Mein ist der Tod

öffnete den Rucksack.
    Hast du Hunger? Komm her, Dorina hat uns Sandwichs gemacht.
    Sie setzte sich neben ihn auf die Bank und sah zu, wie er in seinem Rucksack kramte. Schließlich brachte er eine blaue Plastikbox mit belegten Broten zum Vorschein, zwei kleine Plastikflaschen Wasser und eine Rolle Küchenpapier.
    Sie hat wirklich an alles gedacht. Wasser mit bubbles oder ohne bubbles?
    Mit, lachte Aminata.
    Gut so, ohne habe ich auch nicht dabei.
    Er drehte die Verschlüsse beider Flaschen auf, es zischte, und als er ihr eine Flasche reichte, sah sie, dass an seiner das Etikett halb abgerissen war.
    Sandwich? Ham or Salami?
    No, thanks.
    Sie spürte jetzt, wie durstig der Spaziergang in der Sonne sie gemacht hatte, und trank die Flasche in großen Zügen halb leer. Das Mineralwasser schmeckte leicht salzig.
    Ah, that’s good!
    Yeah!, rief er übermütig. Do you know I was the one who has found the skeleton here?
    No. Tell me.
    Und er begann zu erzählen, langsam, mit deutlicher Aussprache, damit sie folgen konnte.
    Ich habe das Gerippe schon vor dem armen Jungen entdeckt, der hier durch den Boden eingebrochen ist. Alles, was Freya mir über ihre Liebe zu Yoro Mboge erzählt hat, wies auf dieses Haus hin. Ihn zu finden, war ein Kinderspiel. Die jungen Bildhauer nebenan waren nette Burschen, einer hatte ein geschnitztes Schiff in sein Fenster gestellt. Ich habe ihnen aber nichts erzählt. Ich habe das Skelett deines Großvaters wieder mit den Bodenbrettern zugedeckt. Ich wollte Freya langsam darauf vorbereiten. Verstehst du? Sie ist meine Mutter! Meine dritte! Und ich liebe sie wie meine erste, die Beate hieß, aber mein Vater nannte sie Sue. Die Mutter, von der ich den Nachnamen habe, Korell, sie hieß Agnes, Agnes Korell, habe ich nicht geliebt. Sie hat mich verprügelt. Und wenn die Schläge nicht halfen, hat sie mich bei den Haaren gepackt und hochgehoben, bis meine Füße den Boden nicht mehr berührten. Sie war Linkshänderin und hatte viel Kraft in den Fingern. Wenn sie mich hochzog, schrie ich nicht mehr, ich hing wie ein toter Hase an ihrer Hand. Das hat sie für einen Erfolg gehalten. Aber das weißt du alles, du hast es ja selbst getan.
    Aminata war sich nicht sicher, ob sie ihn richtig verstanden hatte. Es fiel ihr schwer, sich auf seine Geschichte zu konzentrieren, und sie blickte auf seine Lippen, um die Wörter mitzulesen.
    Ich habe mir nachts die Brust aufgekratzt, um den inneren Schweinehund herauszuholen. You know the Innere Schweinehund?
    No.
    Er lachte leise. Man muss ein Held sein, um ihn zu besiegen. Einer wie Herakles. Und so einer bin ich geworden. In einem Sagenbuch für Jugendliche, das ihr mir geschenkt habt, Agnes und Thomas, ich glaube, zu Weihnachten, bin ich auf die Geschichte von den zwölf Arbeiten des Herakles gestoßen. Für seinen Kampf gegen die Hydra gab es ein Bild von dieser Lernäischen Schlange. Eine ganze Seite. Herakles war ein halb nackter, muskulöser Mann mit Locken und Bart, er hob sein Schwert zum Schlag. Die Hydra war ein widerwärtiges Ungeheuer mit Schlangenarmen, vier Reihen tiefhängender Brüste am Bauch, aber ihr Haupt in der Mitte, das den Herakles anfauchte, erkannte ich wieder: Es hatte die Augen von Agnes, es blickte genau wie du, wenn du dich über mich gebeugt und auf mich herunter geschrien hast. Von da an wusste ich, dass deine Kraft, vor der Thomas genau so viel Angst hatte wie ich, von einer bösen Macht kam, vom Teufel, aus der Unterwelt, aus der Hölle. Aber wem sollte ich sagen, dass Agnes Korell die Wiedergeburt der Hydra war? Niemand würde mir glauben. Thomas am wenigsten. Du hattest ja alle geblendet.
    Das Wort Hölle hatte sie verstanden, doch sie verlor den Zusammenhang, als er plötzlich von ihr selbst und nicht mehr von seiner Pflegemutter sprach. Aminata ahnte, dass er als Kind gelitten hatte, begriff aber nicht, wie das mit ihr und ihrer Geschichte zusammenhing. Sie wollte ihn fragen. Bevor ihr die Wörter einfielen, redete Korell weiter, schien aber nicht mehr zu ihr zu erzählen, sondern sprach vor sich hin.
    Später fand ich beim Herumsuchen in den Büchern meines Adoptivvaters ein Foto. Es war das Bild einer weißen Marmorskulptur, zwei Menschen, nackt, die sich umarmten und küssten, sie saß halb auf seinem Schoß, es war die Plastik Der Kuss von Rodin, aber eigentlich hieß sie Francesca da Rimini , und das stand auch auf der Rückseite. Du kannst dir nicht vorstellen, wie mich dieses Bild erregt hat. Mehr als die Aktphotos, die