Lolita (German)

hin-unterzuschlittern versuchte, quietschend und von ein paar Jungen mit Schneebällen beworfen, was sie mit gleicher Münze heimzahlte, comme on dit. Gerippe verbrannter Espen, Flecken spindelförmiger blauer Blumen. Die verschiedenen Attraktionen einer «landschaftlich schönen Strecke». Hunderte von landschaftlich schönen Strecken, Tausende von Bärenbächen, Sprudelquellen, malerisch bunten Canyons. Texas, eine von Dürre heimgesuchte Ebene. Den Kristallsaal in der längsten Höhle der Welt; Kinder unter zwölf frei, Lo eine junge Gefangene. Die Sammlung selbstgemachter Skulpturen einer ortsansässigen Dame, an einem elenden Montagmorgen geschlossen; Staub, Wind, Brachland. Conception Park in einem Ort an der mexikanischen Grenze, die ich nicht zu überschreiten wagte. Dort und sonstwo Hunderte von grauen Kolibris, die im Zwielicht die Kehlen dämmeriger Blumen sondierten, Shakespeare, eine Geisterstadt in Neu-Me-xiko, wo der böse Russian Bill vor siebzig Jahren pittoresk gehenkt worden war. Fischzüchtereien. Höhlenwohnungen. Die Mumie eines Kindes (eine indianische Zeitgenossin der florentinischen Bea). Unseren zwanzigsten Höllencanyon. Unser fünfzigstes Tor zu diesem und jenem, dem Reiseführer zufolge, dessen Deckel inzwischen abhanden gekommen war. Eine Zecke in meiner Leistengegend. Immer die gleichen drei alten Männer in Hüten und Hosenträgern, die unter den Bäumen am Springbrunnen den Sommernachmittag vertrödelten. Eine dunstblaue Aussicht hinter dem Geländer eines Bergpasses, und die Rücken einer Familie, die sie sich gefallen ließ (und Lo, die heiß, glücklich, wild, hingerissen, hoffnungsvoll, hoffnungslos flüsterte: «Sieh mal, die McCrystals, bitte, laß uns mit ihnen sprechen, bitte» - laß uns mit ihnen sprechen, Leser! - «bitte! Ich tue auch alles, was du willst, ach bitte ...»). Indianische Kulttänze, rein kommerziell. ART, nicht Kunst auf englisch, sondern die Firma American Refrigerator Transit. Das offensichtliche Arizona, Pueblo-Siedlungen, Piktogramme der Eingeborenen, eine Dinosaurierspur in einer Wüstenschlucht, eingedrückt vor dreißig Millionen Jahren, als ich ein Kind war. Einen schlaksigen, einsachtzig großen, blassen Jungen mit lebhaftem Adamsapfel, der Lo und ihr nacktes orangebraunes Zwerchfell beäugte, welchselbes ich fünf Minuten später küßte, Jack. Winter in der Wüste, Frühling im Vorgebirge, Mandeln in Blüte. Reno, eine trostlose Stadt in Nevada mit einem Nachtleben, das als «kosmopolitisch und pikant» galt. Ein Weingut in Kalifornien mit einer Kirche, die die Form eines Weinfasses hatte. Das Tal des Todes. Scotty's Castle. Kunstwerke, in langen Jahren von einem gewissen Rogers gesammelt. Die häßlichen Villen hübscher Schauspielerinnen. R. L. Stevensons Fußabdruck auf einem erloschenen Vulkan. Mission Dolores: guter Titel für das Buch. Von der Brandung gekerbte Sandsteingirlanden. Einen Mann, der im Russian Gulch State Park auf blankem Boden einen ausgiebigen epileptischen Anfall hatte. Den blaublauen Kratersee. Eine Fischzüchterei in Idaho und das dortige Staatszuchthaus. Den düsteren Yellowstone Park und seine farbigen heißen Quellen, Geysir-Babys, Regenbogen aus blubberndem Schlamm - Symbole meiner Leidenschaft. Eine Antilopenherde in einem Wildpark. Unsere hundertste Höhle, Erwachsene einen Dollar, Lolita fünfzig Cent. Ein Schloß, das ein französischer Marquis in Nord-Dakota errichtet hatte.
    Den Maispalast in Süd-Dakota; und die riesigen Präsidentenköpfe, die in den hochaufragenden Granit gemeißelt sind. Die Frau mit Bart las unsern Reim und ist, sieh da, nicht mehr allein. Einen Zoo in Indiana, wo eine große Horde Affen das in Zement nachgebildete Flaggschiff des Christopher Kolumbus bewohnte. Milliarden von toten oder halbtoten, nach Fisch riechenden Eintagsfliegen an jedem Fenster jedes Eßlokals am öden, sandigen Seeufer. Fette Möwen auf dicken Steinen, von dem Fährschiff City of Cheboygan aus gesehen, dessen brauner, wolliger Rauch sich über den grünen Schatten, den es auf den aquamarinblauen See warf, auf und ab krümmte. Ein Motel, dessen Lüftungsschacht unter der städtischen Kanalisation hindurchführte. Lincolns Wohnhaus, größtenteils eine Fälschung, mit Handbüchern und Stilmöbeln, die die meisten Besucher ehrfurchtsvoll für sein persönliches Eigentum hielten.
    Wir hatten Kräche, kleine und große. Die größten, die wir hatten, fanden statt: in den Lacework Cabins, Virginia; auf der Park Avenue,