Magical Mystery oder: Die Rückkehr des Karl Schmidt

Wassermassen, ich hatte mich dem Deutschen Dance geopfert, und
die, die mich hätten retten können, hatte ich enttäuscht und verschmäht, so
sah’s aus, und während draußen der Wind über die Wiesen und Weiden fegte, dass
der kopflastige Komabrettwagen bockte und schwankte wie ein besoffenes Pferd,
wurde die Paranoia schlimmer und schlimmer, ich traute mir selbst nicht mehr,
ich wurde zum Monster meines eigenen Paranoia-Albtraums, ich war nicht mehr
nur der Deichgraf, der Scheiße gebaut hatte, wiewohl in der besten Absicht,
nein, ich war zugleich auch die Bauernmeute, die ihm misstraute und übelwollte,
Paranoia bei gespaltener Persönlichkeit, eine üble Mischung, und dieses Sich-selbst-nicht-Trauen
wurde dadurch nur noch schlimmer, als beim Bier-im-Mund-Haben ja überhaupt
keine Wirkung eingetreten war, außer einem bisschen Schreck und einem leichten
Ekel, was eigentlich beruhigend hätte sein müssen, was aber natürlich irgendwo
hinten im Hirnkasten gleich das kleine Was-soll’s-Teufelchen weckte, das schon
die ganze Hafenrundfahrt hindurch leise, aber vernehmlich »Ich hab’s ja
gesagt: Alkohol hatte gar nichts damit zu tun!« in mein inneres Ohr geflüstert
hatte, während ich Kaffee um Kaffee getrunken und wieder ausgepisst und
mir ansonsten alle Mühe gegeben hatte, mir nichts anmerken zu lassen, o wei o
wei!
    Aber
irgendwann ging es
von der Autobahn runter und ich beruhigte mich, indem ich mir ein paar scharfe
Regeln auferlegte, wir juckelten eine Landstraße hinunter, festgeklemmt
zwischen allerlei LKWs und Treckern und Güllewagen, und ich traf stumm und mich
selbst verdonnernd Maßnahme um Maßnahme, kein Club-Betreten mehr, sofortige
Entsorgung aller Bierflaschen- und sonstigen Alkohol- und Drogenreste im Auto
direkt nach der Ankunft in Schrankenhusen-Borstel, sofortiges Schlafenlegen im
Komabrett und vor allem: keine Hafenrundfahrten mehr, nie, neuer ever! Werner,
der alte Regelvirtuose, er hätte seine Freude an mir gehabt!
    Wir
gelangten an das
Ortsschild von Schrankenhusen-Borstel gegen sieben Uhr abends. Als ich einen
Einheimischen, einen alten Mann mit Landserkappe und Zigarre, nach dem Weg zur
Discothek »Bomber« fragte, sagte der: »Bomber? In Borstel!« Woraus ich schloss,
dass wir in Schrankenhusen waren. Ich weiß nicht, warum, aber das half: Die
Paranoia war weg, wir fuhren durch Schrankenhusen in Richtung Borstel und
Paranoia Fehlanzeige, auch sonst lebten im Auto, nun, wo Schrankenhusen-Borstel
endlich in Gestalt einiger Bauernhöfe konkret wurde, die sich stinkend unter
einem grauen Dämmerhimmel duckten, alle wieder auf, die ersten Biere wurden
geöffnet, die ersten Witze über Gummistiefeldiscopublikum wurden hervorgekramt
und ich glaubte auch, von ganz hinten einige Schniefgeräusche zu hören, da
wurden jetzt überall, gerade wie auf den Bauernhöfen ringsum, die Lichter angeknipst.
    Die
Discothek »Bomber« war ein umgebauter großer Stall inmitten weiter Felder, auf
denen irgendein undefinierbares Grünzeug wuchs. Der Parkplatz war riesig und
ziemlich leer, es standen nur einige Mercedes-Transporter herum, genau wie
unsere, nur dass die kein Komabrett hatten. Vor dem Eingang stand ein Mann und
rauchte. Als wir auf den Parkplatz einbogen, winkte er, und als ich parkte, kam
er ans Auto.
    »Ich habe
schon auf euch gewartet«, sagte er zu mir, als ich die Scheibe runterkurbelte.
»Heute ist doch Mittwoch. Ich dachte, wir fangen um sechs an!«
    »In Köln
ist der Mittwoch der kleine Samstag«, sagte ich und daraufhin johlten sie
hinter mir und klatschten mit den Händen ab.
    »Bravo,
Charlie«, rief Basti.
    »Wir kommen
raus«, rief Ferdi, der vorne saß, über mich hinweg zum Fenster hinaus. »Wir
kommen raus, kann gleich losgehen.« Und nach hinten gewandt sagte er: »Denkt
dran, Leute: Magical Mystery. Wir sind die mit dem Magical Mystery und das
bringen wir hierher, klar? Egal wann, egal wie. Mal ein bisschen
zusammenreißen. Wir sind BummBumm, wir sind Hippies und wir bringen das
Licht!«
    Er stieg
aus und öffnete die Schiebetür. »Das wird sicher lustig!«
    Stöhnend,
ächzend und plappernd quälten sich alle aus dem Auto und schleppten ihre
Plattentaschen zum Eingang vom »Bomber«. Rosa drehte sich noch einmal um und
winkte, ich solle mitkommen. Ich winkte zurück und schüttelte dabei den Kopf.
    Dann
nahm ich eine
Mülltüte und räumte alle Flaschen, leere oder volle, aus dem Auto und warf sie
in einen Mülleimer in
der Nähe. Dann setzte ich mich hinters Steuer und