Mit Sherlock Holmes durch Raum und Zeit 1

braune Schiff, so beeindruckend, wie nur ein Segelschiff sein kann, das tiefblaue Wasser, die Nipa und Kokospalmen am Ufer, und dann hinter der Hafenöffnung das offene Meer! Und doch war es ein Bild des Schreckens! Eins war meinem Vater klargeworden: das Schiff durfte nicht entkommen. Und dort stahl es sich auf See hinaus, und sie waren hilflos. Die Gatling, die auf kurze Entfernung unerreicht war, war über eine Reichweite von zweihundert Metern hinweg machtlos, und diese Strecke hatte das Schiff schon dreimal zurückgelegt. Alle standen in betäubtem Schweigen da und beobachteten einfach, wie das Schiff losfuhr. Und sahen sein Ende.
    Um den Ausläufer der nördlichen Spitze der Bucht kam der Bug eines kleinen schwarzen Dampfschiffes mit weißem Oberwerk. Und kaum war das Schiff aufgetaucht, da fing es an zu feuern, zuerst aus den Bug- und dann aus den Heckgeschützen, kaum, daß es das Ziel ausgemacht hatte. Es war kein großes Schiff, doch am Flaggenpol wehte die blaue, rote und weiße Fahne der holländischen Marine. Schweigend beobachtete die kleine Menge am Strand die Zerstörung der Matilda Briggs. Die beiden Geschütze, die das Kanonenboot einsetzte, waren nicht von großem Kaliber, doch die Bark war ein zerbrechliches Ding aus altem, schon in Mitleidenschaft gezogenem Holz. Ihre Masten fielen in Sekunden, und die Feuer, die von den explodierenden Geschossen ausgelöst wurden, hatten sich im Nu über das Schiff verbreitet. Achtlos, gnadenlos, feuerte das Kriegsschiff. Als es das Feuer einstellte und das Echo der Kanonen in den Ohren der Zuschauer verklungen war, befand sich nichts mehr auf der Oberfläche der Lagune außer öligem Unrat, ein paar öligen Wolken, ein paar Holztrümmern und den dunklen Flossen unzähliger Haie.
    ›Die Doljjin hat den guten Ruf der holländischen Marine verteidigt‹, erklang der didaktische Kommentar Verners über die Schulter meines Vaters, ›in der Tat sogar den der Marine aller Nationen der Welt. Eine seltsame Überlegung angesichts der modernen Flotten, daß ein unbedeutendes Kanonenboot sich als die wahrscheinliche Rettung der menschlichen Rasse erweisen soll. Es kam genau rechtzeitig‹, fügte er hinzu.
    Doch mein Vater hörte Verner kaum zu. Statt dessen beobachtete er Van Ouisthoven. Der alte Mann ging langsam den Strand zu der Leichenansammlung hinab, dorthin, wo das Volk lag, die Männer vor ihren Weibern und Jungen. Aus irgendeinem Grund folgte mein Vater ihm, als er um die Masse der toten Geschöpfe herumging und sich langsam und mit gesenktem Kopf um den letzten Haufen herum zum Ufer trat.
    Während mein Vater schweigend hinter ihm stand, schickte der alte Knabe sich an, die Leichen des letzten Haufens, dessen, der sich dem Wasser am nächsten befand, auseinanderzuziehen. Er ignorierte das warme Blut, das seine Arme und Kleidung befleckte. Verbissen zerrte und drückte er, schob die großen Leichname beiseite, bis er schließlich gefunden hatte, was er suchte.
    Etwas bewegte sich unter seinen Händen, und seine Regungen wurden hektischer. Mein Vater zog einen seiner Revolver und stand wartend da, auf jede Eventualität vorbereitet.
    Ein flachnasiger Kopf erschien unter einer der größeren Gestalten, und in das helle Licht der Nachmittagssonne wand sich ein kleines pelziges Geschöpf, nicht größer als drei Fuß. In der einen Hand hielt es einen flachen Gegenstand, doch die andere streckte es nach Van Ouisthoven aus, dabei bittend quiekend. Der Mann, an den es sich wandte, stand still da, und seine Schultern schienen noch weiter einzusinken, wenn dies überhaupt möglich war. Dann, ohne jeden Laut, streckte Van Ouisthoven eine Hand aus – an meinen Vater gewandt. In der gleichen freudlosen Stille, als könne kein anderes Geräusch geduldet werden, gab mein Vater ihm den Revolver, den er hielt. Er sah, wie Van Ouisthovens Gesicht Tränen hinabliefen. Ein Schuß erklang. Mein Vater gestand ein, daß er an dieser Stelle die Augen geschlossen hatte. Dann ein zweiter Schuß.
    Als Dad wieder hinsehen konnte, lagen dort eng umschlungen zwei Gestalten. Der alte Holländer hatte, eine Kugel in seinem Gehirn, die kleine Gestalt des letzten des Volkes umklammert. Auf dem Sand neben ihm lag der Gegenstand, den das kleine Ding so eng an sich gepreßt hatte. Mein Vater drehte es mit dem Fuß um. Es war eine holländische Fibel, in hellen Farben illustriert, mit Bildern, die Kinder in Holland beim Spiel zeigten.
    Die nächste Szene des Dramas, oder wie Sie es nennen