Lieder von Sternen und Schatten

Bakkalon, dem bleichen Kind, das uns das Leben gegeben und uns gezeigt hat, wie wir es bewahren müssen.«
    Der Proktor stand steif am mittleren der fünf langen Holztische, die sich durch die riesige Speisehalle erstreckten, und betonte jedes Wort des Tischgebets mit feierlicher Würde. Seine großen, dickgeäderten Hände preßten sich fest zusammen, während er sprach, und im trüben Licht erschien seine Uniform von tiefem Schwarz. Rings um ihn saßen die Stahlengel aufrecht, das Essen stand unberührt vor ihnen: große, gekochte Knollen, dampfende Stücke Schweinefleisch, schwarzes Brot, Schüsseln mit frischem grünem Neogras. Kinder unter dem Kampfalter von zehn Jahren, in Kitteln von gestärktem Weiß, mit den nie fehlenden Stahlgeflechtgürteln, besetzten die beiden äußersten Tische unter den schlitzartigen Fenstern; Kleinkinder mühten sich, unter den wachsamen Augen strenger, neunjähriger Hauseltern, die Hartholzstöcke in den Gürteln trugen, stillzusitzen. Weiter einwärts saß die Kampfbruderschaft, voll bewaffnet, an zwei gleich langen Tischen, abwechselnd Männer und Frauen, Veteranen mit wettergegerbter Haut neben Zehnjährigen, die kaum vom Kinderschlafsaal in die Kasernen umgezogen waren. Alle trugen denselben Chamäleonstoff wie Wyatt, wenngleich ohne seinen Kragen, und einige hatten Rangabzeichen. Der mittlere Tisch, nicht einmal halb so lang wie die anderen, war vom Kader der Stahlengel besetzt, den Abteilungsvätern und Abteilungsmüttern, den Waffenmeistern, den Heilern, den vier Feldbischöfen, allen jenen, die den hohen, steifen, blutroten Kragen trugen. Und an der Kopfseite der Proktor.
     »Laßt uns essen«, sagte Wyatt schließlich. Sein Schwert sauste fauchend über den Tisch herab, den Dankstreich führend, und er setzte sich an seinen Platz. Der Proktor hatte wie alle anderen in der langen Reihe angestanden, die sich an der Küche vorbei in den Speisesaal zog, und seine Portion war nicht größer als die des Niedrigsten in der Bruderschaft.
     Messer und Gabeln klirrten, ab und zu ein Teller, und von Zeit zu Zeit der dumpfe Schlag eines Stockes, wenn ein Hauselternteil irgendeinen Disziplinverstoß bestrafte; abgesehen davon war es im Saal still. Die Stahlengel sprachen bei den Mahlzeiten nicht, sondern dachten über die Lehren des Tages nach, während sie ihre spartanische Kost verzehrten.
     Danach marschierten die Kinder, nach wie vor stumm, zur Halle hinaus, zurück in ihr Schlafhaus. Die Kampf-Bruderschaft folgte ihnen, ein Teil zur Kapelle, die meisten in die Kasernen, einige zum Wachtdienst auf den Mauern. Die Männer, die sie ablösten, würden noch warme Speisen in der Küche finden.
     Der Offizierskern blieb; nachdem die Teller und das Besteck weggeräumt waren, wurde aus der Mahlzeit eine Stabsbesprechung.
    »Rührt euch«, sagte Wyatt, aber die Gestalten am Tisch entspannten sich, wenn überhaupt, nur wenig. Das war ihnen längst ausgetrieben worden. Der Proktor fand einen von ihnen mit seinem Blick.
    »Dhallis«, sagte er, »haben Sie den erbetenen Bericht?« Feldbischof Dhallis nickte. Sie war eine stämmige, ältere Frau mit starken Muskeln und einer Haut von der Farbe braunen Leders. An ihrem Kragen war ein kleines Stahlabzeichen befestigt, ein Zier-Speicherchip, der die Zugehörigkeit zum Computerdienst anzeigte.
    »Ja, Proktor«, sagte sie mit harter, präziser Stimme. »Jamisons Welt ist eine Kolonie der vierten Generation, in erster Linie von Alt-Poseidon aus besiedelt. Ein großer Kontinent, fast völlig unerforscht, mehr als Zwölftausend Inseln verschiedener Größe. Die menschliche Bevölkerung konzentriert sich auf die Inseln und ernährt sich von der Bewirtschaftung der See und des Landes, von Meres-Tierzucht und Schwerindustrie. Die Ozeane sind reich an Nahrung und Metall. Die Gesamtbevölkerung beläuft sich auf etwa neunundsiebzig Millionen. Es gibt zwei große Städte, beide mit Raumflughäfen: Port Jamison und Jolostar.« Sie blickte auf den Computerausdruck, der auf dem Tisch lag. »Jamisons Welt war zur Zeit des Doppelkrieges nicht einmal auf den Karten verzeichnet. Sie hat nie Kriege geführt, und die einzigen bewaffneten Einheiten der Jamies sind ihre planetarische Polizei. Es gibt kein Kolonieprogramm, und man hat nie versucht, politischen Einfluß über den Planeten hinaus auszuüben.«
    Der Proktor nickte.
    »Ausgezeichnet. Dann ist die Drohung der Händlerin, uns zu melden, im Grunde eine leere. Wir können fortfahren. Abteilungsvater