - 8

Liebe, Hoffnung und Barmherzigkeit sterben. Und sie erhob sich und stieg den Berg hinan, bis sie endlich den höchsten Gipfel erreichte. Aber die eisigen Winde, die sie dort umtosten, waren nicht kälter als der Blick in ihren Augen. Und sie trat an den Abgrund und rief mit einer Stimme so rein und scharf und hart wie Eis: »Ai-Chan! Ai-Chan! Ai-Chan!«
    So beschwor sie den Herrn der Winde, den Großen Einen … und Ai-Chan kam. Da war ein blendend heller Lichtwirbel und ein Flüstern wie aus dem Mund des Windes selbst. »Was ist dein Begehr?«
    Kein Mitleid lag in dieser Stimme, keine menschliche Milde. Keine Milde aber auch in ihrer Antwort:
    »Rache … Verleihe mir die Macht des Windes, Ai-Chan. Gewähre mir die Kraft zur Rache.«
    »Alles hat seinen Preis«, säuselte der Herr der Winde. »Und diese Macht hat einen hohen Preis. Bist du bereit, ihn zu zahlen?« »Ja!« rief sie laut. »Ja!« »Dann wisse, was …«
    Aber da riß mich eine Kälte aus meinem Traum - die kalte Hand der Alten, die mich am Arm rüttelte.
    »Schnell, junger Mann! Diese Bluthunde werden gleich da sein.«
    Ich sprang keuchend auf, sah verstört um mich und versuchte, mir den Schlaf aus dem Kopf zu schütteln. Da spürte ich, wie sie ihre kalte Hand um die meine schloß.
    »Dort entlang, Junge! Dort hinauf! Komm, ich führe dich zu einem Versteck …«
    Sie stürzte mit unheimlicher Behendigkeit in diese Bergwelt hinaus, die grau in grau vor Nebel war… Und ich stolperte hinter ihr drein, sah weder Weg noch Steg und wußte nur, daß wir immer höher und höher stiegen. »Das kann doch kein Fluchtweg sein…«  
    »Doch, doch! Beeil dich!«
    Der Nebel wurde immer dichter, kälter, feuchter und beklemmender. Als ich, hustend und um Atem ringend, meinen Schritt verlangsamen mußte, spürte ich, wie mir die Hand der alten Frau entglitt.
    »Warte!« rief ich. Ich sah sie nicht mehr - der graue Nebel hatte die graue Alte verschluckt. Aber ich hörte ihr rauhes Lachen und hörte sie rufen: »Komm, Junge! Komm doch!« Aber ich horchte, starr vor Angst, auf die schon so nahen, harten Schritte hinter mir. Ierans Männer? Nein, den Geräuschen nach war das nur einer - Ieran? 
    Natürlich, natürlich! Auch wenn sich seine ganze Truppe in dieser grauen Suppe verirrte, er würde mir an den Fersen bleiben, um sich seine Beute nur nicht entgehen zu lassen. Von seiner Unerbittlichkeit erneut in Panik versetzt, machte ich kehrt und floh … und ich hörte ihn hinter mir keuchen, als ich, ohne jede Orientierung in den grauen Schwaden, wie im schlimmsten Alptraum über nebelfeuchte Felsen stolperte und schlidderte.
    »Du Narr!« keuchte er, und er keuchte mir nun schon fast ins Ohr. 
    »Gleich habe ich dich!«
    Aber trotz alledem: Er konnte mich ja nicht deutlich sehen - und ich sah mit einemmal keinen Boden mehr vor mir! Unter meinen Füßen war nur graue Leere, und ich fiel…
    Nicht tief. Denn eine kalte, starke Hand ergriff mich am Arm und riß mich grob zur Seite - eben als der keuchende Ieran, blind auf sein Gespür vertrauend, mit einem gewaltigen Satz dorthin sprang, wo ich kurz zuvor gewesen war. Ich hörte ihn entsetzt aufschreien und dachte noch: Was …
    … als plötzlich ein Fallwind den Nebel auseinanderjagte. Große Mutter! Wir kauerten ja am Rand eines Abgrunds, und die sicheren Gefilde lagen tief unter uns …
    Ieran aber war mit seinem wilden und unbedachten Sprung über die Kante geraten. Dort hing er nun und klammerte sich mit zitternden Händen an den bröckligen Felsen. Da mußte ich ihm einfach, obwohl er ein Monster war, die Hand hinstrecken. Aber die Alte stieß sie barsch zur Seite und sah mich mit einem flammenden Blick an, der nun wahrlich der eines Raubvogels war … Halb betäubt sah ich zu, wie sie sich geschmeidig erhob und, klein, aber schrecklich, zur Kante trat, auf diesen Mann hinabblickte und seinen verzweifelten Kampf verfolgte - ohne Lust und Freude, aber auch ohne eine Spur von Mitleid, »Ieran!«
    »Hilf mir, Frau!«
    »Denk einmal nach, Ieran.«
    »Bist du verrückt ? So hilf mir …«
    »Erinnere dich, Ieran. Erinnere dich an Tierel. Den jungen Tie-rel … dessen einziges Verbrechen es war, nicht so kaltherzig wie du sein zu können. Er war nicht imstande, die zu ermorden, über die du insgeheim und ruchlos das Todesurteil verhängtest. Tierel und Sarai-ye, seine Frau. Tierel, Sarai-ye und ihr Sohn, ihr kleiner Junge.  
    Mann und Frau und Kind, eins in ihrer Liebe, eins in ihrer Freude.  
    Erinnerst du