Love

zu ihr durch zudringen … weiß sie, dass sie zu ihr durchdringt. Lisey von 1988 zuckt auf ihrem Stuhl zusammen, und das Buch gleitet ihr tatsächlich aus der Hand und fällt mit gedämpftem Klatschen zu Boden. Aber bevor jene Version ihres Ichs sich umse hen kann, starrt Scott Landon die in der Tür schwebende Frau an, diese Version seiner Frau, die später seine Witwe sein wird. Er spitzt erneut die Lippen, doch anstatt dieses scheußliche puffende Geräusch zu machen, bläst er. Dabei entsteht kein starker Luftzug – wie denn auch, wenn man bedenkt, was er durchgemacht hat? Aber der Hauch reicht aus, um ihren flie genden Teppich Marke PILLSBURY'S BEST mit solcher Gewalt wegzupusten, dass er wie ein Löwenzahnsamen in einem Hur rikan umhergewirbelt wird. Lisey klammert sich krampfhaft fest, während die Krankenhauswände vorbeisausen, trotzdem kippt das verdammte Ding zur Seite, und sie fällt und
    9 Lisey erwachte, saß senkrecht im Bett, Stirn und Ach selhöhlen nass geschwitzt. Hier drinnen war es dank des Deckenventilators relativ kühl, aber sie kam sich trotzdem vor wie in einem …
    Nun, wie in einem Brutofen.
    »Was immer das ist«, sagte sie und lachte zittrig.
    Der Traum zerfaserte bereits zu Lumpen und Fetzen – das Einzige, woran sie sich deutlich erinnern konnte, war der außerirdisch rote Schein einer untergehenden Sonne –, aber sie war mit einer verrückten Gewissheit erwacht, einem ver rückten Imperativ, eingefasst in die vorderste Reihe ihres Ver standes: Du musst diese verdammte Schaufel finden. Diesen silbernen Spaten.
    »Warum?«, fragte sie den leeren Raum. Sie griff nach dem Wecker auf dem Nachttisch und hielt ihn sich vors Gesicht; bestimmt würde er ihr sagen, dass eine Stunde vergangen war, vielleicht sogar zwei. Zu ihrer Verblüffung sah sie je doch, dass sie genau zwölf Minuten geschlafen hatte. Sie stellte den Wecker zurück und rieb sich die Hände vorn an ihrer Bluse ab, als hätte sie etwas Schmutziges angefasst, das von Keimen wimmelte. »Wieso dieses Ding?«
    Mach dir darüber mal keine Gedanken. Das war nicht ihre eigene Stimme, sondern die von Scott. Die hörte sie in jüngs ter Zeit selten so klar – aber diesmal, Junge, Junge, war sie kristallklar. Laut und deutlich. Das geht dich nichts an. Finde einfach das Ding und leg es dorthin, wo du es … nun, du weißt schon.
    Natürlich wusste sie es.
    »Wo ich's umschnallen kann«, murmelte sie und rieb sich das Gesicht mit den Händen und lachte halblaut.
    Richtig, Babylove, stimmte ihr toter Mann ihr zu. Wann im mer es angebracht zu sein scheint.

II I LISEY UND DER SILBERNE SPATEN
    (Warte, bis der Wind sich dreht)
    1 Ihr lebhafter Traum half Lisey ganz und gar nicht, sich von den Erinnerungen an Nashville zu befreien, im Be sonderen von einer: wie Gerd Allen Cole seine Pistole von dem Lungenschuss, den Scott vielleicht überleben würde, zu dem Herzschuss drehte, den er bestimmt nicht überlebte. In zwischen war die ganze Welt langsamer geworden, und wor auf sie immer wieder zurückkam – wie die Zungenspitze zu einem abgesplitterten Zahn zurückkehrt –, war die tänzeri sche Eleganz dieser Bewegung, als wäre die Waffe kardanisch aufgehängt gewesen.
    Lisey saugte im Wohnzimmer Staub, obwohl dort keiner lag, und stellte die Waschmaschine an, die nicht einmal halb voll war; der Wäschekorb füllte sich so langsam, seit sie allein war. Auch nach zwei Jahren hatte sie sich noch nicht daran ge wöhnt. Schließlich zog sie ihren alten Badeanzug von Jantzen an und schwamm Bahnen im Pool hinter dem Haus: fünf, dann zehn, dann fünfzehn, dann siebzehn und außer Atem. Sie hielt sich am seichten Ende mit nach hinten ausgestreckten Beinen am Beckenrand fest, holte keuchend Luft, während ihre dunklen Haare wie ein Helm an Wangen, Stirn und Nacken klebten, und sah weiter die sich drehende blasse, langfingrige Hand, sah, wie die Ladysmith (es war unmöglich, sie sich einfach nur als Waffe vorzustellen, sobald man ihren tödlichen, hinterfot zigen Namen wusste) in eine andere Position schwang, sah, wie das kleine schwarze Loch, aus dem Scotts Tod kommen würde, sich nach links bewegte, und die silberne Schaufel war so schwer . Es erschien ihr unmöglich, rechtzeitig einzugreifen, Coles Wahnsinnstat zuvorzukommen.
    Sie paddelte langsam mit den Füßen und machte kleine Wellen. Obwohl Scott den Pool geliebt hatte, war er nur selten darin geschwommen; lieber machte er es sich mit einem Buch und einem Bier auf einer Luftmatratze