Mantel, Hilary

Sachen nicht mit
spitzen Fingern durchgesehen und mir ein Angebot gemacht hat.« In der Stille
fliegt der Nachhall ihrer Worte durch den Raum, flatternd und taumelnd wie
verirrte Vögel, die in Panik an die Wände scheißen: Er hat Norris erzählt, was
sie ihm zu bieten hat. In der Nacht, ihre raffinierten Praktiken. Er formuliert
es um: Wie es sicherlich notwendig ist? Ich wette, Norris ist ganz Ohr. Beim
leibhaftigen Christus, diese Leute! Der Junge Mark steht hinter der Tür und
glotzt. »Mark, wenn du wie ein gestrandeter Fisch dastehst, werde ich dich
filetieren und braten lassen.« Der Junge flieht.
    Als  Mistress Seymour die
Bündel zusammengebunden hat, sehen sie wie Vögel mit gebrochenen Flügeln aus.
Er übernimmt die Aufgabe und bindet sie neu, nicht mit Seidenbändern, sondern
mit praktischer Schnur. »Haben Sie immer Schnur dabei, Master Secretary?«
    Mary sagt: »Oh, mein Buch mit
Liebesgedichten! Shelton hat es.« Sie stürzt aus dem Raum.
    »Sie wird es brauchen«, sagt
er. »Keine Gedichte in Kent.«
    »Lady Rochford würde ihr
sagen, dass Sonette einen nicht warmhalten. Nicht«, sagt Jane, »dass ich je
ein Sonett bekommen hätte. Deshalb weiß ich es nicht so genau.«
    Liz, denkt er, nimm deine tote
Hand von mir. Missgönnst du mir dieses eine Mädchen, so klein, so dünn, so
unscheinbar? Er dreht sich um. »Jane ...«
    »Master Secretary?« Sie beugt
die Knie und schiebt sich seitwärts auf die Matratze; sie setzt sich auf, zerrt
ihre Röcke unter sich hervor, findet Halt: greift nach dem Bettpfosten,
klettert hoch, streckt die Arme über den Kopf und beginnt, die Vorhänge
abzuhaken.
    »Kommen Sie runter! Ich mache
das. Ich werde Mistress Stafford einen Wagen hinterherschicken. Sie kann nicht
ihren ganzen Besitz tragen.«
    »Ich kann das machen. Der
Erste Sekretär kümmert sich nicht um Bettvorhänge.«
    »Der Erste Sekretär kümmert
sich um alles. Es überrascht mich, dass ich nicht die Hemden des Königs mache.«
    Jane schaukelt sanft über ihm.
Ihre Füße versinken in den Federn. »Die macht Königin Katherine. Immer noch.«
    »Prinzessinnenwitwe Katherine.
Kommen Sie runter.«
    Sie springt nach unten auf die
Binsen und schüttelt ihre Röcke aus. »Selbst jetzt noch, nach allem, was
vorgefallen ist. Sie hat erst letzte Woche ein neues Paket geschickt.«
    »Ich dachte, der König hätte
es ihr verboten.«
    »Anne sagt, man sollte sie zerreißen
und zum ... na ja, Sie wissen wozu benutzen, in einem Lokus. Er war wütend.
Wahrscheinlich weil er das Wort >Lokus< nicht mag.«
    »Nein, das mag er nicht.« Der
König missbilligt derbe Sprache, und nicht wenige Höflinge sind verbannt
worden, weil sie schmutzige Geschichten erzählt haben. »Ist es wahr, was Mary
sagt? Dass die Königin Angst hat?«
    »Im Augenblick schmachtet er
Mistress Shelton an. Das wissen Sie ja. Sie haben es beobachtet.«
    »Aber das ist doch sicher ganz
harmlos? Ein König ist zur Galanterie verpflichtet, bis er das Alter erreicht,
in dem er sein langes Gewand anzieht und mit seinen Kaplänen beim Feuer
sitzt.«
    »Erklären Sie das mal Anne,
sie versteht es nicht. Sie wollte Shelton wegschicken. Aber ihr Vater und ihr
Bruder haben es nicht zugelassen. Denn die Sheltons sind ihre Vettern, und
wenn Henry sich schon anderswo umsieht, wollen sie, dass es in der Familie
bleibt. Inzest ist heutzutage so beliebt! Onkel Norfolk hat gesagt - ich meine
natürlich, Seine Gnaden ...«
    »Das ist in Ordnung«, sagt er
und ist mit seinen Gedanken woanders. »Ich nenne ihn auch so.«
    Jane legt eine Hand über den
Mund. Es ist eine Kinderhand mit winzigen, glänzenden Fingernägeln. »Daran
werde ich denken, wenn ich auf dem Land bin und sonst nichts zur Unterhaltung
habe. Und sagt er dann: lieber Neffe Cromwell?«
    »Sie verlassen den Hof?«
Zweifellos hat sie einen Ehemann in Aussicht: irgendwo auf dem Land.
    »Ich hoffe, dass ich
vielleicht entlassen werde, wenn ich eine weitere Saison gedient habe.«
    Mary kommt in den Raum gefegt,
knurrend. Sie jongliert zwei bestickte Kissen über der Wölbung ihres Kindes,
einer Wölbung, die jetzt deutlich sichtbar ist; in der freien Hand trägt sie
ihre vergoldete Schüssel, in der ihr Gedichtband liegt. Sie wirft die Kissen
ab, öffnet die Faust und lässt eine Handvoll Silberknöpfe fallen, die wie
Würfel in die Schüssel scheppern. »Die hatte Shelton. Sie ist eine verfluchte
Elster.«
    »Es ist nicht so, als würde
mich die Königin mögen«, sagt Jane. »Und es ist lange her, dass ich