Matterhorn

siegte. Er schnallte sich seine Pistole um, setzte seinen Helm auf und kroch hinaus.
    Unsichtbarer Regen schlug ihm gegen die Wangen. Die Wärme seines Ponchofutters verflog wie ein dünner Schrei über stürmischem Wasser. Im Morast ausgleitend, stapfte er hangabwärts. Dann, nachdem er sich seinem Empfinden nach schon viel zu lang vorwärtsgetastet hatte, bekam er Angst, über die Stellungen hinauszugelangen und von seinen eigenen Leuten erschossen zu werden. Mit dem Gesicht nach vorn stolperte er über eine Baumwurzel, ächzte und tat sich am Handgelenk weh, als er seinen Sturz abfing. Kaltes Wasser aus dem Morast durchdrang seine Kleidung. Ohne Sicht kroch er auf Händen und Knien weiter, in der Hoffnung, die Maschinengewehrstellung direkt unterhalb seines Unterschlupfs zu finden. Er rief sich den dort postierten Mann vor Augen, Hippy, dessen Haarschnitt kaum den Vorschriften entsprach und der um den Hals ein Peace-Medaillon trug, das auf merkwürdige Weise einem Passagierjet ähnelte.
    Durch die Dunkelheit schwebte eine kaum hörbare Stimme: »Wer ist da?«
    »Ich bin’s«, flüsterte Mellas. »Buchstabe Mike.« Er hatte Angst, dass ein knapp vor den Stellungen lauernder nordvietnamesischer Soldat auf ihn schießen würde, wenn er »Lieutenant« sagte.
    »Wer zum Geier ist Buchstabe Mike?«, gab die Stimme flüsternd zurück.
    »Der neue Lieutenant«, erwiderte Mellas frustriert und machte sich klar, dass er wahrscheinlich genug Lärm gemacht hatte, um ohnehin beschossen zu werden. Er robbte auf die Stimme zu. Plötzlich traf seine Hand auf frisch ausgegrabenen Lehm. Er musste sich bei einem Schützenloch befinden. Innerhalb des kleinen Sektors seiner Wahrnehmung, kaum dreißig Zentimeter von seinen Augen entfernt, spürte er eher eine schattenhafte Gestalt, als dass er sie sah.
    »Wie sieht’s aus?«, flüsterte Mellas.
    »Weiter den Ausläufer runter höre ich ständig was.«
    »Wie weit?«
    »Kann ich nicht sagen.«
    »Wenn es näher kommt und Sie eine Mike- 26 werfen wollen, dann sagen Sie vorher mir oder Jake Bescheid.« Jacobs hatte Fisher als Führer von Mellas’ zweiter Gruppe ersetzt.
    »Ich bin in der Dritten Gruppe.«
    Mellas war plötzlich verwirrt. Er spähte angestrengt in Richtung des Gesichts des anderen, konnte aber nicht erkennen, um wen es sich handelte.
    »Wer sind Sie?«, flüsterte er schließlich.
    »Parker, Sir.«
    Mellas war entsetzt. Er hatte sich in eine völlig andere Richtung bewegt als beabsichtigt. Er versuchte, sich Parker vor Augen zu rufen, dann fiel ihm ein, dass Parker derjenige war, der sich übergangen fühlte, was seinen Urlaub in Bangkok anging.
    Dann schwiegen sie beide, bemüht, im Dunkeln zu sehen. Der prasselnde Regen machte jede Hoffnung zunichte, jemanden zu hören, der sich im Dschungel bewegte. Mellas spürte, wie ihm das Hemd am Rücken festklebte, und er begann zu schlottern. Das Geräusch seines Geschlotters machte es noch schwieriger, etwas zu hören. Parker verlagerte ungeduldig sein Gewicht.
    Mellas versuchte, sich ein paar persönliche Worte einfallen zu lassen. »Wo kommen Sie her, Parker?«, flüsterte er.
    Parker gab keine Antwort.
    Mellas zögerte. Er wusste nicht, ob Parker aufmüpfig war oder schlicht Angst hatte, noch mehr Lärm zu machen. Aber er traf eine Entscheidung.
    »Parker, ich habe Sie was gefragt.«
    Parker wartete volle drei Sekunden, bevor er Antwort gab. »Compton.«
    Mellas wusste nicht, wo das war. »Aha«, sagte er. »Ist es schön da?«
    »So würd ich das nicht nennen.«
    »Sir«, fügte Mellas an.
    »So würd ich das nicht nennen, Sir. «
    Mellas wusste nicht, wie er darauf reagieren sollte. Er spürte, wie ihm die Chance entglitt, Zugang zu Parker zu bekommen. Er machte einen letzten Versuch. »Ich bin aus Oregon, aus einer kleinen Holzfällerstadt an der Küste namens Neawanna.«
    »Neawanna?« Kurzes Zögern. »Sir.«
    »Ja. Komischer Name, was? Indianisch.«
    Schweigen.
    »Ich muss weiter«, flüsterte Mellas, der Parkers Unbehagen spürte. »Wer ist im nächsten Loch rechts von Ihnen?«
    Parker antwortete nicht sofort, und Mellas fragte sich, ob er auch Schwierigkeiten hatte, sämtliche Namen auf die Reihe zu kriegen. Schließlich flüsterte Parker: »Chadwick.«
    »Danke, Parker.« Mellas robbte davon, auf das nächste Loch zu. Das ist nicht gut gelaufen, dachte er. Er kam sich ungeschickt und dämlich vor.
    Von einem jähen Windstoß vorwärtsgepeitscht, klatschte ihm der Regen kurz ins Gesicht und ging dann in ein