Long Dark Night

losgefahren…«
    »Ja.«
    »Und Jamal kam gegen elf zurück…«
    »Ja.«
    »Und hat Sie zum Brill gefahren.«
    »Genau.«
    »Und er war hier, als Sie gegen drei nach Hause kamen …«
    »Muß so gegen halb vier gewesen sein.«
    »Er war aber zu Hause.«
    »Ja.«
    »Aber Yolande ist nicht mehr aufgetaucht.«
    »Nein. Was mir ziemlich komisch vorkam.«
    »Wieso komisch?« fragte Ollie.
    »Weil sie angerufen und gesagt hat, sie sei unterwegs.«
    »Ach? Wann war das?«
    »Gegen halb sechs morgens.«
    »Hat sie hier angerufen?«
    »Ja. Sie hat Jamal gesagt, sie käme gerade aus dem Stardust …«
    »Dem Stardust? Unten an der Coombes?«
    »Ja.«
    »Und sie wollte nach Hause kommen?«
    »Sobald sie ein Taxi kriegt«, sagte Carlyle. Bingo, dachte Ollie.
     
    10
     
    Die uniformierten Verkehrspolizisten, die das Taxi anhielten, gingen nicht davon aus, daß es sich um ein gestohlenes Fahrzeug oder etwas in der Art handelte, denn die Anweisung war unter dem Kode 10-69 erfolgt, der ausschließlich gesendet wurde, wenn es sich nicht um Strafdelikte handelte. Aber warum hatte die Zentrale dann alle Streifenwagen aufgefordert, das Taxi mit diesem Nummernschild an- und den Fahrer festzuhalten? Anhalten, festhalten, Meldung erstatten. So lautete der Befehl.
    Also winkten sie das Taxi an den Straßenrand und fragten den Fahrer nach dem Führerschein, und während sich einer der Cops den Wagen ansah, als hätte er gerade eine riesige Drogenlieferung aus Kolumbien abgefangen, rief der andere über Funk die Zentrale, meldete, sie hätten den Gesuchten, und bat um Anweisungen. Die Telefonistin erkundigte sich nach ihrem Standort und wies sie an, dort zu warten, bis ein gewisser Detective Oliver Weeks vom 88. Revier eintraf. Derweil saß Max Liebowitz hinter dem Lenkrad und machte sich in die Hosen.
    Sie hatten ihn in einer düsteren Ecke von Calm’s Point angehalten. Liebowitz hatte gerade zwei suspekt aussehende Schwarze abgesetzt, bei denen es sich, wie sich herausgestellt hatte, um Broker gehandelt hatte, die spät von einer Party nach Hause gefahren waren, bei der sie eine Multi-Million-Dollar-Fusion gefeiert hatten. Ihm gefiel es nicht besonders, um zwei Uhr morgens in diesen Teil der Stadt zu fahren, und ihm gefiel es auch nicht, von Cops die beide übrigens schwarz waren - angehalten zu werden, besonders, wenn sie ihm nicht sagen wollten, gegen welche Verkehrsregeln er verstoßen hatte, und besonders, wenn er Geld verlor, indem er hier endlos am Straßenrand stand. Irgendwann hielt dann eine mitgenommene Chevy-Limousine vor dem Streifenwagen, und ein fetter Kerl stieg aus. Er trug einen leichten Trenchcoat über seinem gewaltigen Bierbauch. Unter dem Trenchcoat sah Liebowitz eine buntkarierte Sportjacke, die ebenfalls nicht zugeknöpft war, und eine grelle Krawatte, die aussah, als gäbe sie Auskunft über jede Mahlzeit, die der Typ in der vergangenen Woche zu sich genommen hatte. Er watschelte zu den beiden Cops rüber, die in ihrem Streifenwagen saßen und ihre Lightshow blitzen ließen, als sei noch Weihnachten, klopfte an das Fenster der Fahrerseite und hielt eine Dienstmarke hoch. Liebowitz erhaschte ein goldenes Funkeln. Ein Detective. Der Cop hinter dem Lenkrad drehte das Fenster runter, stieg aber nicht aus. Dem Fettsack schien die Kälte nichts auszumachen. Es mußte da draußen minus fünfzehn Grad sein, und es schneite noch immer, und er lehnte sich auf das Fenster, hatte den Mantel weit geöffnet wie ein Flasher und hielt ein nettes Pläuschchen mit den beiden schwarzen Cops. Schließlich sagte er so etwas wie »Alles klar!« oder »Alles paletti!«, bedankte sich bei den beiden und schickte sie in die Nacht davon. Ihr Wagen zog eine weiße Auspuffwolke hinter sich her.
    Ollie ging zu dem Taxi hinüber.
    »Mr. Liebowitz?« fragte er.
    »Ja, was hab ich falsch gemacht?« fragte Liebowitz.
    »Sie haben gar nichts falsch gemacht, Mr. Liebowitz. Ich bin Detective Weeks und muß Ihnen ein paar Fragen stellen.«
    »Ich komm nicht auf meinen Verdienst«, sagte Liebowitz.
    »Das tut mir leid, aber es geht um einen Mordfall.« Liebowitz erbleichte.
    »Darf ich mich zu ihnen setzen?« fragte Ollie. »Klar«, sagte Liebowitz. »Was meinen Sie mit Mordfall?«
    »Eigentlich um drei Mordfälle«, sagte Ollie fröhlich, ging zur Beifahrerseite und öffnete die vordere Tür. Er stieg ein und machte es sich hinter dem Taxameter bequem, das am Armaturenbrett hing. Dann las er einfach von der Lizenzkarte ab und sagte: »Max R.