Liebe und andere Parasiten

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Autoren: James Meek

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klasse, wenn du mal so was durchmachst im Leben: Du findest raus, wer deine wirklichen Freunde sind, nicht wahr? Verstehst du, was ich meine, Midge?«
    Midge zog die Augenbrauen hoch, nahm sein Bier in die Hand und richtete erneut den Blick auf den Punkt in der Ferne, den er davor schon anvisiert hatte. Er nahm einen Schluck und stellte behutsam das Glas ab.
    »Fred!«, rief Ritchie. Sie saßen dicht zusammen auf einer Eckbank und zwei Stühlen. Es spielte keine Musik im Club, aber sie mussten die Stimmen heben, um sich über die lauten Gespräche der anderen Leute hinweg zu verstehen. »Fred! Du siehst aus, als hätten sie dir den Schlips amputiert und vergessen, dich wieder zuzunähen.«
    Fred befingerte den offenen Kragen seines gestreiften Hemdes. Er war direkt aus dem Büro gekommen. »Ich hab ihn mitnehmen dürfen«, sagte er. »Hier.« Er holte die zusammengerollte Krawatte aus der Jackentasche und hielt sie Ritchie hin. »Du siehst aus, als brauchtest du einen Spender.«
    »Er braucht eher eine Hemdtransplantation«, sagte Art.
    »Ritchie hat auf seinem Spenderausweis ein Sonderangebot stehen«, sagte Midge. »Nämlich: ›Im Fall meines Todes möchte ich, dass mein Fett zur Speisung der Hungrigen verwandt wird.‹«
    »Du hast einen Spenderausweis?«, sagte Ritchie.
    »Scheiß drauf«, sagte Midge. »Ich lass mich lieber zu Hundefutter verarbeiten.«
    »Steht da nicht drauf, dass du deinen Schwanz den russischen Netballmädels stiftest?«
    »Nur für eine Nacht!«
    »Gesichtstransplantat«, warf Bruce in das abebbende Gelächter ein.
    »Was?«, sagte Midge und blickte ihn mit leicht geöffnetem Mund und gerümpfter Nase an.
    »Ach, nichts.«
    »Ich dachte, du hättest gesagt, du wolltest ein Gesichtstransplantat«, knurrte Midge in sein Bier. »Wann fangen sie an, Persönlichkeiten zu transplantieren? Bedarf gibt’s genug.« Eine Weile sagte niemand etwas. Ritchie bestellte die nächste Runde.
    »Kriegst du gut Aufträge?«, fragte Art Bruce.
    »Ja! Ja. Na ja, eigentlich nicht«, sagte Bruce und schaute auf den Fußboden. Er zwang sich, den Kopf zu heben und Art anzugrinsen. »Es war schon immer so, dass es eine Weile dauert, bis man sich wieder aufrappelt, was? Die kalten Schultern, die Scheidung.« Er warf einen Seitenblick auf Ritchie, der sich mehrmals mit der Rechten über Mund und Kinn strich. »Die Produzenten, die würden mir eine zweite Chance geben, aber so Typen wie ihr, nicht wahr, die stellen sich quer.«
    »Meine Zeitung nicht«, sagte Art.
    »Genau, Bruce, mach halblang«, sagte Midge. »Art arbeitet für ein Schwulenblatt. Bei denen haben Pädophile immer das Recht auf eine Gegendarstellung.«
    »Okay«, sagte Ritchie und erhob beide Hände. »Bruce hat dafür bezahlt, okay? Midge, das war daneben.«
    Bruce befingerte das Kruzifix an der Goldkette, das aus dem V-Ausschnitt seines Sweaters hing. Mit funkelnden Augen beugte er sich zu Midge vor und sagte: »Ich weiß noch gut, wie wir hier gesessen haben und du mit den kleinen Thai-Huren angegeben hast, die du in Chiang Mai vernascht hast. Du hast gesagt: ›Sind sie nicht weiß, macht’s keinen heiß.‹«
    Ritchie nahm Bruce am Arm, zog ihn von der Bank, ging mit ihm nach oben an die Theke und bestellte ihm einen Drink.
    »Tut mir leid, Ritchie«, sagte Bruce. »Ich hab schon wieder Scheiße gebaut.«
    »Du hast es nicht leicht gehabt, Kumpel, das wissen wir«, sagte Ritchie.
    Bruce nickte und presste die Lippen zusammen. Tränen stiegen ihm in die Augen und rollten ihm über die Wangen. Er wischte sie mit dem Ärmel ab.
    »Warte hier, ich bin gleich wieder da, dann reden wir«, sagte Ritchie.
    »Ich will kein Mitleid«, sagte Bruce.
    »Ich weiß.«
    »Ich bin gut. Die Sachen, die ich früher gemacht hab, da bin ich gut drin.«
    »Ich weiß.«
    »Durch das, was passiert ist, hab ich mehr Tiefe gekriegt. Du könntest mich gebrauchen.«
    »Da reden wir drüber. Warte hier, ich bin gleich zurück.«
    Ritchie ging nach unten zu den anderen. »Wieso musstest du dieses Arschloch einladen?«, sagte Midge.
    »Es ist lange her«, sagte Ritchie. »Fünf Jahre, nicht wahr?«
    »Vier«, sagte Fred.
    »Es geht nicht darum, was er gemacht hat«, sagte Midge. »Ich hab –«
    »Was hast du?«, sagte Art. »Ich nicht.«
    »Ich kann mich nicht mal mehr erinnern, wie alt sie war«, sagte Ritchie.
    »Fünfzehn«, sagte Fred. »Und weißt du, was mit ihr passiert ist?«
    »Stimmt«, sagte Art. »Dieser Kolumnist, wie heißt er noch mal, bei dem ist sie