Memento - Die Feuerblume: Band 2 (German Edition)

Brustkorb, der auf seinem Rücken bebt? »Hastings!«, brüllt er noch einmal.
    »Lass es!«, ruft Bradwell. »Steig ein!«
    »Der hört eh nicht auf dich, Cap!«, schreit Pressia.
    Sie sagt die Wahrheit. Vermutlich ist Hastings darauf programmiert, mutig zu sein; er muss kämpfen, er kann nicht zurückweichen. El Capitán hätte auch nichts dagegen, seine Instinkte und Gefühle ausschalten zu können, vor allem seine Angst. Die Angst krallt sich in seine Brust wie ein gefangenes Tier.
    Staub und Erde und Sand zerpeitschen die Umgebung. El Capitán starrt Pressia an. Ihre Wangen sind rot, zerkratzt vom Aschedreck der Luft. Er wünschte, Bradwell würde sich nicht ständig als Beschützer aufspielen. Warum muss er jetzt nach ihrer Hand fassen? Sie kann auf eigenen Beinen stehen. Sie braucht ihn nicht.
    »In Deckung!«, ruft Hastings.
    »Wie du meinst!«, brüllt El Capitán zurück.
    Pressia und Bradwell drücken sich zusammen auf die Rückbank, El Capitán und Helmud kauern hinterm Steuer. Sie knallen die Türen zu, sperren ab, überprüfen die Fenster, während der Wagen in der Teetasse kippelt. Helmud hat den Kopf in El Capitáns Nacken vergraben.
    »Warum zeigen sie sich nicht?«, fragt Pressia. »Wir wissen doch, dass sie da sind. Also warum kommen sie nicht an die Oberfläche?«
    »Sie spielen mit uns«, keucht El Capitán. »Und bis wir sehen, womit wir es zu tun haben, können wir nur abwarten.«
    »Aber wir können doch nicht hier drin sitzen bleiben!«, schreit Pressia, um den heulenden Wind und das Grollen der Erde zu übertönen.
    »Stimmt. Hastings kann sie nicht allein zurückschlagen …« El Capitán fragt sich, ob er rausgehen und Hastings zur Seite stehen sollte. Hat er den Mut dazu? Als er das Magazin seines Gewehrs kontrolliert, denkt er an seinen Vater – aus psychischen Gründen entlassen. War er zu weich? Oder galt er als verrückt, weil er unkalkulierbare Risiken in Kauf nahm? Was hat er seinem Sohn vererbt? Wenn er es nur wüsste …
    Bradwell schüttelt den Kopf. »Selbst wenn sie den Wagen nicht kleinkriegen, können sie einfach warten, bis wir verdursten.«
    »Das lasse ich nicht zu«, sagt El Capitán.
    »Nicht?«, flüstert Helmuds nervöse Stimme hinter ihm.
    Bradwell zieht sich an El Capitáns Rückenlehne nach vorne. »Wenn wir da rausgehen, fressen sie uns auf.«
    »Wie man’s auch macht, ist es verkehrt«, flucht El Capitán. »Aber ich sterbe lieber im Kampf, als mich hier zu verstecken wie ein Schwächling.«
    »Was willst du damit sagen?«, faucht Bradwell. »Dass ich ein Schwächling bin?«
    »Wenn du hier rumsitzen willst, bis du draufgehst, bist du nun mal ein Schwächling.«
    »Schwächling«, sagt Helmud, wie um seine eigene Schwäche einzugestehen. »Schwächling.«
    »Jetzt hör mir mal zu, Cap«, erwidert Bradwell. »Du bist bloß ein …«
    »Was? Irgendein Abschaum, der keine tollen Professoren als Eltern hatte?«
    »Das hab ich nicht …«
    »Da!«, ruft Pressia und starrt aus dem Fenster.
    Der Boden bebt. Lauter kleine, etwa münzgroße Punkte, die unabhängig voneinander vibrieren – bis Augen aus der Erde brechen, Augen über Augen, Hunderte, vielleicht Tausende, als hätte man einen Samen gesät, der urplötzlich aufgeht, nur dass er keine Blüten, sondern Augen sprießen lässt. Augen, die den Dreck durch ruckhaftes Blinzeln abschütteln. Feuchte, zwinkernde Augen, deren Ränder von Staub und Asche verklebt sind. Augen, die glänzen und schielen wie seltsame Muscheln oder Austern. Augen, die sich scharenweise aus dem Sand emporstemmen.
    Bradwell stößt sich von El Capitáns Rückenlehne ab. »Scheiße, was ist das denn?«
    Draußen in den Drylands hat El Capitán gelegentlich ein, zwei Augen gesehen – meist der letzte Rest eines Menschen, der mit der Erde verschmolzen und für immer verloren ist. Doch Hastings, der sich immer noch bemüht, keinen Zentimeter zurückzuweichen, ist so überrascht, dass er nach hinten stolpert und auf den Kotflügel prallt. Seine Waffen klirren auf die Motorhaube.
    Pressia beugt sich vor, greift um die Rückenlehne herum und packt El Capitán am Arm. Er ist überrascht, fast hätte er sich losgerissen. Als Offizier ist er es nicht gewöhnt, angefasst zu werden. Nun versucht er, sich möglichst wenig zu bewegen. »Das sind nicht bloß Augen, oder?«, fragt Pressia.
    Aus seiner Kehle dringt ein heiseres Krächzen. »Wohl kaum.«
    Als Pressia sich noch fester in seine Haut krallt, steigt ihm das Blut in die Wangen. »Was