Magierdämmerung 01. Für die Krone - Perplies, B: Magierdämmerung 01 Krone

Morgen, der heraufdämmert, ist leider kein Platz mehr für Euch. Lebt wohl, Albert Dunholm.« Er spannte den Hahn an seiner Waffe.
    In diesem Augenblick fiel ein bleicher Körper vom Himmel, dann ein zweiter, ein dritter, ein vierter. Zu klein geratene Schwingen flatterten hektisch, und grollende Laute, die wie eine Mischung aus einer fauchenden Raubkatze und gegeneinander reibenden Mühlsteinen klangen, drangen aus der Dunkelheit.
    »Was sind denn das für Bestien?«, rief einer der Männer entsetzt.
    Der Bewaffnete wirbelte herum, feuerte, ohne zu zögern und aus nächster Nähe, einen Schuss auf eines der Wesen ab und schlug dann mit dem Schaft seiner Waffe nach einem zweiten. »Ich weiß es nicht …«, ächzte er, während er mit seinem geflügelten Gegner rang.
    Immer mehr der seltsamen grauen Geschöpfe sprangen und flatterten um sie herum. Es schien ein ganzer Schwarm zu sein.
    Endlich gelang es dem Bewaffneten, den Plagegeist mit magischen Kräften von sich zu stoßen und sich ein wenig Raum zu verschaffen.
    »Wir ziehen uns zurück!«, rief er. Er warf dem am Boden liegenden Dunholm einen kurzen Blick zu. »Der Alte ist ohnehin schon so gut wie tot. Oder sagen wir: Jetzt ist er es.« Noch einmal hob er sein Gewehr und drückte ab. Doch der Schuss war hastig ausgeführt, denn seine Männer befanden sich bereits auf der Flucht. So schlug die Kugel in den linken Oberschenkel des Ersten Lordmagiers ein statt, wie vermutlich beabsichtigt, in seine Brust oder den Unterleib. Trotzdem reichte der Schmerz beinahe aus, um ihm das Bewusstsein zu rauben.
    Greifen , dachte er, während seine Mörder das Weite suchten und ihm selbst die Sinne schwanden. Horace’ Greifen …
    18. April 1897, 22:01 Uhr GMT
    England, London, geheime Hallen des Ordens des Silbernen Kreises
    »Wohin denn so eilig, Sedgewick?«
    Der schmächtige Magispector zuckte so heftig zusammen, als habe der Tod selbst ihm die kalte Knochenhand auf die Schulter gelegt. Diese Reaktion bestätigte Randolphs dumpfes Gefühl, dass an diesem Abend irgendetwas ganz und gar nicht stimmte.
    Randolph Brown, Kutscher, Freund und selbst ernannter Bewacher des Ersten Lordmagiers von London, besaß die spezielle Gabe, stets zur rechten Zeit am rechten Ort zu sein. Diese Fähigkeit war so ausgeprägt, dass er sie beinahe magisch genannt hätte, wäre ihm nicht klar gewesen, dass die Magie so nicht funktionierte. An diesem Abend hatte ihm seine innere Stimme geraten, entgegen dem ausdrücklichen Wunsch seines Mentors und zugleich Schützlings Albert Dunholm seine freien Stunden nicht in einer der Hafenkneipen in Limehouse zu verbringen, aus deren Umfeld er ursprünglich stammte, sondern sich stattdessen, von einer eigentümlichen Unruhe erfüllt, in der Guildhall herumzutreiben und darauf zu warten, dass endlich das geschah, was in seinen Augen an diesem Abend einfach geschehen musste – auch wenn er nicht zu sagen vermocht hätte, worum es sich dabei genau handelte.
    Die an der Basinghall Street gelegene Guildhall diente offiziell dem Bürgermeister der City of London, eines eigenständigen Verwaltungsbezirks innerhalb von Groß-London, als Amtssitz. Das ehrwürdige Bauwerk mit seiner einzigartigen mittelalterlichen Gildenhalle stand uralten Aufzeichnungen zufolge auf historischem Boden. Es hieß, dass an genau dieser Stelle in vorchristlicher Zeit Brutus von Troja, ein Nachkomme des trojanischen Helden Äneas und Gründerkönig von Großbritannien, seinen Palast gehabt habe, vor dessen Toren er die durch seine Hand bezwungenen albionischen Riesen Gog und Magog in Ketten hatte legen lassen. In Erinnerung an diesen Sieg der Zivilisation über die Wildnis der Inseln bewachten noch immer zwei hünenhafte hölzerne Abbilder der Giganten das heutige Portal der Guildhall, auch wenn Dunholm Randolph mal erklärt hatte, dass nichts davon der Wahrheit entsprach. Vielmehr war die Legende der Fantasie mittelalterlicher Gelehrter entsprungen, in der Absicht, Großbritannien eine aufregende Frühgeschichte zu bescheren.
    Weit aufsehenerregender als der Boden, auf dem Lieutenant Colonel Horatio Davies, der gegenwärtige Bürgermeister, residierte, war allerdings das, was sich unter der Erde abspielte, und es gab nur eine Handvoll britischer Bürger – und der aufgrund eines unsinnig strengen Wahlzeremoniells beinahe jährlich wechselnde Vorsteher der City gehörte nicht dazu –, die überhaupt davon wussten. Hier in den weitläufigen und durch aufwendige Schutzmaßnahmen vor