Millennium Falke

keine Ahnung, was ich mir dabei gedacht habe.«
    »Oh, die hattest du schon, glaube ich«, sagte der Neuankömmling. »Du bist ein Gauner.«
    Poste zog die Augenbrauen hoch. »Ein Gauner?«
    »Du hoffst, dass bei dieser Sache etwas für dich rausspringt.«
    Der Taschendieb schluckte die Bemerkung herunter, die ihm auf der Zunge lag, und sagte stattdessen: »Wer ist hinter dir her?«
    Der Fremde schüttelte den Kopf. »Ich bin mir nicht sicher.«
    »Was war in der Aktentasche?«
    »Nichts.«
    »Nichts Wichtiges, meinst du?«
    »Nein, ich meine, sie war leer.« Der Neuankömmling richtete sich auf, sodass er über die einziehbare Windschutzscheibe hinwegsehen konnte. »Bieg in die zweite Schlucht ab!«
    »Kennst du dich hier aus?«
    »Nicht mehr so wie früher.« Er benutzte die Hand, um seine Augen vor dem grellen Licht von Y’Toub zu schützen. »Fahr vor diesem Transporter rechts ran, dann tauschen wir die Plätze.«
    Poste starrte ihn an. »Mein erster Eindruck von dir war also doch richtig. Du bist aus einer Irrenanstalt ausgebrochen!«
    »Ich habe schon Swoops, Gleiter, Lufthüpfer und so ziemlich alles, was sonst noch fliegt, gesteuert.« Er deutete mit dem Blaster. »Jetzt rutsch rüber!«
    Poste biss die Zähne zusammen und tauschte mit dem Fremden den Platz auf der Sitzbank. Der Neuankömmling setzte den Gleiter daraufhin wieder in Bewegung und raste zurück in den Verkehr. Er fand Lücken zwischen Fahrzeugen, wo eigentlich gar keine hätten sein dürfen, und dort, wo die Abstände selbst für ihn zu klein waren, schuf er sich eben gewaltsam Platz. Fünfzig Meter hinter ihnen versuchte der Pilot des SoroSuub, aufzuholen oder den anderen Insassen zumindest eine freie Schussbahn zu ermöglichen.
    Der Fremde blickte zu Poste hinüber. »Weißt du überhaupt, wie man einen Blaster benutzt, oder hast du ihn nur dabei, um Eindruck zu schinden?«
    »Eindruck schinden?« Poste lachte über den Ausdruck. »Wo hast du dich die letzten fünfzig Jahre versteckt?«
    »Kannst du nun damit umgehen oder nicht?«
    »Ja, kann ich.«
    Der Neuankömmling drückte ihm die Waffe in die Hand. »Ich werde uns hinter den SoroSuub bringen. Wenn wir hinter ihm sind, schießt du auf den Repulsorliftblock auf der Fahrerseite. Das sollte diese kleine Jagd beenden.«
    Poste blickte über die linke Schulter zu dem anderen Gleiter zurück. »Du musst uns einen größeren Vorsprung verschaffen.«
    »Wovon redest du da?«
    »Um hinter sie zu gelangen. Flieg einmal um das TransBormea-Gebäude herum. Wenn du sie dazu bringen kannst, uns zu folgen …«
    Der Fremde drückte den Schubregler nach vorne und riss den Speeder in die Vertikale hoch, dann ließ er ihn in einer perfekt abgeschätzten Rolle wieder nach unten sacken – und pendelte sich fast direkt hinter dem SoroSuub wieder auf der Luftstraße ein.
    »Schieß!«
    Poste versuchte, den Inhalt seines Magens wieder herunterzuschlucken, und zwang seine Augen, sich auf das Ziel zu konzentrieren.
    »Schieß!«
    Poste zielte unsicher und drückte dreimal ab. Nur der letzte Schuss war ein Treffer, aber er brannte sich direkt durch den Repulsorliftblock. Flammen züngelten aus dem Loch, und schwarzer Qualm wallte aus dem Heck des SoroSuub, während der Gleiter wild hin und her schlingerte, ehe er an Höhe verlor. Poste lehnte sich über die Beifahrertür und beobachtete, wie der Speeder spiralförmig in die unteren Ebenen von Nar Shaddaa hinabtrudelte.
    »Schickes Manöver«, sagte er, als er wieder imstande war zu sprechen. »Das war brillant.«
    Der Neuankömmling steuerte den Gleiter auf eine überfüllte Landeplattform zu, deaktivierte den Antrieb und sprang nach draußen. Poste rutschte wieder hinter die Kontrollen, und als er den Kopf hob, sah er ein Bündel Credits nur wenige Zentimeter vor seinem Gesicht.
    »Ist das genug?«
    Poste überlegte, ob er das Geld annehmen sollte, schüttelte dann aber den Kopf. »Behalt es. Du hast mir eine wichtige Lektion erteilt – ich werde nie wieder Fremde mitnehmen.«
    Beinahe hätte der Neuankömmling gegrinst. »Wie du willst.« Er stopfte die Credits wieder in seine Jackentasche, trat von dem Speeder zurück und musterte ihn von Bug bis Heck. »Wer ist denn für diese Lackierung verantwortlich?«
    Poste tippte sich an die Brust. »Ich.«
    Der Fremde lachte abfällig. »Dein Flitzer sieht aus wie ein Bonbon.«
    Poste atmete seufzend aus. »Was bist du nun? Ein Swoop-Pilot oder ein Kunstkritiker?«
    »An deiner statt würde ich die Flammen entfernen