Metro2033

Was gibt's denn an den Lampen zu sehen?«
    Artjom blickte Bourbon unfreundlich an, folgte ihm aber doch. Es waren nicht unbedingt viele Menschen an dieser Station, aber sie sprachen so laut durcheinander, handelten, lockten, forderten, versuchten einander zu übertönen, dass ein beträchtlicher Geräuschpegel herrschte. Auf beiden Gleisen standen ein paar Waggons, die man zu Wohnräumen umfunktioniert hatte. Im Mittelgang befanden sich zwei Reihen von Verkaufsständen, an denen - mal ordentlich sortiert, mal in schlampigen Haufen - verschiedene Gerätschaften feilgeboten wurden. Auf der einen Seite schnitt ein eiserner Vorhang die Station ab - dort hatte sich einmal der Ausgang nach oben befunden -, während am anderen Ende, hinter einer Linie von tragbaren Absperrgittern, graue Säcke aufgehäuft waren, offenbar Feuerstellungen. Unter der Decke hatte man eine weiße Leinwand aufgespannt, auf die ein brauner Kreis gezeichnet war, das Symbol der Ringlinie. Hinter der Absperrung führten vier Rolltreppen nach oben, zum Ring - dort begann das Territorium der mächtigen Hanse, die jeglichen Fremden den Zutritt verwehrte. Sowohl hinter den Sicherheitszäunen als auch auf der Station schritten Grenzposten der Hanse auf und ab. Sie waren in gute, wasserdichte Overalls gekleidet, die das übliche Tarnmuster hatten, aber aus irgendeinem Grund grau waren. Dazu trugen sie Kappen in der gleichen Farbe und Maschinenpistolen über der Schulter.
    »Warum haben sie eine graue Tarnung?«, erkundigte sich Artjom bei Bourbon.
    »Denen geht's zu gut, darum«, erwiderte dieser verächtlich. »Also, geh du erst mal hier spazieren, ich habe was mit jemandem zu besprechen.«
    Besonders interessante Dinge konnte Artjom auf den Auslagen nicht entdecken: Es gab Tee, Dauerwurst, Akkus für Taschenlampen, Jacken und Mäntel aus Schweinsleder, zerfledderte Bücher und Hefte - meist pornografischen Inhalts - sowie Halbliterflaschen mit irgendwelchen verdächtig aussehenden Substanzen und der Bezeichnung »Selbstgebrannter« auf schief geklebten Etiketten. Tatsächlich gab es keinen einzigen Laden, wo dur verkauft wurde - was man früher hier ohne Probleme bekommen hatte. Sogar das dürre Männchen mit der blau angelaufenen Nase und den tränenden Augen, der jenes obskure Gebräu feilbot, scheuchte Artjom mit heiserer Stimme fort, als dieser sich erkundigte, ob er nicht ein bisschen »was« habe. Natürlich gab es dort auch einen Stand mit Brennholz: Die knorrigen Scheite und Zweige, die die Stalker von der Oberfläche brachten, brannten erstaunlich lange und entwickelten fast keinen Rauch. Bezahlt wurde mit matt glänzenden, spitz zulaufenden Patronen für die Kalaschnikow, die einst beliebteste und am weitesten verbreitete Waffe der Welt. Hundert Gramm Tee kostete fünf Patronen, eine Dauerwurst fünfzehn, eine Flasche Selbstgebrannter zwanzig. Meist bezeichnete man diese Währung als Kugeln: >Hör mal, Mann, sieh her, was ich hier für eine tolle Jacke habe, gar nicht teuer, 300 Kugeln, und sie gehört dir! Na gut, 250, schlag ein!<
    Während er die exakten Reihen von Kugeln auf den Ladentischen betrachtete, fielen Artjom die Worte seines Stiefvaters ein: >Ich habe mal gelesen, dass Kalaschnikow stolz darauf war, dass sein Sturmgewehr das beliebteste auf der ganzen Welt ist. Er sagte, er sei glücklich, dass dank seiner Konstruktion die Grenzen Russlands sicher seien ... Ich weiß nicht. Hätte ich diese Maschine erfunden, ich hätte vermutlich den Verstand verloren. Allein der Gedanke, dass mit deiner Erfindung die meisten Morde auf dieser Welt begangen werden! Das ist doch noch furchtbarer, als der Erfinder der Guillotine zu sein.«
    Jede Patrone ein Tod. Das geraubte Leben eines Menschen. Hundert Gramm Tee sind fünf Menschenleben. Eine Wurst? Bitte, äußerst günstig: nur fünfzehn Leben. Eine gut gearbeitete Lederjacke, heute im Angebot, anstatt 300 nur 250, Sie sparen also fünfzig Leben ... Der Tagesumsatz dieses Markts wog vermutlich die gesamte verbliebene Bevölkerung der Metro auf.
    »Und, hast du was gefunden?«, fragte Bourbon, als er zurückkam. Artjom schüttelte den Kopf. »Hier gibt es nichts Interessantes.«
    »Mhm, stimmt, nichts als Schrott. Mann, es gibt Örtchen in diesem Schweinestall, wo du alles kriegen kannst, was du nur willst.« Bourbon seufzte verträumt. »Du gehst, und man ruft dir um die Wette zu: >Waffen, Drogen, Mädchen, gefälschte Dokumenten Aber diese Idioten« - er deutete mit dem Kopf auf die Flagge der